Nadie lo ha de dudar: la poes\u00eda es otra\npatria. Aquella tierra franca donde se encalla, se naufraga y sobrevive de\nalguna tempestad que a\u00fan amanece. Lugar al que se llega desde las coordenadas\ndel deseo \u2013ese de respirar, de no acallar, de hacer visible; ese otro de so\u00f1ar\ny subvertir la geograf\u00eda escabrosa o inc\u00f3lume de la memoria. <\/p>\n\n\n\n
Es una felicidad llegar a ella y el poeta\nlo sabe. Quedan pocos lugares en la tierra del alma donde se nos permite\ndetener el momento y colgar de los \u00e1rboles el coraz\u00f3n, la voz, el canto, un\nadi\u00f3s, un \u201ctal vez\u201d, las l\u00e1grimas de amor, la madrugada. Son escasas tambi\u00e9n\nlas latitudes desde donde es posible encauzar el dis\u00edmil camino de la ventura,\npara regresar al mismo lugar o, simplemente, erguir el coraz\u00f3n del cuerpo e\ninvitarlo a danzar, durante a\u00f1os. <\/p>\n\n\n\n
Aeternus<\/em>, sin tiempo\u2026 Si el reloj de la poes\u00eda\ntiene un comp\u00e1s y l\u00edmite s\u00f3lo puede ser este. La vastedad presente de lo\ncotidiano, la infinitud de las peque\u00f1as cosas, la inmensidad del horizonte azul\nque nos habita. El tiempo del poema es la pausa liberadora que suprime y\nsubyuga al opresivo kronos<\/em> sibilante.\nComo un Miguel de espada blanca le interrumpe su l\u00ednea de serpiente. <\/p>\n\n\n\n La patria del poema es adem\u00e1s otra forma\ndel tiempo, y el poeta lo vive. Lo reabre cuando dice: Ven, te voy a contar\u2026 Lo\ninaugura con galas cuando, a pesar de todo, \nse decide a cantar y so\u00f1ar tambi\u00e9n lo no vivido: esa memoria y mapa del\nanhelo. Ese croquis de estrella o planeta posible que es en s\u00ed, toda imagen de\nalg\u00fan sue\u00f1o. <\/p>\n\n\n\n \u2013Ven, mira, es todo\u2026\u2013 dice el poeta al\ntiempo que vac\u00eda de peque\u00f1as ternezas su zurr\u00f3n de juglar enfrente nuestro. <\/p>\n\n\n\n \u2013Es todo\u2026\u2013 exhala. Y nos muestra el vac\u00edo\ncon que habr\u00e1 de seguir despu\u00e9s de hacer su entrega dejando caer las manos de\nesa, su Voz que cuenta, canta y\nestremece. Y se va como un modo de quedarse. <\/p>\n\n\n\n Si algo aprendemos de la Poes\u00eda es que su\npermanencia es un Silencio. Cuando calla el poema, tal vez, no es porque ha\nmuerto; sino porque ha engendrado y escondido su sabia miel en lo m\u00e1s \u00edntimo de\nnuestras entra\u00f1as. Desde all\u00ed late, se alza, poliniza. Se expande y crece. Y es\nhermoso saber que al reino de Poiesis<\/em>\nle definen aunados, e indisolublemente, la palabra que crea y el fecundo\ncallar. <\/p>\n\n\n\n Ese morir del punto y el final es la\nresurrecci\u00f3n del propio verso que estalla ah\u00ed \u2013y desde ah\u00ed destella\u2013 en\nm\u00faltiples sentidos. Que se cosmodesliza <\/em> como una supernova en la silente profundidad\ncreadora que lo sumerge todo y nos habita. Es all\u00ed, en ese estar del no decir<\/em>, donde reencarna y cobra nueva\nvida todo lo que una vez fue dicho. <\/p>\n\n\n\n Al sellar un poema, un c\u00e1ntico, un exordio,\nasistimos a la muerte de todo lo que fue o no pudo ser. Punto final, espacio en\nblanco, otra p\u00e1gina se iza\u2026 Atracamos en tierra de poes\u00eda haciendo reverencia\nal buen amor que enrumba y que no ciega con el polen de plata de sus alas; y al\nmal amar, de gris y barca, despidi\u00e9ndolo con gracia. \n\nEs\ndif\u00edcil la po\u00e9tica geograf\u00eda interior, y lo palpa el poeta. Por saberlo no ceja\nni se detiene, entonces. Comprende que agachar los dedos fr\u00e1giles de la palabra\nhasta esos riscos de algas secas que tambi\u00e9n hacen parte de la patria Poes\u00eda,\nno es subyugar la Vida conden\u00e1ndola s\u00f3lo a lo escabroso o a lo agreste. No es\nun rendirse, no un cambiar el todo que se da en el poema por la Nada. Cuenta\ncomo genuflexi\u00f3n de resistencia de quien busca el Amor del cual escribe. Cuenta\ncomo milagro de fe terca. Como gesto de Luz y pena ida.\n\n\n\n<\/p>\n\n\n\n El poeta lo advierte y nos impele:\nAprendamos, justamente, que en esta patria de la Poes\u00eda los vencedores fueron\n\u2013antes que nada y antes\u2013 los ca\u00eddos por un sue\u00f1o que no fue. Y aunque parezca\ntriste el acto de tatuar nuestras nostalgias sobre la piel de una tierra a la\nque se llega, precisamente, movido por ellas; no hay \u2013sin embargo\u2013 peor\nmelancol\u00eda que el tratar de olvidar, olvidando las marcas. <\/p>\n\n\n\n Todo poema nace como acto de ruptura. Se\nrompe a pu\u00f1o y letras el falso pedestal donde se nos condena la Alegr\u00eda. Se\nsale, verso en ristre, a demoler los monumentos sin oraciones ni futuro que nos\npetrifican la sal