{"id":4298,"date":"2021-01-12T14:34:21","date_gmt":"2021-01-12T12:34:21","guid":{"rendered":"http:\/\/tiberiades.org\/?p=4298"},"modified":"2021-01-12T14:36:41","modified_gmt":"2021-01-12T12:36:41","slug":"alfonso-chase-dios-y-otros-poemas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=4298","title":{"rendered":"Alfonso Chase: \u2018Dios\u2019 y otros poemas"},"content":{"rendered":"

Dios<\/strong><\/h4>\n

El Dios del presidente Bush no es mi dios.<\/p>\n

La Biblia de los devotos siervos del Pent\u00e1gono
\nno significa nada para m\u00ed.<\/p>\n

El cristianismo, como bazuca, es s\u00f3lo una bengala
\ncontra los muros del cielo.<\/p>\n

La poes\u00eda es el arma de los justos
\ny la palabra el rostro \u00fanico de la justicia.<\/p>\n

Nada que no haya mirado antes el ojo de mi Dios
\no sufrido la carne bendita de mi pr\u00f3jimo.<\/p>\n

Pascua<\/strong><\/h4>\n

Tiembla la tierra. Tiembla la pompa
\nc\u00e1rdena del mundo. U\u00f1oso el grito sube
\nen h\u00fameda montura. Todo se tambalea
\ncomo si el Arquero disparara su fidelidad
\ncontra la insomne espiral de lo perfecto.
\nTiembla la tierra. Satan\u00e1s entre su chusma
\nAfila, hirviente, el frenes\u00ed de sus armas.
\nTiembla. Llueve. La flor petrificada
\nse hunde en el aceite ritual. Brusca
\nentre el barullo de los grillos.
\nPascua! Pascua! Pascua!, grita
\nentre los guanacastes el ave suntuosa.
\nAleluya! Aleluya! Aleluya!
\nHa resucitado el Aguafiestas.
\nSatan\u00e1s regresa a los infiernos.<\/p>\n

\"\"
El poeta y narrador Alfonso Chase<\/figcaption><\/figure>\n

Profeta entre los suyos<\/strong><\/h4>\n

No creo que los profetas necesiten de otra tierra
\npara mostrar la verdad de su palabra. El poeta
\nes un profeta entre las cosas vivas: las calles,
\nlas pedradas, los escupitajos de los adversarios,
\nla ternura viva de los amigos. Somos profetas
\nviviendo entre las cosas nuestras. Descendemos
\npor el lomo de la patria, por el coraz\u00f3n de lo que amamos,
\npor la hiel de lo que odiamos. Yo siempre vivo
\nentre lo m\u00edo. Lo que escog\u00ed lo quiero
\npor propia decisi\u00f3n. Lo amo porque conozco
\nla exacta medida de su gloria y de su oprobio.
\nDigo mis palabras para que las entiendan, o las amen,
\npero tambi\u00e9n para que caigan sobre la piel dormida
\nde los otros. Somos alguna vez la voz del pueblo.
\nNuestra propia voz temblando por encarnar una s\u00edlaba,
\nun retazo de pensamiento ajeno, la energ\u00eda que salta viva
\nde alg\u00fan m\u00fasculo. Los poetas son profetas de la piedra,
\ndel barro, de la fruta viva entre los dientes, del humillo
\nque se alza de las calles despu\u00e9s de una llovizna.
\nYo vivo entre mi tierra ardiendo. Me plantaron bajo este cielo
\ncomo un \u00e1rbol. Mis hojas, mis tallos, la floraci\u00f3n
\nde mis palabras y el fruto final de mis esfuerzos
\nson para todos: amigos y adversarios, minerales o vivos.
\nEl profeta no necesita de otra tierra: la propia
\nlo salva del silencio oscuro de su casa.<\/p>\n

