{"id":10155,"date":"2026-02-28T22:02:31","date_gmt":"2026-02-28T21:02:31","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=10155"},"modified":"2026-03-02T16:37:10","modified_gmt":"2026-03-02T15:37:10","slug":"laurel-de-tres-mundos-antologia-de-las-iv-jornadas-poeticas-arabe-hispano-americanas-fotos-de-jose-luis-espana-a-p-alencart-antologo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=10155","title":{"rendered":"Laurel de tres mundos. Antolog\u00eda de las IV Jornadas Po\u00e9ticas \u00c1rabe-Hispano-Americanas. Fotos de Jos\u00e9 Luis Espa\u00f1a. A.P. Alencart (Ant\u00f3logo)"},"content":{"rendered":"

Estas Jorrnadas se celebraron en Salamanca el sabado 21 de febrero y se reconoci\u00f3, por parte de la Uni\u00f3n Internacional de Escritores \u00c1rabes (Delegaci\u00f3n Salamanca), a los poetas Ala Abualshemlat (Siria) y Hussein Nahaba (Irak), y hubo la lectura de los poetas Abdul Hadi Sadoun (Irak), A\u00edda Acosta Alfonso (Espa\u00f1a), Annie Altamirano (Argentina), Carmen Prada Alonso (Espa\u00f1a), Mustapha Amari (T\u00fanez, quien tambien tradujo y ley\u00f3 en castellano los textos de los poetas Mohammed Jesti y Taoufiq Jesti, ambos de Marruecos), Mohammad Al Amin (Irak), Maria Calle Bajo (Espa\u00f1a), Pedro Steve (M\u00e9xico), Jos\u00e9 Luis Espa\u00f1a (Espa\u00f1a), (Marruecos), M\u00f3nica Velasco (Espa\u00f1a), Tom\u00e1s Acosta P\u00edriz (Espa\u00f1a), Elena D\u00edaz Santana (Espa\u00f1a), Celia Corral Ca\u00f1as (Espa\u00f1a), Arantxa Agudo (Espa\u00f1a), Alberto Mart\u00edn P\u00e9rez (Espa\u00f1a) Yordan Arroyo (Costa Rica)
\nLas Jornadas fueron organizadas por la Uni\u00f3n Internacional de Escritores \u00c1rabes (Delegaci\u00f3n Salamanca) y el Festival Internacional Febrero Po\u00e9tico (Madrid), con el apoyo de la Fundaci\u00f3n Salamanca Ciudad de Cultura y Saberes. La coordinaci\u00f3n estuvo a cargo de Mustapha Amari (T\u00fanez), Abdul Hadi Sadoun (Irak) y A. P. Alencart (Per\u00fa-Espa\u00f1a).<\/em><\/p>\n

(*) Todas las fotos son de Jos\u00e9 Luis Espa\u00f1a, salvo las de Mohammed y Taoufiq Jesti,<\/em><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Ala Abualshemlat
\n<\/strong>(Siria)<\/h3>\n

En la pintura,
\nGacelas corren, jadeantes…
\nPerros a\u00fallan y persiguen la presa exhausta.
\nViento. Rifles de caza. Un r\u00edo negro atraviesa…
\nHuellas de sangre… garras hundi\u00e9ndose en heridas…
\nY tanto ruido.<\/p>\n

He visto este muro antes,
\nY este dolor de cabeza…
\nUna ramita de menta
\nSe desliza,
\nDeclara su libertad\u2014
\nHoja por hoja,
\nTitilando como las manos
\nDe quien teje una alfombra
\nEn los colores de una primavera distante.<\/p>\n

Nacimos extra\u00f1os.
\nNing\u00fan exilio puede despertar nuestra a\u00f1oranza
\nPor nada.
\nNacimos extra\u00f1os\u2014
\nNo fingiremos soledad ni amor,
\nNi tomaremos prestados los recuerdos de las golondrinas.
\n\u00bfQu\u00e9 importa?
\nDonde no hay patria,
\nNo hay duelo.<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo decir
\nQue el tiempo pesa
\nSin convertirme
\nEn un reloj de arena helado?
\n\u00bfY c\u00f3mo este viento
\nAzota mi garganta
\nSin obligarme a aullar
\nComo un lobo solitario?<\/p>\n

Pienso en la imprenta\u2014
\nSu memoria,
\nLas palabras que recorrieron sus venas de hierro.
\nPienso en la desesperanza de la biblioteca,
\nUn pobre libro atrapado entre sus estantes.
\nPienso en el lector
\nAtiborrando su mente de ruido…
\nY entonces,
\nDebo pensar en el silencio blanco,
\nLa paz que reposa sobre el alma del papel.<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo encuentran los extra\u00f1os
\nSus hogares ajenos
\nDe noche,
\nSin recuerdos que los gu\u00eden,
\nSin aroma que los conduzca\u2014
\nSin ecos de risas infantiles,
\nSin murmullos de chicas en los callejones,
\nSin el perro del vecino ladrando,
\nSin el zumbido de cigarras,
\nSin el parpadeo de luci\u00e9rnagas?
\nLos extra\u00f1os no poseen casas.
\nLos extra\u00f1os son para siempre extra\u00f1os.<\/p>\n

Mi rostro, ahora\u2014
\nUna fotograf\u00eda en blanco y negro.
\nLos ojos de un ni\u00f1o se aferran al p\u00e1jaro
\nQue se alza para volar,
\nMientras la mano de su madre,
\nSosteni\u00e9ndolo cerca,
\nFluye como un r\u00edo,
\nDesde el principio del tiempo.<\/p>\n

Tu guerra me alcanz\u00f3
\nJusto cuando estaba a punto de saltar.<\/p>\n

Te rob\u00e9
\nDe los cuentos de Rabou\u2019a Al-Hibbar.
\nYo era el hada
\nAsom\u00e1ndose a tu infancia,
\nSo\u00f1ando.<\/p>\n

Tu dolor de cabeza eres t\u00fa\u2014
\nUna ciudad hinchada con su propia multitud,
\nAhog\u00e1ndose en sus propias calles.
\nNo queda espacio para los transe\u00fantes,
\nPara los exiliados.
\n\u00bfDije exiliados?
\nEntonces tu dolor de cabeza es el exilio mismo\u2014
\nGolpeando, golpeando\u2014
\nY te desbordas de miedo.<\/p>\n

