{"id":5422,"date":"2021-08-23T20:17:23","date_gmt":"2021-08-23T18:17:23","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=5422"},"modified":"2021-08-23T20:28:58","modified_gmt":"2021-08-23T18:28:58","slug":"eugenio-montejo-terredad-y-otros-poemas-leidos-en-salamanca","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=5422","title":{"rendered":"Eugenio Montejo: \u2018Terredad\u2019 y otros poemas le\u00eddos en Salamanca"},"content":{"rendered":"


\n<\/strong>Ser el esclavo que perdi\u00f3 su cuerpo<\/em>
\npara que lo habiten las palabras.<\/em>
\nLlevar por huesos flautas inocentes<\/em>
\nque alguien toca de lejos<\/em>
\no tal vez nadie. (S\u00f3lo es real el soplo<\/em>
\ny la ansiedad por descifrarlo).<\/em>
\n\u00a0<\/em>
\nSer el esclavo, el paria, el alquimista<\/em>
\nde malditos metales<\/em>
\ny trasmutar su tedio en \u00e1gatas,<\/em>
\nen oro el barro humano,<\/em>
\npara que no lo arrojen a los perros<\/em>
\nal entregar el parte.<\/em><\/p>\n

E. M.<\/p>\n

Tiber\u00edades tiene el privilegio de publicar, gracias a Alfredo P\u00e9rez Alencart, los poemas que Eugenio Montejo ley\u00f3 en Salamanca durante la Cumbre Po\u00e9tica de 2005. Montejo, poeta y ensayista nacido en Caracas, 1938 y fallecido en la ciudad venezolana de Valencia, en 2008). Premio Nacional de Poes\u00eda y Premio \u201cOctavio Paz\u201d 2004. Entre sus libros de poes\u00eda est\u00e1n: \u00c9legos <\/em>(1967), Muerte y memoria<\/em> (1972), Algunas palabras<\/em> (1977), Terredad<\/em> (1978), Tr\u00f3pico absoluto<\/em> (1982), Alfabeto del mundo<\/em> (1986), Adi\u00f3s al siglo XX<\/em> (1992) y Partitura de la cigarra<\/em> (1999). Tambi\u00e9n ha publicado libros de escritura heteron\u00edmica, como El cuaderno de Blas Coll<\/em> (1981) y El hacha de seda, <\/em>por Tom\u00e1s Linden (1995).<\/p>\n

El fragmento inicial que hemos puesto preside su secci\u00f3n en la antolog\u00eda de dicha Cumbre Po\u00e9tica Iberoamericana.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n


\nTERREDAD<\/em><\/strong><\/h4>\n

ESTAR aqu\u00ed por a\u00f1os en la tierra,
\ncon las nubes que lleguen, con los p\u00e1jaros,
\nsuspensos de horas fr\u00e1giles.
\nA bordo, casi a la deriva,
\nm\u00e1s cerca de Saturno, m\u00e1s lejanos,
\nmientras el sol da vuelta y nos arrastra
\ny la sangre recorre su profundo universo
\nm\u00e1s sagrado que todos los astros.<\/p>\n

Estar aqu\u00ed en la tierra: no m\u00e1s lejos
\nque un \u00e1rbol, no m\u00e1s inexplicables;
\nlivianos en oto\u00f1o, henchidos en verano,
\ncon lo que somos o no somos, con la sombra,
\nla memoria, el deseo, hasta el fin
\n(si hay un fin) voz a voz,
\ncasa por casa,
\nsea quien lleve la tierra, si la llevan,
\no quien la espere, si la aguardan,
\npartiendo juntos cada vez el pan
\nen dos, en tres, en cuatro,
\nsin olvidar la parte de la hormiga
\nque siempre viaja de remotas estrellas
\npara estar a la hora en nuestra cena,
\naunque las migas sean amargas.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

LA POES\u00cdA<\/strong><\/em><\/h4>\n

La poes\u00eda cruza la tierra sola,
\napoya su voz en el dolor del mundo
\ny nada pide\/ ni siquiera palabras.<\/p>\n

