{"id":10012,"date":"2025-11-13T19:04:17","date_gmt":"2025-11-13T18:04:17","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=10012"},"modified":"2025-11-13T19:04:36","modified_gmt":"2025-11-13T18:04:36","slug":"jesus-de-castro-trauma-complejo-una-herida-que-se-escribe-para-sanar","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=10012","title":{"rendered":"Jes\u00fas de Castro: ‘Trauma complejo’, una herida que se escribe para sanar"},"content":{"rendered":"

A finales de noviembre saldr\u00e1 buscando lectores el poemario que he titulado Trauma complejo<\/em>. Aparecer\u00e1 con el sello editorial Aquarellen y apoyado por la Fundaci\u00f3n Cultural chileno espa\u00f1ola Castilla.
\nTrauma complejo<\/em> es un lamento en el que la voz del hombre, el poeta, el adolescente y el ni\u00f1o se funden en un solo tono, una clave musical; un registro que armoniza po\u00e9ticamente la totalidad del libro. La infancia perdida, el llanto del ni\u00f1o al que nunca consolaron, ni protegieron. La cuna del abandono y la indiferencia en la que llor\u00f3 durante una larga noche perpetuada a trav\u00e9s de los a\u00f1os. La soledad, el rechazo, las humillaciones sufridas. Todas y cada una de esas vivencias que marcaron el alma y la mente infantil a sangre y fuego, manteniendo apresado al inocente en una c\u00e1rcel emocional con celdas de castigo, durante d\u00e9cadas. Todo ello se unifica en una fuerte voz po\u00e9tica y sangra por cada verso, porque hay heridas que sangran, pero tambi\u00e9n hay heridas que se escriben.
\nArenas de San pedro, est\u00e1 muy presente a lo largo del poemario, es cierto; pero no hay un himno a la alegr\u00eda en esa presencia. Por el contrario; el poeta (en este caso yo) evoca im\u00e1genes de frio, dureza de la tierra, humedad, ruinas y silencios como met\u00e1foras de la soledad e incomprensi\u00f3n vividas en aquellas calles durante a\u00f1os.
\nTrauma complejo es un libro emotivo, emocional y maduro, es una herida que se escribe para sanar, para exteriorizar y exorcizar los fantasmas del dolor sufrido desde la cuna y seguir construyendo senderos de futuro, personal, familiar y po\u00e9tico lejos de aquel entorno insano y de aquella familia narcisista y disfuncional que quebr\u00f3 su infancia, sus sue\u00f1os y su esperanza durante m\u00e1s de 50 a\u00f1os.
\nTrauma complejo es en definitiva el estallido po\u00e9tico, la erupci\u00f3n volc\u00e1nica tras 59 a\u00f1os de silencio, de culpa, de verg\u00fcenza y de ira. Pero al mismo tiempo es de alguna manera esas cenizas metaf\u00f3ricas de las que surge a modo de ave f\u00e9nix el nuevo hombre, que supo afrontar ese pasado de dolor y construir algo mejor lejos de aquellos barrotes familiares y geogr\u00e1ficos que le mantuvieron cautivo durante casi media vida.<\/p>\n