\n

El yoyo el\u00e9ctrico<\/strong><\/h4>\n

Este ni\u00f1o, con su yoyo el\u00e9ctrico alumbra al mundo.
\nNo tiene idea de la luz que despide
\nen la noche terrible del gent\u00edo.
\nEs d\u00e9bil, espigado, y los ojos le brillan
\nen delicadas brasas. Arriba y abajo
\nsostiene las alas de la noche
\ny las gentes, sin detenerse, no acuden
\na escuchar el canto de su luz.
\nTerrible y exquisita la mano
\nimpulsa el hilo, como si en el mundo
\nde ciegos el peque\u00f1o muchacho fuera el Rey.
\nAcumula la luz, la desperdiga,
\ny en el chasquido de luces, las estrellas,
\ncansadas de brillar en las galaxias,
\nse irisan en sus manos. El ni\u00f1o, indiferente
\na la luz que hace brotar de entre la noche,
\nse pierde por alguna callejuela, dejando
\nchispas a su paso, como sin un rel\u00e1mpago de Dios
\nquedara perdido entre los charcos.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Aparecido<\/strong><\/h4>\n

Amo la extra\u00f1a capacidad
\nde sostener al Ojo de Dios sobre tu pecho.
\nAmo tambi\u00e9n el poder compartir
\nel pan sobre mi mesa
\ny esas im\u00e1genes
\nen donde anidan tus sue\u00f1os infantiles.<\/p>\n

Amo la extra\u00f1a sensaci\u00f3n de tu rostro
\ny tu cuerpo definiendo estructuras,
\nque puede mirar con ojos propios
\nmientras yo te observo, desnudo
\ny hermoso como un joven dios
\nsaliendo maduro de las aguas.<\/p>\n

Amo la exacta tristeza de tus ojos
\nobservando en la lejan\u00eda a las monta\u00f1as,
\nbuscando un nombre, una sustancia
\nque d\u00e9 forma a todas las transformaciones.<\/p>\n

Yo, que siempre fui de la noche,
\namo la marcha desorbitada del sol
\nsobre los llanos y caminos.<\/p>\n

\n

\u00c9feso<\/strong><\/h4>\n

Aqu\u00ed, en el jard\u00edn abigarrado
\nde plantas y hierbajos: hojas
\nenormes y peque\u00f1as flores
\nahogadas en el esplendor \u00ednfimo
\nde su belleza increada.
\nEn el jard\u00edn, ah\u00edto de todo esplendor,
\nsolo la tumba de la Inmaculada,
\ndespejada de todo rigor de est\u00e9tica,
\nvac\u00edo en la nada concreta de la tierra
\ny delimitada por escasas piedras.
\nDe aqu\u00ed, hacia el arriba,
\npara acariciar festivamente los rizos
\nde las nubes, se alz\u00f3 el cuerpo,
\nlevitando suavemente sobre un aire
\ncargado de fragancias.
\nUna historia tonta, me dices.
\nUna tradici\u00f3n que permanece:
\nla vida misma
\ntemblando en sus enveses, observo.
\nTodo se solucionar\u00eda con un beso furtivo.
\nUna soluci\u00f3n
\nde la carne para una respuesta escol\u00e1stica.
\nMiro hacia el cielo. Miramos. Pero
\nla tierra nos retrae hacia su espacio concreto.
\nTradici\u00f3n no es traici\u00f3n,
\nte digo. El valor de cualquier palabra
\nse estrella contra la hermen\u00e9utica del beso.<\/p>\n

\u00c9feso, marzo, 2009<\/em><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Balada de las madres de alquiler<\/strong><\/h4>\n

Cedemos al vientre para que nazca la vida.
\nDiez mil d\u00f3lares exactos: contrato a nueve meses,
\n\u00f3vulo y espermatozoide, sin amor o soplo celestial,
\ndar\u00e1n su fruto acostumbrado.
\nNada detiene el deseo del dinero. Ni la calma
\nque sobreviene al parto por este hijo no deseado,
\nni el latido del cuerpo ajeno que ya nunca veremos,
\nni el hilo umbilical que alguien tirar\u00e1, sin ternura,
\nen la as\u00e9ptica perfecci\u00f3n del hospital.
\nEl mundo es una madre de alquiler. El universo
\nes un infierno celestial, como el cuerpo que ofrecemos
\npara hacer felices a otros, que ni siquiera amamos.
\nEl amor no existe. La oscuridad del lenguaje del cuerpo
\nno nos compete. Somos las madres de alquiler:
\ndiez mil d\u00f3lares exactos. Un contrato: \u00f3vulo
\ny espermatozoide, en exacta conjunci\u00f3n,
\ndesatan sus luces en lo profundo del vientre.
\nLa humanidad avanza, a tientas
\nsobre la oscura caverna del dinero
\ny con toda la vacuidad del universo en este oficio
\nde alquilar el cuerpo y liquidar al alma.
\nY, sin embargo: EN DIOS CONFIAMOS.<\/p>\n