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
\ntiene la llave de la puerta.
\nAl entrar siempre se detiene a mirarnos.
\nDespu\u00e9s abre su mano y nos entrega
\nuna flor o un guijarro, algo secreto,
\npero tan intenso que el coraz\u00f3n palpita
\ndemasiado veloz. Y despertamos.<\/p>\n

\"\"
Eugenio Montejo leyendo en el Sal\u00f3n de Recepciones del Ayuntamiento de Salamanca (foto de Jacqueline Alencar, 2005)<\/figcaption><\/figure>\n

ALGUNAS PALABRAS<\/strong><\/em><\/h4>\n

Algunas de nuestras palabras
\nson fuertes, francas, amarillas,
\notras redondas, lisas, de madera…
\nDetr\u00e1s de todas queda el Atl\u00e1ntico.<\/p>\n

Algunas de nuestras palabras
\nson barcos cargados de especias;
\nvienen o van seg\u00fan el viento
\ny el eco de las paredes.<\/p>\n

Otras tienen sombras de pl\u00e1tanos,
\nvuelos de raudos azulejos.
\nEl a\u00f1o madura en los campos
\nsus resinas espesas.<\/p>\n

Palmeras de lentos jadeos
\ngiran al fondo de lo que hablamos,
\nsollozos en casas de barro
\nde nuestras pobres conversas.<\/p>\n

Algunas de nuestras palabras
\nlas inventan los r\u00edos, las nubes.
\nDe su tedio se sirve la lluvia
\nal caer en las tejas.<\/p>\n

As\u00ed pasa la vida y conversamos
\ndejando que la lengua vaya y vuelva.
\nUnas son fuertes, francas, amarillas,
\notras redondas, lisas, de madera…
\nDetr\u00e1s de todas queda el Atl\u00e1ntico.<\/p>\n

ESTA TIERRA<\/em><\/strong><\/h4>\n

ESTA tierra jam\u00e1s ha sido nuestra,
\ntampoco fue de quienes yacen en sus campos
\nni ser\u00e1 de quien venga.
\nHace mucho palpamos su paisaje
\ncon un llanto de exp\u00f3sitos
\nabandonados por antiguas carabelas.<\/p>\n

Esta tierra de t\u00f3rridas llanuras
\nllevamos siglos habit\u00e1ndola y no nos pertenece.
\nQuienes ayer la amaron ya sab\u00edan
\nque no basta una vida
\npara llegar a merecerla.
\nY sin embargo hasta el final permanecieron,
\nnunca desearon otra visi\u00f3n para sus ojos
\nni otro solar para su muerte.
\nEn ella est\u00e1n dormidos y hablan a solas,
\na veces se oyen,
\nalzan sus voces en medio del follaje
\ny el viento las dispersa.<\/p>\n

No ser\u00e1n nuestros sus vastos horizontes,
\nninguna gota de sus r\u00edos;
\nfue ajena siempre en cada piedra,
\nen cada \u00e1rbol.
\nEn nuestras charlas siempre se delatan
\nsonidos forasteros.<\/p>\n

Esta tierra feraz, sentimental, amarga,
\nque no se deja poseer,
\nno ser\u00e1 de nosotros ni de nadie
\npero hasta en la sombra le pertenecemos.
\nYa nuestros cuerpos son palmas de sus costas,
\naferrados a ind\u00f3mitas ra\u00edces,
\nque no ver\u00e1 nunca partir
\naunque retornen del mar las carabelas.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

LETRA PROFUNDA<\/em><\/strong><\/h4>\n

LO que escrib\u00ed en el vientre de mi madre
\nante la luz desaparece.
\nEl sue\u00f1o de mi letra antigua
\ntatuado en espera del mundo
\nse borr\u00f3 a la crecida del tiempo.
\nColores, tactos, huellas
\ncayeron bajo t\u00famulos de nieve.<\/p>\n