Siempre llegaremos demasiado tarde…
\nAunque corramos,
\nSiempre llegaremos demasiado tarde.
\nNo es el tr\u00e1fico,
\nNi la distancia,
\nNi el despertador,
\nNi el coche averiado\u2014
\nEs el tiempo mismo desliz\u00e1ndose,
\nComo el rosario roto de un dios.<\/p>\n

No s\u00e9 sus nombres,
\nNi distingo
\nSus rostros desconocidos,
\nPero me recuerdan
\nA los b\u00e1rbaros de Coetzee.<\/p>\n

Tu dolor de cabeza eres t\u00fa.
\nTu dolor de cabeza eres t\u00fa.<\/p>\n

Desde que perd\u00ed mi zapato de infancia\u2014
\nAquel del color del mar,
\nAdornado con peque\u00f1as lunas azules\u2014
\nHe caminado,
\nApag\u00e1ndome,
\nCojeando por las calles de la vida,
\nHasta que me confund\u00ed
\nCon el arrepentimiento.<\/p>\n

Aqu\u00ed estoy,
\nCada d\u00eda sobre este puente,
\nEnvuelto en niebla.
\nGaviotas extra\u00f1as me atraviesan,
\nPero no reconozco sus rostros\u2014
\nAunque pasen cada d\u00eda.
\n(En mi ciudad junto al mar,
\nConocemos los nombres y rostros de las gaviotas.)<\/p>\n

El tren retumba al pasar,
\nY anhelo un camino sin fin.
\nUn r\u00edo angosto serpentea debajo\u2014
\nComo una vena,
\nTragando guijarros,
\nM\u00fasica,
\nRuido.
\nCada d\u00eda, parece m\u00e1s grande.<\/p>\n

Aqu\u00ed estoy,
\nCada d\u00eda sobre este puente,
\nVolvi\u00e9ndome niebla.<\/p>\n

Criar\u00e9 una gaviota,
\nY luego me arrepentir\u00e9.<\/p>\n

Un vaiv\u00e9n entre Damasco y Londres
\nMe marea.
\nNo estoy ni aqu\u00ed ni all\u00e1\u2014
\nMarea y flujo,
\nAlma y alma,
\nUn gorri\u00f3n atrapado en el aire.<\/p>\n

Buscar\u00e9
\nDiversi\u00f3n
\nEn los bolsillos de abrigos ra\u00eddos\u2014
\nBolsillos que se abren
\nHacia caminos sin fin.
\nTal vez me detenga,
\nPor un instante,
\nEn un puente que se estremece con los recuerdos.<\/p>\n

Las canciones de la guerra nunca son las mismas,
\nNi el aroma de la tierra,
\nNi el color del sol,
\nNi el sonido del hambre…
\nSolo las tumbas permanecen inmutables.<\/p>\n

*Entreno mi alma*
\npara la p\u00e9rdida,
\ncomo el domador que ense\u00f1a
\na una yegua ind\u00f3mita
\nla obediencia ingrata.
\nOh, p\u00e9rdida,
\nt\u00fa que inundaste nuestros d\u00edas
\ncon tu alarido de ingratitud.<\/p>\n

***<\/h3>\n

Nac\u00ed en blanco y negro,
\nla mitad de mi memoria es sombra,
\nla otra mitad se viste de luz.
\nMi coraz\u00f3n tambi\u00e9n\u2026
\n\u00bfSoy acaso solo un coraz\u00f3n y un recuerdo?<\/p>\n

***<\/h3>\n

Perd\u00f3name, altivo dios,
\nodiaba a los ni\u00f1os rollizos,
\nporque era una ni\u00f1a fr\u00e1gil,
\nodiaba al sol,
\nporque quemaba mi piel morena
\ny me convert\u00eda en extranjera de mi propia carne.
\nPerd\u00f3name, oh coloso omnipotente,
\nnunca prob\u00e9 la dulzura de los caramelos,
\npues nunca tuve su precio,
\nno am\u00e9 los jardines,
\nel cementerio fue nuestra \u00fanica morada de juegos.<\/p>\n

***<\/h3>\n

Tres puertas en un rinc\u00f3n estrecho,
\ndonde el odio es confinado,
\nbloqueado con tres llaves,
\npuertas ni desmoronadas ni firmes,
\npor donde el rencor se escapa
\ny regresa,
\nhuye
\ny vuelve\u2026
\nhasta que, tras dos mil a\u00f1os,
\nlo arranco de ra\u00edz,
\nlo arrojo con derroche
\ny proclamo:
\n\u00a1Marchaos!
\nNo necesito ya m\u00e1s odio.<\/p>\n

***<\/h3>\n

Te vi
\nen los ojos de mi ciudad marina,
\ninflabas globos azules,
\nlos soltabas al viento
\ny despu\u00e9s llorabas,
\ncorriendo tras ellos,
\ncomo un viento que envejec\u00eda.<\/p>\n

***<\/h3>\n

Nunca distingu\u00ed
\nentre el coraz\u00f3n y la lechuza,
\nambos de ojos enormes,
\nambos de latidos temblorosos
\na punto de caer
\ndesde lo alto de un \u00e1rbol
\nen la profunda selva
\nque me crucifica.<\/p>\n

***<\/h3>\n

No puedo examinar todo este estruendo
\ny luego dormir
\ncomo el pastor
\nque miente
\nhasta que otros lo creen.<\/p>\n

***<\/h3>\n

Con medio miedo
\ny media sonrisa desde\u00f1osa,
\nrecibo las noticias de los muertos,
\nlos amigos\u2026 los vecinos\u2026 los mendigos\u2026
\nlos estafadores\u2026 las abuelas\u2026 los conductores\u2026
\nNunca poseo nada completo,
\nmedio miedo,
\nmedio duelo.<\/p>\n

*Puentes*<\/h3>\n

Este tiempo tembloroso,
\nque adopta el color del desencanto,
\nsigue nuestra despedida
\nhasta el estuario del inicio.<\/p>\n