Hablo de lo que no se dice<\/strong><\/h4>\n

Siempre fui el marimbero, el boxeador,
\nel titiritero, el mendigo.
\nNunca supe la l\u00ednea perfecta
\nentre la raz\u00f3n y la duda. Pecados comet\u00ed
\nen la soledad de mi sangre. Cr\u00edmenes
\ncontra la sombra, gritos sobre el aire.
\nSiempre fui el equilibrista
\nhasta que me di de culo contra el suelo.
\nNo pude subir a tiempo al espect\u00e1culo.
\nMe cesaron. Desde entonces escribo con palabras
\nsucias, contaminadas de cantina, de sombras,
\nde madrugadas abandonadas en el quicio
\nde alguna iglesia solitaria. Siempre fui
\neso que me tocaba ser : el equilibrista
\ntemblando ante la cuerda, el domador
\nadentro de las fauces. Estuve en la escuela
\ny nunca aprend\u00ed nada, cuando no fuera
\nel color de las monta\u00f1as, el nombre exacto
\nde esos r\u00edos que no ver\u00e9 nunca. Se acab\u00f3 la fiesta.
\nY sigo golpeando a la pi\u00f1ata, los ojos vendados,
\nalentado s\u00f3lo por el gozo de algunos amigos imprevistos.<\/p>\n


\n\"\"
\n<\/em><\/p>\n

Tiber\u00edades tiene el privilegio de publicar una m\u00ednima muestra del destacado poeta y narrador Alfonso Chase (Cartago, Costa Rica, 1944), uno de los m\u00e1s notables poetas latinoamericanos de hoy. Y lo hacemos a modo de homenaje y admiraci\u00f3n, en vida, como deber\u00edan ser todos los reconocimientos, salvo que medien d\u00e9cadas o centurias respecto a la marcha del homenajeado. Chase trabaj\u00f3 en Universidad Nacional (Heredia, Costa Rica), en cuya fundaci\u00f3n particip\u00f3 activamente, y se jubil\u00f3 como profesor catedr\u00e1tico en el 2006. Adem\u00e1s, ha sido profesor en universidades de Estados Unidos, M\u00e9xico, Cuba, Venezuela y Guatemala. Tambi\u00e9n ha ejercido como miembro del jurado de los principales premios literarios del continente americano. Sus poemas y relatos han sido traducidos al ingl\u00e9s, franc\u00e9s, alem\u00e1n, portugu\u00e9s, polaco, ucraniano, croata, ruso y griego moderno, entre otros, e incluidos en numerosas antolog\u00edas. Ha recibido, entre otros, los siguientes galardones: Premio Nacional de Cultura (1999); Premio Nacional Aquileo J. Echeverr\u00eda en las ramas de poes\u00eda (1967 y 1995); cuento (1975); novela (1968 y 1995); ensayo (1997); Premio Garc\u00eda Monge de Periodismo Cultural (1986) y Premio Carmen Lyra de Literatura Juvenil (1978). Ha publicado m\u00e1s de treinta obras en los g\u00e9neros de poes\u00eda, cuento, novela y ensayo, y ha incursionado en el campo de las artes visuales, con exposiciones dentro del pa\u00eds y fuera de este. Sus libros en poes\u00eda son, entre otros: Los reinos de mi mundo (1966), \u00c1rbol del tiempo (1967), Cuerpos (1972), El libro de la patria (1975), Los pies sobre la tierra (1978), El tigre luminoso (1983), Entre el ojo y la noche (1991) o Jardines de asfalto (1995).<\/em><\/p>\n

\"\"
Yolanda Oreamuno posando con Alfonso Chase<\/figcaption><\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Dios El Dios del presidente Bush no es mi dios. La Biblia de los devotos siervos del Pent\u00e1gono no significa nada para m\u00ed. El cristianismo, como bazuca, es s\u00f3lo una bengala contra los muros del cielo. La poes\u00eda es el arma de los justos y la palabra el rostro \u00fanico de la justicia. Nada que no haya mirado antes el […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":4294,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[320],"tags":[],"class_list":["post-4298","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-alfonso-chase"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4298","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=4298"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4298\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4302,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4298\/revisions\/4302"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/4294"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=4298"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=4298"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=4298"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}