S\u00f3lo murmullos a deshora
\nafloran hoy del fondo,
\nvisiones en eclipse, indescifrables,
\nque envuelve el vaho de los espejos.<\/p>\n

Mis ojos buscan en el aire
\nel espacio del alma en que flotaban
\ny se pierden detr\u00e1s de su senda.
\nLo que escrib\u00ed en el vientre de mi madre
\nquiz\u00e1 no fue sino una flor
\nporque m\u00e1s hiere cuando desvanece.
\nUna flor viva que no tiene recuerdo.<\/p>\n

NING\u00daN AMOR CABE EN UN CUERPO SOLAMENTE<\/strong><\/em><\/h4>\n

NING\u00daN amor cabe en un cuerpo solamente,
\naunque abarquen sus venas el tama\u00f1o del mundo;
\nsiempre un deseo se queda fuera,
\notro solloza pero falta.<\/p>\n

Lo sabe el mar en su lamento solitario
\ny la tierra que busca los restos de su estatua;
\nno basta un solo cuerpo para albergar sus noches,
\nquedan estrellas fuera de la sangre.<\/p>\n

Ning\u00fan amor cabe en un cuerpo solamente,
\naunque el alma se aparte y ceda espacio
\ny el tiempo nos entregue la hora que retiene.
\nDos manos no nos bastan para alcanzar la sombra;
\ndos ojos ven apenas pocas nubes
\npero no saben d\u00f3nde van, de d\u00f3nde vienen,
\nqu\u00e9 pa\u00eds musical las une y las dispersa.
\nNing\u00fan amor, ni el m\u00e1s huidizo, el m\u00e1s fugaz,
\nnace en un cuerpo que est\u00e1 solo;
\nninguno cabe en el tama\u00f1o de su muerte.<\/p>\n

\"\"
Eugenio Montejo, Silvia y Emilio Adolfo Westphanen (Salamanca, 1991. Foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

VUELVE A TUS DIOSES PROFUNDOS<\/em><\/strong><\/h4>\n

VUELVE a tus dioses profundos;
\nest\u00e1n intactos,
\nest\u00e1n al fondo con sus llamas esperando;
\nning\u00fan soplo del tiempo los apaga.
\nLos silenciosos dioses pr\u00e1cticos
\nocultos en la porosidad de las cosas.
\nHas rodado en el mundo m\u00e1s que ning\u00fan guijarro;
\nperdiste tu nombre, tu ciudad,
\nasido a visiones fragmentarias;
\nde tantas horas \u00bfqu\u00e9 retienes?
\nLa m\u00fasica de ser es disonante
\npero la vida contin\u00faa
\ny ciertos acordes prevalecen.
\nLa tierra es redonda por deseo
\nde tanto gravitar;
\nla tierra redondear\u00e1 todas las cosas
\ncada una a su t\u00e9rmino.
\nDe tantos viajes por el mar,
\nde tantas noches al pie de tu l\u00e1mpara,
\ns\u00f3lo estas voces te circundan;
\ndescifra en ellas el eco de tus dioses;
\nest\u00e1n intactos,
\nest\u00e1n cruzando mudos con sus ojos de peces
\nal fondo de tu sangre.<\/p>\n

LA DURMIENTE<\/em><\/strong><\/h4>\n

LA que amo duerme lejos, en otro pa\u00eds,
\nen otro mundo,
\naunque su cuerpo al lado me acompa\u00f1a.
\nCierra los ojos y desaparece,
\nse va, la noche me la niega;
\nno hay aviones que lleguen adonde se dirige,
\nninguna palabra me borra su silencio.
\nLa que amo ya no se ve en el horizonte,
\npalpo sus manos, sus pies y no la alcanzo,
\ncruza la sombra y se me pierde\u2026
\nSu cuerpo est\u00e1 conmigo pero dentro no hay nadie,
\nes una casa sola,
\nuna casa olvidada, desierta;
\ny no obstante en el fondo, si me asomo,
\nuna llama dorada titila
\ny nunca se apaga.<\/p>\n