Un pa\u00eds migra con sus aves
\npara reposar en ciudades de hielo
\nque se han quebrado en m\u00ed.<\/p>\n

Las sendas conducen a un final,
\ny caminar es una agon\u00eda apacible.
\nLos pies siempre han sido
\npara la ca\u00edda.<\/p>\n

La luz se apoya en el viento colapsado,
\ny los lobos de tu agon\u00eda
\na\u00fallan
\nque no hay llegada.<\/p>\n

Las direcciones se pliegan,
\nse agrupan,
\nno hay rumbo salvo t\u00fa.<\/p>\n

Los puentes extendidos
\nse suicidan desde la cumbre de sus sue\u00f1os,
\nsobre los cad\u00e1veres de la verdad cruzamos hacia ti,
\ny entre ca\u00edda y ca\u00edda
\nnos hundimos en ti,
\nhasta nacer vac\u00edo.<\/p>\n

El cerco de esta sangre palpita
\nsobre los muros del narciso.
\nLa derrota habita en las puertas de la nostalgia,
\ndespliega su cabello largo para tu v\u00e9rtigo.<\/p>\n

Solo,
\ndanzas contigo mismo
\nsobre las espinas de sus aceras.<\/p>\n

Ese pa\u00eds desnudo
\nsalvo por sus zapatos,
\nse hasti\u00f3 de vagar
\ny te visti\u00f3
\ncomo corbata.<\/p>\n

Triste como el agua,
\nsolo como Dios.<\/p>\n

Un pa\u00eds
\nque embotella sus delirios en cosas extra\u00f1as.<\/p>\n

Ni\u00f1os que persiguen
\nuna pelota gastada,
\ny los surcos en los rostros
\nde las madres antiguas
\ncomo callejones angostos
\nempapados
\nde lluvia y l\u00e1grimas.<\/p>\n

Una mancha de tinta
\nusurpa la memoria,
\ny sangra
\nfracturas,
\npuentes,
\ncad\u00e1veres,
\nun invierno enfermo,
\ny un hilo de luz.<\/p>\n

\u00bfNo pudo la memoria
\nser un poco m\u00e1s estrecha
\nante las posibilidades
\nde tu hemorragia?<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Hussein Nahaba
\n<\/strong>(Irak)<\/h3>\n

LA TRISTEZA DEL ATARDECER<\/h3>\n

\u00bfQu\u00e9 queda cuando arremete el ocaso?
\nuna sombra p\u00e1lida de ti,
\ny recuerdos lluviosos.
\nY para que se complete la tristeza del atardecer,
\nvierto en una \u00faltima copa
\ntodas las ciudades que se clavaron en mi ayer
\ny todas las mujeres que me sedujeron de m\u00ed mismo.
\nComo un fot\u00f3grafo anciano,
\nsacudo de la lente de la memoria
\nel polvo de los rostros,
\nembellezco algunos de nuevo
\ny corrijo los retoques,
\nquiz\u00e1 as\u00ed se tornen m\u00e1s frescos
\ny la noche, con ellos, m\u00e1s breve.
\nSin embargo,
\nmujer del recuerdo suspendido en la imaginaci\u00f3n,
\nsoy un hombre que ama sus propias penas,
\ny t\u00fa eres el secreto de esta melancol\u00eda,<\/p>\n

el secreto de esta p\u00e9rdida, desde la eternidad.
\n\u00bfPor qu\u00e9 sigo mirando
\nlos caminos del atardecer habitados
\npor una esperanza rota?
\nhacia ti, habitante del coraz\u00f3n del dolor,
\nderramo en la copa de los deseos imposibles
\nlos a\u00f1os est\u00e9riles de tu ausencia
\ny devoro el brindis de tu espera.
\nY t\u00fa,
\nque no dejas de llevarte al hombro las distancias
\ny todos los sue\u00f1os de alegr\u00eda y encuentro,
\nprincesa rodeada por tronos de deseo y anhelo,
\ncoronada de canciones
\ny de himnos de un amor que no muere.
\nSigo siendo tu profeta iletrado, cautiva m\u00eda,
\ny a\u00fan tengo en tu puerta muchas oraciones.
\nL\u00e9eme,
\nno seas de los ingratos;
\ndescifra la l\u00ednea de mi mano,
\nsilabea conmigo los talismanes del despojado.
\nInvento para ti un alfabeto<\/p>\n

con el que glorifico el alba de Dios:
\nque desciendas en mi oasis
\ncomo brisa de los vientos de su para\u00edso
\npara alegrar a su campesino cansado,
\nque haga brotar en los desiertos de su tierra
\nuna primavera que no conozca el ocaso
\ny un verano que no tema la partida.
\n\u00bfBasta el ayuno de una vida
\ncomo gratitud al Se\u00f1or
\npor esta gracia que floreci\u00f3 en m\u00ed
\ny cubri\u00f3 la desnudez de mi alma
\ncon el perfume de su feminidad?
\nL\u00e9eme,
\ny glorifica en m\u00ed la tragedia del ausente;
\neleva sobre m\u00ed la oraci\u00f3n
\ny humed\u00e9ceme con el ayuno.
\nNo temas al hambre en el tiempo de las profec\u00edas;
\nguarda por m\u00ed mis mandamientos:
\nno hay en la tierra pan sino yo,
\nni hay en la tierra vino sino t\u00fa.<\/p>\n