 <\/p>\n

ALGUNOS TEXTOS DE TRAUMA COMPLEJO<\/em><\/h3>\n

EL CLAMOR<\/h4>\n

El clamor de las ausencias adelgaza como un hilo necesario
\npara coser tantos recuerdos rotos.
\n\u00a1El invierno fue demasiado largo y el fr\u00edo permanece en los huesos cansados!
\nOto\u00f1o lleg\u00f3 hace tiempo y cayeron en su estaci\u00f3n todas las hojas secas.
\nEs extra\u00f1o sentir la primavera cuando sabes que tu agenda tiene citas pendientes
\ndesde enero de 2015 y podaste todas las ramas muertas del viejo \u00e1rbol.
\nTan confuso como sentir picaz\u00f3n en una pierna reci\u00e9n amputada
\nmientras la silueta del mu\u00f1\u00f3n se burla de ti bajo las s\u00e1banas.
\nPero siempre fue mejor amputar los miembros podridos que morir por gangrena.
\nAhora el jard\u00edn est\u00e1 impregnado de nuevos olores,
\nde formas arborescentes y plantas en proceso de floraci\u00f3n.
\nEl picaflor revolotea ext\u00e1tico, las abejas zumban laboriosas, casi cantarinas,
\nel sol brilla y el sonido del silencio ya no aturde los sentidos.
\nLa brisa h\u00fameda del pacifico vino a tomar caf\u00e9 hace tiempo
\ny se instal\u00f3 en mis habitaciones, atr\u00e1s quedaron las viejas cumbres nevadas
\nque saludaban el amanecer desde mi vieja y peque\u00f1a ventana.
\n\u00a1Era todo tan peque\u00f1o entonces, que apenas recuerdo su insignificancia!
\nPero aquellas heladas serranas, reum\u00e1ticas formando costras de hielo,
\na\u00fan se resienten ocasionalmente en los cambios de estaci\u00f3n
\npara recordarme que vivo un d\u00eda m\u00e1s, para seguir borrando d\u00edas
\ny formas opacas del nuevo calendario.
\nTal vez sobrevivir a la vida sea el relato de un trauma complejo.<\/p>\n

\n

SOMOS SOMBRAS<\/h4>\n

Somos sombras cuando caminamos bajo el sol
\nno importa la direcci\u00f3n o el camino, somos sombras.
\nLloramos al nacer porque somos sombras.
\nCuando llega la oscuridad muere el hombre
\ny permanece la sombra, alargada, difusa, pero sombra.
\nLa sombra de lo que fue.
\nLa sombra de lo que so\u00f1\u00f3 ser.
\nLa sombra de lo que nunca ser\u00e1.
\nSombras asustadas.
\nSombras asesinas.
\nSombras con coche oficial.
\nSombras disfrazadas de luz.
\nSombras que beben para olvidar.
\nSombras que juegan con las sombras de los \u00e1rboles
\ny tejen alfombras de sombras a sus pies.
\nSombras con derecho a voto que trazan en el suelo
\nsiluetas enmarcadas en sangre, su propia sangre.
\nLa sangre de su sombra.<\/p>\n

\nEXTENDER LAS MANOS<\/h4>\n

Extender las manos para tocar sudarios.
\nAbrir los ojos a la m\u00e1s completa oscuridad,
\ny sentir el fr\u00edo de la muerte
\nen los miembros calcinados.
\nCaminar sintiendo que pesa
\nm\u00e1s la vida que los huesos.
\nEl ni\u00f1o llora un r\u00e9quiem por su infancia
\ny nadie viene a consolar sus miedos.
\nSe amamanta de unos pechos putrefactos
\ny crece con la hiel materna.
\nJuega con los restos del osario
\ny all\u00ed, entre la nada y el vac\u00edo
\nse hace hombre.
\nEl ni\u00f1o solloza aun cuando la luna
\nle sorprende en cuarto sangrante
\ny supuran las viejas heridas.
\nEs entonces cuando los viejos
\nfantasmas celebran aquelarres
\ncon los recuerdos del hombre
\ny recitan maldiciones sobre su nombre.\n<\/p>\n