de tanto mirar al pasado. El \u00e9xodo es preciso. Debemos\nliberarnos con\/versos de esta fe en las nuevas cosas. Y salvar \u2013y salvarnos\u2013 de\naquella p\u00e9trea y condenada suerte de la mujer de Lot. <\/p>\n\n\n\n Arribar a la patria Poes\u00eda sabi\u00e9ndola otra tierra y nueva polis<\/em>, es un acto fundante que requiere, como de parto, gritos que tambi\u00e9n pidan porque reinen el Bien y su armon\u00eda en medio de las sombras de alg\u00fan mal. Que sobrevuelen estos y su plata de sol por sobre los espectros de quienes ya lo hicieron y todav\u00eda nos acechan. \u00a1Ay, esas calles de la poes\u00eda, tan abiertas, tan nobles como son, terminan bienviniendo<\/em> cada presencia\u2026! No es la tierra Poes\u00eda, sin embargo, desvariada o inocente, a pesar de que existan en ella y sus caminos desv\u00edos cuasi puros, rutas v\u00edrgenes. Ha de saber, no m\u00e1s, quien llegue a ellas que en lo que siembre, riegue y fructifique all\u00ed en ese otro espacio, no podr\u00e1 repetir las malas hierbas. Que no podr\u00e1 venderle este nuevo jard\u00edn a los cardos est\u00e9riles. Que jam\u00e1s podr\u00e1 ser la existencia de la espina razonable, si no es que viene a proteger los nuevos tallos; porque todo lo nuevo, lo bello y a\u00fan lo bueno que hoy existe, cabe tan solo en una peque\u00f1ita flor\u2026 <\/p>\n\n\n\n Tal como ya el poeta ha oraculado<\/em>, todo est\u00e1 conectado aqu\u00ed y en\nella. Sus coordenadas no escapan a esta, la suerte humana de no ser y no estar\njam\u00e1s tan solos. No es posible escapar de esta divina condici\u00f3n de religados.\nSu mundo no es ajeno al entramado vital que nos remueve y es sabio comprender –\nya el poeta lo ha dicho- que bien pueden\ndeberse a las amapolas los giros en la conciencia de las mariposas.<\/p>\n\n\n\n La poes\u00eda y su tierra, por renacida, son\nsobre todo sitios para la desnudez. Se puede morir asfixiados por la soledad si\nla inhalamos tras m\u00e1scaras de pl\u00e1stico. Escondidos tras estas, es imposible\nescuchar el llanto del jornalero, danzar para adormecer los sentidos o hacer\no\u00edr la oportuna respuesta cuando el payaso, desde su mueca en carne viva, nos\npregunta por el Amor.<\/p>\n\n\n\n Toda distancia en el espacio de la poes\u00eda es desnuda distancia de dos. Y son duplas as\u00ed las perspectivas, las diferentes percepciones que se nos cruzan y asaltan al andar el poema y adentrarnos en la profundidad de sus arenas. Quien llega a esa, su orilla, de soledad no estar\u00e1 solo. Ser\u00e1 bien recibido por espectros que vienen de otra parte. Por gente que escribe y se reescribe; y cree que todo libro es una carta a la Muerte que se pretende Reina. Gente que cree, s\u00ed, que habr\u00e1 traici\u00f3n- m\u00e1s nunca habr\u00e1 condena- en irrumpir y desgarrar con la palabra que salva, por responder al Eco de la Vida que clama desde adentro para resucitar. Esta Vida desde donde se zarpa siempre a alg\u00fan poema, la que vive pidiendo un poco de ternura porque es vida de perros, al fin. Y el poeta, lo sabe\u2026 <\/p>\n\n\n\n Dayl\u00edns Ruf\u00edn Pardo <\/em><\/strong>(Matanzas, 1975). Licenciada en Teolog\u00eda y Mag\u00edster en Ciencias B\u00edblicas. Actualmente es profesora del Seminario Evang\u00e9lico de Teolog\u00eda (SET) de Matanzas, en el \u00c1rea de Antiguo Testamento (Teolog\u00eda del AT , Historia de Israel y Hebreo B\u00edblico), y del Instituto Superior Ecum\u00e9nico de Ciencias de la Religi\u00f3n (ISECRE) en la Habana (Estudios de G\u00e9nero, Interpretaci\u00f3n de Textos Sagrados y Religi\u00f3n y Ecolog\u00eda). Es doctoranda en Filosof\u00eda por la Universidad de la Habana, y en Teolog\u00eda por el Graduate Theological Fundation (GTF). Combina, adem\u00e1s, las labores docentes con la pr\u00e1ctica eclesial como pastora ordenada en la Fraternidad de Iglesias Bautistas de Cuba (FIBAC). Como poeta ha publicado tres libros: \u2018Mundos de Astoret\u2019 (2014), \u2018Vers.o.s\u2019 (2014) y \u2018Dos de paso\u2019 (2016), todos bajo el sello de Hebel Ediciones. Integra el Consejo Asesor Iberoamericano de TIBER\u00cdADES, Red Iberoamericana de Poetas y Cr\u00edticos Literarios Cristianos.<\/em> <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ensayo de Dayl\u00edns Ruf\u00edn Pardo Publicamos este texto de Dayl\u00edns Rufin que, en su primera difusi\u00f3n, apareci\u00f3 como pr\u00f3logo al libro \u2018Carminho Memoriae Innocent\u2019, del poeta chileno Luis Cruz-Villalobos, tambi\u00e9n te\u00f3logo, m\u00fasico y editor de Hebel. Nadie lo ha de dudar: la poes\u00eda es otra patria. 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