\u00a1SE\u00d1OR M\u00cdO!<\/h3>\n

Los desiertos no prometen oasis,
\nmi coraz\u00f3n no espera palmeras,
\npero tus ojos son jardines infinitos
\nque se dibujan entre el espejismo y la certeza,
\nyo, perdido en la marea de la pertenencia.
\nA\u00fan los mares que me separan de ti
\nson vastos,
\ny mi barca, mi se\u00f1ora, es peque\u00f1a.
\nA ti elevan mis caravanas lluviosas
\nsus plegarias,
\nrogando arribar a tus puertos seguros,
\ny claman con toda su voz:
\n\u00a1Oh mares que naufrag\u00e1is en costas de muerte,
\nati\u00e9ndeme,
\ncalma mi temor
\ny libera mi alma de tu pecado
\ny de tu estruendo y obsesi\u00f3n!
\nEn esta sed \u00fanica en su aridez,
\ndesde el coraz\u00f3n de esta p\u00e9rdida, surjo yo:
\nun hombre sin refugio.
\n\u00bfQu\u00e9 playas me acoger\u00e1n,
\nyo, barca errante, sin rumbo,
\nsin timonel?
\n\u00a1Se\u00f1or m\u00edo, oh Se\u00f1or m\u00edo!
\nExtiende tu mano sobre mis tierras,
\nenciende de nuevo los corazones con tu amor,
\ny prot\u00e9genos,
\nprotege todas nuestras patrias.
\nSe\u00f1or, que habitas la noche de ciudades
\nembarazadas de miedo,
\nque solo engendran ata\u00fades
\ny ni\u00f1os desamparados en las calles,
\nel fruto de tu amor a\u00fan es \u00e1cido
\npara las bocas que han aprendido la amargura
\ny se han acostumbrado a sorber sangre.
\nLibera el ruise\u00f1or de tu para\u00edso
\npara que anide en nuestros huertos,
\ny bajo tu ala de misericordia acoge
\nesta patria dispersa,
\nrodeada de tus \u00e1ngeles,
\npintada con todas las mariposas
\nque habitan en los corazones
\nde los ni\u00f1os que esperan
\nuna primavera a\u00fan por llegar.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Abdul Hadi Sadoun
\n<\/strong>(Irak)<\/h3>\n

LLUVIA ES UNA PALABRA DIF\u00cdCIL DE ENTENDER<\/h3>\n

La lluvia nunca vuelve hacia arriba.
\n<\/em>(Pedro Guerra)<\/p>\n

Lluvia es una palabra dif\u00edcil de entender
\nLa le\u00ed en un poema de Al-Sayyab,
\nun poeta iraqu\u00ed del que nada s\u00e9.
\nPero \u00e9l, con cada letra, abre una puerta en el alma,
\ndonde le cae sobre la memoria,
\ny los suspiros cargados con una a\u00f1oranza que no se va.<\/p>\n

Lluvia, esa palabra que suena extra\u00f1a,
\ncomo una llave a una ciudad dormida bajo las arenas,
\no una ventana que da a historias viejas,
\nsus callejones mojados con una tristeza continua,
\ndonde los ni\u00f1os repiten los nombres de los lugares
\ncomo se repite el sue\u00f1o en una ma\u00f1ana brumosa.
\nAl-Sayyab, ese poeta que nadie conoce,
\npero yo lo conoc\u00ed en su poema,
\ncuando jug\u00f3 con lluvia y sus ligeros toques,
\ny carg\u00f3 el peso de la tierra en sus palabras.
\nUn poeta que no necesita traducci\u00f3n,
\nporque sus penas viajan de un coraz\u00f3n a otro,
\nm\u00e1s all\u00e1 de las lenguas,
\nen un idioma que entienden los ojos y las almas agotadas.
\nNadie sabe nada de Al-Sayyab,
\npero conocen el dolor de la espera,
\nlas calles que reflejan los rostros de los emigrantes,
\nlas voces que vienen desde lo profundo
\ny cuentan historias sin fin.
\nY lluvia, oh compa\u00f1ero, no es solo una luci\u00e9rnaga,
\nes teatro para los sue\u00f1os,
\ny secretos que buscan el viento en las noches de la ciudad.
\nY aunque el mundo no lo sepa,
\ntu esp\u00edritu puede habitar en cada rinc\u00f3n,
\nen cada verso, en cada suspiro perdido,
\nen cada espera larga.
\nAl-Sayyab, un poeta iraqu\u00ed que nunca conoc\u00ed
\npero cada noche me despierta de mi sue\u00f1o,
\nllega con su voz suave, como el viento entre viejos balcones,
\ny me cuenta sobre lluvia,
\nsobre los callejones envueltos en sombras de palmeras,
\nsobre la que avanza en el silencio
\nllenando las calles de historias que no se agotan.
\nAl-Sayyab, con su sombra larga y su rostro cansado,
\nse sienta junto a m\u00ed, como un espectro tenue,
\nhabl\u00e1ndome de su lejana ciudad sure\u00f1a,
\nde las ventanas cerradas con secretos de despedidas,
\nde las almas que vagan sobre el agua del r\u00edo,
\nbuscando un regreso, un encuentro que nunca lleg\u00f3.
\nLo veo con ojos agotados, pero con un alma despierta,
\nesparce sus palabras como gotas de lluvia,
\nme habla de una espera sin fin,
\nde noches vac\u00edas de sue\u00f1os,
\nde sue\u00f1os perdidos en las esquinas de antiguas casas,
\ny de una nostalgia como sal en heridas abiertas.
\nAl-Sayyab, su tristeza crece en mi coraz\u00f3n como un \u00e1rbol,
\ncomo si yo viviera su soledad cada vez que me susurra,
\ncomo si me viera a m\u00ed mismo en sus ojos cansados,
\nllevamos el mismo anhelo, el mismo peso en los hombros,
\nmiramos al ma\u00f1ana como un puerto lejano,
\nal que solo llegamos a trav\u00e9s de tormentas,
\no de canciones desgarradas.<\/p>\n

Cada noche, me despierto con el eco de sus pasos,
\ncomo si hubiera vivido al lado,
\ncomo si yo tambi\u00e9n fuera de su color, de su destierro,
\nllevando en mi alma su lluvia,
\ny en mi coraz\u00f3n,
\nuna palabra que nunca termina.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Mohammed Al Amin
\n<\/strong>(Irak)<\/h3>\n

