\n
Un hombrecillo y su vida
\nen la molienda,
\nun grano de pimienta
\ny la rueda del mundo tritura
\nsin pausa.
\nEn sus ojos no entran sue\u00f1os
\nm\u00e1s largos que una noche;
\nen sus ojos no entran
\ncosas grandes,
\nentra la sombra
\nadelgazada sobre el cansancio.
\nDos manos amasan
\nagua y harina
\npara hacer esta vida,
\nuna vida que se quiebra
\nes un pan sin levadura,
\nuna esperanza que no sube.
\nSuspendamos la Navidad,
\nporque el fr\u00edo de la gruta
\nes el mismo hielo
\nque llevamos dentro.
\n\u00bfPara qu\u00e9 llamar a la vida
\nsi la cuna del mundo
\nest\u00e1 hecha de sangre
\nque no se seca?
\nNacer aqu\u00ed es mirar de inmediato
\nel rojo interminable de la historia,
\nun llanto que atraviesa siglos
\ny deja mudos a los reci\u00e9n llegados.
\nY el hombrecillo sigue,
\ngrano de pimienta
\nen un desierto de acero,
\namasando su noche,
\namasando su miedo,
\nintentando fabricar un ma\u00f1ana
\ncon dedos que tiemblan
\nsin ver
\nla estrella que se apaga.
\nDetr\u00e1s del humo,
\nel pesebre tiembla vac\u00edo,
\nla tierra entera
\nbusca un nacimiento.<\/p>\n
El candor no resiste
\nal filo oscuro de nuestras manos.
\nHe visto Bel\u00e9n,
\nalfombrada de luces que tiemblan,
\nla alegr\u00eda fr\u00e1gil del regreso de turistas,
\nla esperanza vestida de vestidos pobres.
\nNo sab\u00edan que Jes\u00fas muere de nuevo,
\ncada d\u00eda, cada minuto,
\nen el viento que arrastra a Gaza.
\nPronto cambiar\u00e1n los recuerdos:
\nno habr\u00e1 nacimientos de madera,
\nsino saquitos de escombros,
\ntesoros de una civilizaci\u00f3n enterrada.
\nEl pesebre ya no guarda pastores,
\nni carpinteros, ni ovejas blancas:
\nsolo el silencio tenso de la p\u00f3lvora,
\nla estrella convertida en un ojo met\u00e1lico,
\nvigilando el sue\u00f1o que no llega.
\nY Bel\u00e9n respira con miedo,
\ncomo si cada noche fuera la \u00faltima.<\/p>\n
En la cuna reposan
\nlos ni\u00f1os que no llegaron al ma\u00f1ana;
\ny un belicista, con sus manos de hierro,
\nvende la muerte como si fuera incienso.
\nSi un ni\u00f1o lograra nacer,
\nser\u00eda entregado a oficinas sin rostro,
\nporque la gruta no protege.
\nLos Reyes ya no traen ofrendas:
\nlos han sustituido bancos,
\ntronos de oro, los nombres
\ngobiernan constelaciones rotas.
\nLa Virgen encuentra a duras penas
\nuna madre que cree,
\ny el buey y el asno son sombras,
\nrebuznan \u00f3rdenes de poder.
\nSobre el pesebre sopla un viento de ceniza,
\nla estrella tiembla con un brillo enfermo,
\ny el mundo espera un milagro exhausto
\nque no sabe si a\u00fan quiere nacer.<\/p>\n
El pesebre ya no guarda figuritas,
\nsus luces tiemblan entre polvo y humo;
\nel carpintero huy\u00f3, y en su consumo
\nsolo quedan sombras y pistolas chiquitas.<\/p>\n
Las estrellas son sat\u00e9lites fr\u00edos,
\nlos drones cruzan cielos sin memoria;
\nmisiles cortos dibujan la historia
\nde un mundo que olvida sus antiguos br\u00edos.<\/p>\n
En la cuna reposan los ni\u00f1os muertos,
\ncomo semillas que nunca vieron el sol;
\nmanos de hierro siembran antiguos desiertos,
\ny la muerte circula como incienso en un crisol.<\/p>\n
Si un ni\u00f1o nace, halla sombras silentes,
\nel eco de la piedra devora su clamor;
\nla gruta, tumba de luces decadentes,
\nse traga sus llantos, sus sue\u00f1os y su amor.<\/p>\n
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