\"\"
Dedicatoria de Eugenio Montejo a A. P. Alencart<\/figcaption><\/figure>\n

LA ESTATUA DE PESSOA<\/em><\/strong><\/h4>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0A Rafael Cadenas<\/em><\/p>\n

LA estatua de Pessoa nos pesa mucho,
\nhay que llevarla despacio.
\nDescansemos un poco aqu\u00ed a la vuelta
\nmientras vienen m\u00e1s gentes en ayuda.
\nTenemos tiempo de tomar un trago.<\/p>\n

Son tantas sombras en un mismo cuerpo
\ny debemos subirlas a la cumbre del Chiado.
\nA cada paso se intercambian idiomas,
\nanteojos, sombreros, soledades.<\/p>\n

D\u00e9mosle vino ahora. Pessoa siempre beb\u00eda
\nen estos bares de borrosos espejos
\nque el Tajo cruza en un tranv\u00eda son\u00e1mbulo.
\n\u00bfPor qu\u00e9 no va a beber su estatua?<\/p>\n

Con todo el siglo dentro de sus huesos
\nvueltos ya piedras llenas de saudades,
\ncasi nos dobla los hombros
\nbajo el silencio de su risa pagana.<\/p>\n

No hay que apurarse. Llegaremos.
\nLo que m\u00e1s cuesta no es la altura de su cuerpo
\nni el largo abrigo que lo envuelve,
\nsino las horas del misterio
\nque se repliegan p\u00e9treas en el m\u00e1rmol.
\nCuanto a diario so\u00f1\u00f3 por estas calles
\ny deso\u00f1\u00f3 y volvi\u00f3 a so\u00f1ar y deso\u00f1ar;
\nel tiempo refractado en voces y antivoces
\ny los hor\u00f3scopos oscuros
\nque lo han cubierto como una gruesa p\u00e1tina.
\nAlzar s\u00f3lo su cuerpo ser\u00eda f\u00e1cil.
\nAunque se embriague no pesa m\u00e1s que un p\u00e1jaro.<\/p>\n

\"\"
Poetas participantes en la Cumbre Po\u00e9tica Iberoamericana (2005, Foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

MANOA<\/em><\/strong><\/h4>\n

NO vi a Manoa, no hall\u00e9 sus torres en el aire,
\nning\u00fan indicio de sus piedras.
\nSegu\u00ed el cortejo de sombras ilusorias
\nque dibujan sus mapas.
\nCruc\u00e9 el r\u00edo de los tigres
\ny el hervor del silencio en los pantanos.
\nNada vi parecido a Manoa
\nni a su leyenda.<\/p>\n

Anduve absorto detr\u00e1s del arco iris
\nque se curva hacia el sur y no se alcanza.
\nManoa no estaba all\u00ed, quedaba a leguas de esos mundos
\n\u2014siempre m\u00e1s lejos.<\/p>\n

Ya fatigado de buscarla me detengo,
\n\u00bfqu\u00e9 me importa el hallazgo de sus torres?
\nManoa no fue cantada como Troya
\nni cay\u00f3 en sitio
\nni grab\u00f3 sus paredes con hex\u00e1metros.
\nManoa no es un lugar
\nsino un sentimiento.
\nA veces en un rostro, un paisaje, una calle
\nsu sol de pronto resplandece.
\nToda mujer que amamos se vuelve Manoa
\nsin darnos cuenta.
\nManoa es la otra luz del horizonte,
\nquien sue\u00f1a puede divisarla, va en camino,
\npero quien ama ya lleg\u00f3, ya vive en ella.<\/p>\n

AMANTES<\/strong><\/em><\/h4>\n

SE amaban. No estaban solos en la tierra;
\nten\u00edan la noche, sus v\u00edsperas azules,
\nsus celajes.<\/p>\n