POSIBILIDADES<\/h3>\n

Sup\u00f3n que paviment\u00e9 mi parte de niebla,
\nya sea con la espuma de la memoria
\no con las consecuencias de este exilio
\nque quiso tambalearse dentro de m\u00ed,
\ncomo si fuera una campana.
\nSup\u00f3n que me empe\u00f1\u00e9 en custodiar tu ritmo,
\nese que doma la sangre libre en el cuerpo del agua
\ny en las venas del muro,
\nese que despierta el pecho de la mujer
\njusto cuando se adormecen los dedos del muchacho.
\nSup\u00f3n que te nombr\u00e9 las farolas de las calles,
\nuna a una,
\ncalle a calle,
\ny empe\u00f1\u00e9 mi ayer y mi ma\u00f1ana en tu palma,
\nel bullicio de faenas arduas
\nen una agenda neutral.
\n\u00bfPero c\u00f3mo escapar\u00e9 de este \u00abahora\u00bb
\nafilado como la aguja del reloj?
\n\u00bfO c\u00f3mo salvar\u00e9 tus sue\u00f1os con un descuido intencionado,
\nencendiendo otro fuego
\nen tus pupilas, siempre aptas para el amor,
\npara que,
\npara que,
\npara que me expliques con ternura infinita
\nel misterio de estas estaciones
\nque fermentaron el hielo en el coraz\u00f3n?
\nPero…
\n\u00a1qu\u00e9 paradoja conmovedora!
\nVer tu canci\u00f3n convertida en epopeya entusiasta
\nentonada por tu adversario contra ti.
\n\u00bfNo pudiste acaso pertenecer a la tormenta
\nantes de que fueras feto,
\npara regalarnos esa pregunta asombrosa:
\n\u00ab\u00bfDe qu\u00e9 semilla fui engendrado?\u00bb.
\n\u00bfCelebrar la desaparici\u00f3n de la distancia
\nentre el agua y el espejismo?
\n\u00bfCubrir la memoria con tu palma
\npara que otro forastero pueda cruzar?
\nSiempre mis barcos se someten
\nal temor de tu mar,
\npero esas costas de falsas alegr\u00edas
\ny de seguridad temblorosa
\npronto disipan en nosotros
\nla sabidur\u00eda de cabalgar el deseo.
\n\u00bfAd\u00f3nde huir\u00e1 alguno de nosotros,
\nresumiendo en s\u00ed todos los enemigos,
\nacumulando nubes de nostalgia en el pecho,
\nabriendo los brazos a la lluvia,
\nsin importar que no descargue sus rayos sobre nosotros,
\ny temblando, al mismo tiempo, ante la muerte m\u00e1s simple,
\ncomo un fuego en los ojos de una gacela extraviada?
\nSup\u00f3n que escond\u00ed la hierba de la mente bajo piedras duras,
\ny que repar\u00e9 el horizonte con un suspiro tierno.
\n\u00bfSer\u00e9 capaz de conducir mi reba\u00f1o de melod\u00edas hacia el pasado?
\n\u00bfDetener el flujo de sangre que brota de las sienes del j\u00fabilo?
\n\u00bfDisolver la pelea entre la noche y el d\u00eda?
\n\u00bfReprochar a cada d\u00eda por dejarme solo con la noche,
\ny a cada noche por no verter su vino en m\u00ed?
\nDe verdad, es asombroso
\ndeambular por un infierno imaginario,
\nperseguir planetas y galaxias como adolescentes,
\ny descuidar la ansiedad
\nque cambia de color, todo el tiempo,
\nen lo m\u00e1s profundo de nosotros,
\ncomo si fuera cielo.
\nLa tierra se desmorona,
\nmientras le levantan muros firmes.
\nAs\u00ed que me digo a m\u00ed mismo:
\nest\u00e1 cansada como yo
\ny triste como t\u00fa.
\nPero, \u00a1ay, amigo m\u00edo!,
\n\u00bfas\u00ed, sin pedir permiso,
\nirrumpes en el manicomio de mi cabeza?<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Mar\u00eda Calle Bajo
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

KUFIYA EN EL ABISMO PLENO<\/h3>\n

Ellos fueron humanos
\ntuvieron cielo.
\nHabitaban un cuerpo
\ndonde refugiarse
\nSu hogar
\nsin ojos
\nEllos fueron ni\u00f1os
\nde abrazado miedo
\nCreci\u00f3 su muerte
\nen el vientre de su madre
\nAdultos
\nde huidizo rostro
\nsus huesos vivos
\ncon ca\u00eddos dedos
\nsus labios en el llanto
\nde lluviosas manos
\nEn sus brazos
\ndesnudos
\nlos ancianos
\nEllos viven
\nen la muerte
\nNosotros
\n(en el asombro)
\nEn lo m\u00e1s burdo del ser humano<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Elena D\u00edaz Santana
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

EN LO M\u00cdNIMO, T\u00da<\/h3>\n

\u00bfQu\u00e9 es tu ausencia?
\nm\u00e1s que un leve aleteo de alas,
\nuna brisa suave
\nque avienta las hojas de los \u00e1rboles,
\nel aroma de las rosas
\nque exhalo en un instante dichoso.
\nUna caricia en el alma,
\nuna luz encendida
\nque infunde armon\u00eda,
\nen el aparente silencio del cosmos.<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 es tu ausencia?
\nm\u00e1s que savia nueva en la fronda,
\nalimento para las aves
\nque se posan en las ramas del \u00e1rbol,
\nque eres.<\/p>\n

El mar en calma,
\nla vela del barco que se aleja,
\nla ola que rompe peque\u00f1a, en la orilla,
\nla espuma,
\nsu estela.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Pedro Steve
\n<\/strong>(M\u00e9xico)<\/h3>\n

LAS CASAS VAN PINTADAS DE BLANCO\u2026<\/h3>\n

Las casas van pintadas de blanco
\nsus puertas de madera de rojo, verde, naranja
\nsus cerraduras antiqu\u00edsimas son forjadas en cobre
\ncalles empedradas y altos balcones
\ndesde donde asoman cabezas rapadas
\ny flores con p\u00e9talos.<\/p>\n

A lo lejos,
\nla Cordillera del Atlas
\nel hilo del canto de un bereber
\nconsigue sortear los recovecos de la medina.
\nEl desierto lo rodea todo
\nhay arena en mi lengua, arena en mis ojos;
\nmuy cerca rompe el mar
\ncontra los muros de una fortaleza derruida.
\nEste calor no ha cambiado
\nen este calor a\u00fan habitan el \u00e1rabe, el turco,
\nel fenicio y los b\u00e1rbaros de Roma<\/p>\n

una escalera con plantas
\nun gato lame sus heridas.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