MIRAR HACIA ATR\u00c1S<\/h4>\n

Mirar hacia atr\u00e1s es mirar muy lejos para no ver nada.
\nCamino sosegado con la mirada al frente y ojos en la nuca por evitar tropezar
\nen piedras anteriores o enredarme los pies en las viejas ra\u00edces
\nde una naturaleza muerta.
\nOce\u00e1nico paisaje que mece entre sus olas a los monstruos
\nde mi armario pasados de moda.
\nSecretos de confesionario y letan\u00edas beatas se diluyen como el primer caf\u00e9 de la
\nma\u00f1ana azucarados con la mirada de mi peque\u00f1o arbusto en su desierto florido.
\nLa vida es aqu\u00ed y ahora, la muerte qued\u00f3 atr\u00e1s atrapada en sus sudarios
\nde visillo y aquellas miradas miopes con agravante de publicidad.
\nLa orilla de mi hogar refresca mis pies con la espuma de sus marejadas.
\nCordillera, desierto y la inmensidad azul de sus aguas pac\u00edficas
\nrodean mi tambo de oro.
\nA lo lejos el olor de los viejos olivos y sus frutos amargos,
\nlas fr\u00edas heladas del alma y el silencio escarchado que me
\nrecuerdan sacudirme el viejo polvo del camino.
\nAquellos que volv\u00e9is aqu\u00ed perded toda esperanza reza el aviso del poeta griego.
\nRecorr\u00ed los nueve c\u00edrculos conc\u00e9ntricos de la perdici\u00f3n
\ny pude ascender hacia la luz. La caverna no es lugar para vivir.<\/p>\n

\n

PODAR LAS VIEJAS RAMAS<\/h4>\n

Podar las viejas ramas
\npara que broten nuevos tallos.
\nEl \u00e1rbol en floraci\u00f3n verdea de nuevo
\ny anidan las sonrisas en sus brotes.
\nAtr\u00e1s qued\u00f3 el invierno indiferente,
\nel oto\u00f1o se sec\u00f3 con todas sus hojas.
\nEs tan fr\u00edo el recuerdo de aquella ausencia
\nhelada que a\u00fan tiemblan
\nlas ra\u00edces en el gris del calendario.
\nVayan mis canciones al viento
\ny la naturaleza muerta.
\nVayan mis canciones
\na cada una de las ramas amputadas.
\nVayan mis canciones
\nhasta que entiendan que s\u00f3lo son ceniza y olvido.<\/p>\n

\nHOY SALGO ARMADO<\/h4>\n

Hoy salgo armado,
\nlas palabras son granadas de mano.
\nAs\u00ed cuando te alcance la metralla de mis versos
\ny tu piel herida sangre por todos sus poros
\nentender\u00e1s por fin la violencia po\u00e9tica.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Jes\u00fas De Castro<\/strong> (Arenas de San Pedro, \u00c1vila, 1966) es un poeta y escritor espa\u00f1ol, actualmente radicado en Coquimbo, Chile. Su obra se caracteriza por una profunda sensibilidad hacia la infancia, el trauma, la identidad y la memoria, elementos que confluyen en una voz l\u00edrica intensa, cr\u00edtica y visceral.
\nDesde temprana edad mostr\u00f3 inter\u00e9s por la palabra como medio de reparaci\u00f3n y testimonio. A lo largo de su carrera ha desarrollado una poes\u00eda que dialoga con la tradici\u00f3n literaria y filos\u00f3fica europea, mientras mantiene un compromiso honesto con la experiencia humana m\u00e1s \u00edntima y desgarradora.
\nEs autor de La canci\u00f3n de los ni\u00f1os muertos (2022), una antolog\u00eda que reuni\u00f3 una d\u00e9cada de creaci\u00f3n po\u00e9tica, y de Los cantos malditos, entre otros t\u00edtulos. Su obra ha sido reconocida por su autenticidad, fuerza expresiva y su capacidad para dar voz a los olvidados y heridos.
\nJes\u00fas De Castro es tambi\u00e9n presidente y representante legal de la Fundaci\u00f3n Cultural y Educativa Castilla, instituci\u00f3n desde la cual impulsa proyectos de difusi\u00f3n literaria, educaci\u00f3n humanista y activismo cultural entre Espa\u00f1a y Chile. Su vida y obra reflejan el exilio voluntario como forma de redenci\u00f3n y la escritura como territorio de libertad.<\/p>\n

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