Viv\u00edan uno en el otro, se palpaban
\ncomo dos p\u00e9talos no abiertos en el fondo
\nde alguna flor del aire.<\/p>\n

Se amaban. No estaban solos a la orilla
\nde su primera noche.
\nY era la tierra la que se amaba en ellos,
\nel oro nocturno de sus vueltas,
\nla galaxia.<\/p>\n

Ya no tendr\u00edan dos muertes. No iban a separarse.
\nDesnudos, asombrados, sus cuerpos se tend\u00edan
\ncomo hileras de luces en un largo aeropuerto
\ndonde algo iba a llegar desde muy lejos,
\nno demasiado tarde.<\/p>\n

\"\"
Eugenio Montejo por Miguel El\u00edas (2005)<\/figcaption><\/figure>\n

<\/h4>\n

ORFEO<\/em><\/strong><\/h4>\n

ORFEO, lo que de \u00e9l queda (si queda),
\nlo que a\u00fan puede cantar en la tierra,
\n\u00bfa qu\u00e9 piedra, a cu\u00e1l animal enternece?
\nOrfeo en la noche, en esta noche
\n(su lira, su grabador, su casete),
\n\u00bfpara qui\u00e9n mira, ausculta las estrellas?
\nOrfeo, lo que en \u00e9l sue\u00f1a (si sue\u00f1a),
\nla palabra de tanto destino,
\n\u00bfqui\u00e9n la recibe ahora de rodillas?<\/p>\n

Solo, con su perfil en m\u00e1rmol, pasa
\npor nuestro siglo tronchado y derruido
\nbajo la estatua rota de una f\u00e1bula.
\nViene a cantar (si canta) a nuestra puerta,
\nante todas las puertas. Aqu\u00ed se queda,
\naqu\u00ed planta su casa y paga su condena
\nporque nosotros somos el Infierno.<\/p>\n

\"\"
Eugenio, \u00c1lvaro, Jacqueline, Mar\u00eda Eugenia, Carmen, Pedro, Carlos P. Ariza y Carlos Contramaestre (foto de A. P. Alencart en el Colegio Fonseca de la Universidad de Salamanca)<\/figcaption><\/figure>\n

<\/h4>\n

ADI\u00d3S AL SIGLO XX<\/strong><\/em><\/h4>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0A \u00c1lvaro Mutis<\/em><\/p>\n

CRUZO la calle Marx, la calle Freud;
\nando por una orilla de este siglo,
\ndespacio, insomne, caviloso,
\nesp\u00eda ad honorem de alg\u00fan reino g\u00f3tico,
\nrecogiendo vocales ca\u00eddas, peque\u00f1os guijarros
\ntatuados de rumor infinito.
\nLa l\u00ednea de Mondrian frente a mis ojos
\nva cortando la noche en sombras rectas
\nahora que ya no cabe m\u00e1s soledad
\nen las paredes de vidrio.
\nCruzo la calle Mao, la calle Stalin;
\nmiro el instante donde muere un milenio
\ny otro despunta su terrestre dominio.
\nMi siglo vertical y lleno de teor\u00edas\u2026
\nMi siglo con sus guerras, sus posguerras
\ny su tambor de Hitler all\u00e1 lejos,
\nentre sangre y abismo.
\nProsigo entre las piedras de los viejos suburbios
\npor un trago, por un poco de jazz,
\ncontemplando los dioses que duermen disueltos
\nen el serr\u00edn de los bares,
\nmientras descifro sus nombres al paso
\ny sigo mi camino.<\/p>\n

\"\"
Jos\u00e9 M\u00e1rmol (Rep. Dominicana), A. P. Alencart (Per\u00fa-Espa\u00f1a), Eugenio Montejo (Venezuela) y C\u00e9sar L\u00f3pez (Cuba). Foto de Jacqueline Alencar.<\/figcaption><\/figure>\n

<\/h4>\n

CANCI\u00d3N<\/em><\/strong><\/h4>\n

CADA cuerpo con su deseo
\ny el mar al frente.
\nCada lecho con su naufragio
\ny los barcos al horizonte.<\/p>\n