A\u00edda Acosta
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

HAY UNA VENTANA\u2026<\/h3>\n

Hay una ventana
\nuna eterna ventana
\ndonde no alcanzo la rosa
\ny es tan azul el cielo…
\ny no me llega.
\nAtrapada, s\u00f3lo las miradas
\nabren sus alas y vertebran
\nel paisaje
\ns\u00f3lo los gatos de mis ojos
\ndeambulan por los tejados
\nbuscando la vieja casa
\ndonde al abrigo de la sombra
\ncrece siempre una luz
\nque ilumina la memoria.
\nAtrapada
\ngiro sobre m\u00ed misma
\npara alcanzar la velocidad del viento
\nque haga a\u00f1icos estos cristales
\ny as\u00ed poder alborotar la tarde
\njunto a los abejarucos.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Carmen Prada Alonso
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

UNA GRIETA DE LUZ<\/h3>\n

Hay esquinas
\ndonde nadie cuelga banderas,
\ndonde la paz llega despacio
\npisando charcos,
\ncon un cansancio dormido en los hombros.
\nAll\u00ed crujen cartas sin sello,
\nhu\u00e9rfanas de destino,
\ny en el aire se posa
\nel metal fr\u00edo del invierno.
\nA veces la paz se sienta
\nen el banco torcido de un parque
\ny sopla sobre las manos que pasan,
\nencendiendo una brasa peque\u00f1a.
\nHay lugares donde la paz
\nentra por despiste,
\ncomo una grieta de luz
\nque nace en la pared del mundo.
\nPermanece por terquedad,
\ndejando una puerta entreabierta,
\ny basta una mirada que no huye
\npara que el fr\u00edo hostil
\nolvide c\u00f3mo morder.
\nNo s\u00e9 si es realidad
\no alg\u00fan sue\u00f1o que olvid\u00e9 cerrar con llave,
\nsolo s\u00e9 que cruzo el umbral
\nde esa puerta entreabierta
\ny dejo que me atraviese
\nel filo de su indecisa luz.<\/p>\n


\n\"\"
\n<\/strong><\/p>\n


\nJos\u00e9 Luis Espa\u00f1a S\u00e1nchez
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

AMAPOLAS HERIDAS<\/h3>\n

Escribir\u00e9 los versos que me inspire la noche,
\nlos ecos del silencio descargar\u00e1n misterios,
\nla memoria del tiempo ser\u00e1 testigo mudo
\nde besos incompletos y de torpes caricias;
\nentre otras bambalinas sentimientos desbocados
\nque cre\u00eda sin vida, recuerdos compulsivos,
\namapolas heridas, amores sin repuesta\u2026
\nLa casa de papel, juguetes de hojalata,
\ncorr\u00eda tras la brisa, gamusinos sin luz,
\ndescompuestos mis versos en trigales de sue\u00f1os,
\noh, dioses de quimeras, \u00bfd\u00f3nde queda el Parnaso,
\nd\u00f3nde Lorca, Colinas, Baudelaire, Mallarm\u00e9,
\nsutilezas de Rozas, incre\u00edble Pimienta?,
\n\u00bfd\u00f3nde, d\u00f3nde su don y d\u00f3nde su ense\u00f1anza?
\nMis l\u00edmites maldigo admirando escritores
\nque componen mensajes que relucen al alba.
\nSuenan voces en\u00e9rgicas, de acertados poemas,
\ny los rayos de luna iluminan caminos
\npor los cuales me pierdo, y regreso a mi hogar,
\nmi casa ya sin sue\u00f1os y por ella paseo
\nentre torpes suspiros: da las cuatro un reloj
\ny son cuatro pu\u00f1ales en el alma clavados,
\ny pretendo escribir al albur de la noche,
\npersiguiendo los ecos que descargan reposo
\ny que arrastran memorias, del tiempo su testigo,
\ndel tiempo sus quimeras, de la vida sus ansias,
\nde las ansias fracasos, espejismos sin credos
\ny me quedo vac\u00edo entre fantasmas torpes,
\naquellos que me rondan incluso en estos d\u00edas
\nen que despert\u00e9 viejo, en que el sol no calienta
\nmis ambiciones rotas y mis huesos exhaustos
\nencorvan mi figura\u2026, y magnolias cansadas
\nde nuevo en el presente, se tornan pesadillas
\ny conforman obst\u00e1culos que vuelven del pasado
\nhiriendo la ni\u00f1ez, la del ni\u00f1o perdido,
\nemigrante sin rumbo, aprendiz de viajero,
\nen un tren sin destino que equivoc\u00f3 su rumbo.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Celia Corral Ca\u00f1as
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

LA MAGIA EN QUE CONVIVEN FUEGO Y AIRE\u2026<\/h3>\n

La magia en que conviven fuego y aire
\nen todo el animal del animal,
\nlos bosques que imaginas en tu bosque.
\nLa espera de las olas y el asombro.
\nLos trenes y los p\u00e1jaros.<\/p>\n

La vida en la palabra, el universo.
\nLa piel junto a la piel, aquel instante
\nque da vida a una idea, acariciar
\na todos los felinos y leer.
\nSobre todo leer.<\/p>\n

Re\u00edr, hacer re\u00edr, estremecerse.
\nLas fases de la luna, los abrazos.
\nSaber saltar al ritmo cuando alcance
\nla ola nuestro gesto de sorpresa.
\nVolar en un drag\u00f3n.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Annie Altamirano
\n(Argentina)<\/h3>\n

EL CUERPO QUE RECUERDA<\/h3>\n

En la cicatriz del tobillo
\nvive el verano de los ocho a\u00f1os,
\nla bicicleta roja
\ny el asfalto caliente
\nque me ense\u00f1\u00f3 a caer.
\nMis manos guardan
\nla textura de todas las superficies
\nque han tocado:
\nla corteza del ciruelo en el patio,
\nvestido de mi abuela,
\nla piel salada de quien am\u00e9
\nuna tarde de enero.
\nLos m\u00fasculos tienen su propia memoria:
\nmis piernas conocen el camino
\na la casa de la infancia
\naunque mis ojos
\nya no la reconozcan.
\nMi espalda recuerda
\nel peso exacto
\nde cada abrazo recibido,
\nel \u00e1ngulo preciso
\nen que me inclin\u00e9
\npara recoger una flor
\nque alguien me regal\u00f3
\nhace algunos a\u00f1os.
\nLa lengua conserva
\nel sabor del primer beso,
\nel \u00faltimo sorbo de caf\u00e9,
\nla sal de las l\u00e1grimas
\nque llor\u00e9 sin testigos.
\nEn la curvatura de la nuca
\nse acumulan las caricias
\nnunca borradas,
\nen las palmas
\npermanece la forma
\nde las manos
\nque sostuvieron las m\u00edas.
\nMi cuerpo es archivo,
\ncada c\u00e9lula
\nbiblioteca que almacena
\nla historia completa
\nde haber vivido.
\nEl cuerpo no olvida,
\ncada instante
\nconvertido en postura,
\nen respiraci\u00f3n,
\nen la forma exacta
\nque toma el aire
\ncuando entra
\na llenar este espacio
\nque soy.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

M\u00f3nica Velasco
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

\u201cCuando un disc\u00edpulo me invoque con devoci\u00f3n y con anhelo cante
\n\u201cLa plegaria de los siete versos\u201d yo llegar\u00e9 de inmediato desde Sangdopalri
\n(la monta\u00f1a de cobre), como una madre que no puede resistirse
\nal llamado de su hijo\u201d.
\n<\/em>Guru Rimpoche<\/p>\n

NACIDO DEL LOTO<\/strong><\/h3>\n

En la precaria cornisa de un precipicio
\nde m\u00e1s de 3.000 metros de altura
\nel MonasterioTaktsang Palphug es
\nuna de las trece cuevas del Nido del Tigre.<\/p>\n

Hasta el valle de Paro de But\u00e1n
\nel gur\u00fa Padmasambhava vol\u00f3
\ndesde el Tibet sobre un tigre sagrado.<\/p>\n

El nombre del maestro en s\u00e1nscrito
\nsignifica \u201cnacido del loto\u201d.<\/p>\n

Como un rayo de luz del coraz\u00f3n
\nde Buda su ni\u00f1o de ocho a\u00f1os
\napareci\u00f3 sobre el lago sentado en esta flor.
\nAcaso cada ni\u00f1o es un maestro y una luz
\ny flor que flota sobre un lago.<\/p>\n

Dej\u00f3 textos-tesoro en bosques, cuevas y colinas
\nque ser\u00e1n encontrados por futuros.<\/p>\n

Todo bosque esconde su fuente,
\ntoda colina una roca sagrada,
\ncada cueva su espacio circular de invocaci\u00f3n
\ny el lago es siempre orbe.<\/p>\n

En el l\u00edmite noroeste de una tierra,
\nen el pistilo de un loto florecido,
\npostr\u00e1ndome a los pies de la natura
\nme volver\u00e9 un ser realizado.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Tom\u00e1s Acosta P\u00edriz
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

\u00a0(DISQUISICIONES)<\/h3>\n

Una y otra vez intentas salvar el pueblo de tu infancia,
\naqu\u00e9l que conociste y lo fueron llevando los d\u00edas.
\nUnas veces fue el hambre de ser que arrebat\u00f3 y llev\u00f3 toda la sociedad civil,
\nla inocencia acompa\u00f1ada de recuerdos,
\notras veces la muerte como gotas de agua llevando de tu pecho estampas de sabios
\ny de ilustradas letras en leyendas antiguas.<\/p>\n

Salvar el pueblo,<\/p>\n

dices,
\ny no sabes de qu\u00e9 puedes salvarlo,<\/p>\n

si del r\u00edo que el calendario impone
\no de la herrumbre que se apodera
\nde los tiempos donde se borra todo.<\/p>\n

As\u00ed sucede que un pueblo accede a otro
\nen ojos que tuvieron un lugar propio
\ny que lo guardan con cari\u00f1o eterno.<\/p>\n

No lo intentes m\u00e1s.<\/p>\n

Todos los pueblos mueren.<\/p>\n

Las honestas casas se hacen maduras,<\/p>\n

y una a una
\ninician un trayecto final
\nde ausencia en la memoria.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Ar\u00e1nzazu Agudo \u00c1lvarez
\n<\/strong>(Epa\u00f1a)<\/h3>\n

S\u00e9 bien que solo hay una historia
\nrevoloteando en tu cabeza.
\nComo luci\u00e9rnaga cruel
\nincapaz de iluminar el quebranto.<\/p>\n

Que amas lo anterior
\nlo que apenas recuerdas,
\naquel tiempo azul escrito
\nen los huesos mansamente.<\/p>\n

S\u00e9 que extra\u00f1as el sonido de tus pasos,
\nla rutina salvadora de canil punzante
\nque te regalaba el prometedor
\nsol de la ma\u00f1ana.<\/p>\n

Que no olvidas el recuerdo
\nni incendiando el pasado como pasto
\nen esta truncada primavera.<\/p>\n

S\u00e9 que pertenecer a un orden diferente
\npropaga un vendaval,
\nun aullido en la noche,
\nuna yesca que no quema pero
\nprende todo en ti.<\/p>\n

S\u00e9 que todo esto ocurre
\nen el eco silencioso
\nde esta habitaci\u00f3n rota
\nde pronombre personal compartido
\nen esta nuestra sola historia.<\/p>\n

*****<\/h3>\n

\"\"<\/p>\n

Yordan Arroyo
\n<\/strong>(Costa Rica)<\/h3>\n

FESTOS PALACE<\/h3>\n

Los animales acu\u00e1ticos
\nson poemas de abismo.
\nLos pulpos van, vienen
\n(como la vida, el tiempo)
\ncirculan por los s\u00e1lpidos
\nbuscando alguna ballena
\nque tenga hambre de mar.
\nInsisten en seguir rondando
\nlos alrededores de mi espacio.
\nQuiz\u00e1s imaginan que tengo
\nansiedad, nervios o sed (\u00a1Ingenuos!).
\nEllos no saben
\nque llevo horas pescando
\n(GRATIS)
\nlas dudas de quienes
\nas\u00ed como yo
\nviajan acompa\u00f1ados
\npor sus escamas
\n(por nada m\u00e1s).<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Alberto Martin Perez
\n<\/strong>(Espa\u00f1a)<\/h3>\n

LOS CUERVOS DE LA PENA<\/h3>\n

Y si vienen los cuervos negros de la pena
\nque me encuentren demorando en tu regazo.
\nAunque trinen con fuerza, aunque desfalquen
\ncon la sonoridad de sus entra\u00f1as
\neste silencio nuestro, que se enteren:<\/p>\n

me aferrar\u00e9 a tu vientre, a tus pupilas,
\na la seguridad de tu semblante
\nconstruido con barro.
\nMe aferrar\u00e9 al pronombre que nos une,
\na nuestra lengua, ca\u00f3tica y cambiante,
\ncompartida. A esta historia nuestra, trabajada
\ncon paciencia y con hambre.<\/p>\n

Aunque a baja altura vuelen,
\naunque tarden
\nen desaparecer y vaticinen
\noscuridad y drama
\nno me separar\u00e9 de tus rodillas
\ny de tus pies cansados.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Mohamed Jesti
\n<\/strong>(Marruecos)<\/h3>\n

CE QUE LA PLUIE N\u2019A PAS EFFAC\u00c9<\/h3>\n

L\u2019humidit\u00e9 garde la m\u00e9moire des choses.
\nElle s\u2019attarde sur la pierre,
\nsur la peau des feuilles,
\ncomme la nostalgie sur le c\u0153ur
\nquand l\u2019amour a pass\u00e9.
\nJe marche dans un matin mouill\u00e9,
\nl\u2019air sent la terre retourn\u00e9e
\net les promesses anciennes.<\/p>\n

Chaque goutte suspendue
\nest un souvenir qui n\u2019ose pas tomber.
\nL\u2019amour \u00e9tait ainsi :
\ndiffus, p\u00e9n\u00e9trant,
\nimpossible \u00e0 tenir entre les mains.
\nIl entrait par les silences,
\npar la bu\u00e9e sur les vitres,
\npar la pluie fine qui ne fait pas de bruit
\nmais qui trempe tout.<\/p>\n

La nature savait avant nous.
\nLes arbres penchaient d\u00e9j\u00e0,
\ncharg\u00e9s d\u2019eau et de patience.
\nLes rivi\u00e8res parlaient de retour,
\njamais de possession.<\/p>\n

Maintenant il reste l\u2019humide lenteur des jours,
\nla mousse sur les pierres,
\nla chaleur ti\u00e8de apr\u00e8s l\u2019averse.
\nL\u2019amour n\u2019est plus l\u00e0,
\nmais il a laiss\u00e9 sa trace \u2014
\ncomme la pluie laisse la sienne
\nsur la terre qui respire encore.<\/p>\n

Et parfois,
\nquand l\u2019air devient trop lourd,
\nje crois sentir ton absence fleurir,
\ndoucement,
\ndans l\u2019odeur mouill\u00e9e du monde.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Taoufiq Jesti
\n<\/strong>(Marruecos)<\/h3>\n

DONDE NACE EL AMOR<\/h3>\n

El amor verdadero no grita,
\ncamina descalzo entre las almas,
\nofrece su pan sin preguntar el nombre
\ny escucha antes de ser escuchado.<\/p>\n

No vive en promesas brillantes,
\nsino en manos que no hieren,
\nen miradas que respetan
\ny palabras que no humillan.<\/p>\n

La paz no llega con banderas,
\nllega cuando el coraz\u00f3n aprende
\nque el otro no es un enemigo,
\nsino un espejo que tambi\u00e9n siente.<\/p>\n

Amar es un acto humano,
\nun gesto sencillo y valiente:
\ntratar al mundo con ternura
\naunque el mundo a veces duela.<\/p>\n

Cuando el amor se vuelve trato digno,
\nla paz deja de ser un sue\u00f1o,
\ny la humanidad recuerda
\nque naci\u00f3 para cuidarse.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Mustapha Amari
\n<\/strong>(T\u00fanez)<\/h3>\n

CICATRICES EN EL RECUERDO<\/h3>\n

Pregunt\u00e9 a las piedras
\nMe respondi\u00f3 el silencio
\nCubierto de sal Tensa
\nEl d\u00eda trae tras \u00e9l
\nUna flauta rota<\/p>\n

Y la noche, con su esplendor
\nCay\u00f3 sobre sus Hombros
\nTodos los que partieron
\nLlevando consigo los
\n\u00daltimos toques de las
\nVentanas<\/p>\n

Dej\u00e1ndonos sillas de aire fr\u00edo
\nLa memoria no es fiable
\nSolo un jard\u00edn que crece
\nEn el Abismo<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Y T\u00fa<\/p>\n

No eres Luna que me ilumine
\nSolo eres destellos de
\nUna luz de anta\u00f1o
\nQue brilla en el bolsillo de
\nUn extra\u00f1o
\nPara dirigirle en la oscuridad.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

A. P. Alencart
\n(Ant\u00f3logo)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Estas Jorrnadas se celebraron en Salamanca el sabado 21 de febrero y se reconoci\u00f3, por parte de la Uni\u00f3n Internacional de Escritores \u00c1rabes (Delegaci\u00f3n Salamanca), a los poetas Ala Abualshemlat (Siria) y Hussein Nahaba (Irak), y hubo la lectura de los poetas Abdul Hadi Sadoun (Irak), A\u00edda Acosta Alfonso (Espa\u00f1a), Annie Altamirano (Argentina), Carmen Prada Alonso (Espa\u00f1a), Mustapha Amari (T\u00fanez, […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":10133,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[19],"tags":[957,955,956],"class_list":["post-10155","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poemas-de","tag-iv-jornadas-poeticas-arabe-hispano-americanas","tag-jose-luis-espana","tag-laurel-de-tres-mundos"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/10155","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=10155"}],"version-history":[{"count":4,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/10155\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":10162,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/10155\/revisions\/10162"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/10133"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=10155"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=10155"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=10155"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}