Estoy cantando la vieja canci\u00f3n
\nque no tiene palabras.
\nCada cuerpo junto a otro cuerpo,
\ncada espejo temblando en la sombra
\ny las nubes errantes.<\/p>\n

Estoy tocando la antigua guitarra
\ncon que los amantes se duermen.
\nCada ventana en sus helechos,
\ncada cuerpo desnudo en su noche
\ny el mar al fondo, inalcanzable.<\/p>\n

\"\"
Dedicatoria de Eugenio Montejo<\/figcaption><\/figure>\n

<\/h4>\n

ALFABETO DEL MUNDO<\/em><\/strong><\/h4>\n

EN vano me demoro deletreando
\nel alfabeto del mundo.
\nLeo en las piedras un oscuro sollozo,
\necos ahogados en torres y edificios,
\nindago la tierra por el tacto
\nllena de r\u00edos, paisajes y colores,
\npero al copiarlos siempre me equivoco.
\nNecesito escribir ci\u00f1\u00e9ndome a una raya
\nsobre el libro del horizonte.
\nDibujar el milagro de esos d\u00edas
\nque flotan envueltos en la luz
\ny se desprenden en cantos de p\u00e1jaros.
\nCuando en la calle los hombres que deambulan
\nde su rencor a su fatiga, cavilando,
\nse me revelan m\u00e1s que nunca inocentes.
\nCuando el tah\u00far, el p\u00edcaro, la ad\u00faltera,
\nlos m\u00e1rtires del oro o del amor
\nson s\u00f3lo signos que no he le\u00eddo bien,
\nque\u00a0 no logro anotar en mi cuaderno.
\nCu\u00e1nto quisiera al menos un instante
\nque esta plana febril de poes\u00eda
\ngrabe en su transparencia cada letra:
\nla o del ladr\u00f3n, la t del santo,
\nel g\u00f3tico diptongo del cuerpo y su deseo,
\ncon la misma escritura del mar en las arenas,
\nla misma c\u00f3smica piedad
\nque la vida despliega ante mis ojos.<\/p>\n

\"\"
Algunos poetas, autoridades y organizadores (foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

<\/h4>\n

VIDAMAGIA<\/strong><\/em><\/h4>\n

TR\u00c1ENOS el mar de ayer que nunca miente,
\nsin derramar ni una gota de sus olas.
\nDoblado cabe en esta alcoba el horizonte
\njunto a las nubes que siempre lo despliegan.
\nBasta un velero al fondo, un solo grito
\nde la gaviota m\u00e1s salvaje.
\nTira las islas por la ventana.<\/p>\n

Trae a la ni\u00f1a rubia que en la arena
\njugaba con nosotros. No importa que su cuerpo
\nnada retenga del j\u00fabilo inocente.
\nQue venga con su tedio, su adulterio,
\ny el recado del \u00faltimo analista.
\nAlgo podr\u00e1 salvar si se zambulle
\ndesnuda entre las aguas.<\/p>\n

Y no olvides el tren contento de echar humo
\nque llev\u00f3 a Juan una ma\u00f1ana al puerto
\nen la \u00e9poca de Lindbergh.
\n-\u00a1Trae el avi\u00f3n de Lindbergh!
\nAnte el azul no existe el tiempo ni la muerte
\ny en nuestro espejo cabe siempre otro mar
\nmucho m\u00e1s grande, oleando a su deseo.
\nQue todo vuelva entre las rocas y palmeras
\nde nuestro viejo mar que nunca miente.
\nTira tu sombra por la ventana.<\/p>\n

\"\"
Pedro Shimose (Bolivia) y Eugenio Montejo (Salamanca, 1991. Foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

<\/h4>\n

ESCRITURA<\/strong><\/em><\/h4>\n

ALGUNA vez escribir\u00e9 con piedras,
\nmidiendo cada una de mis frases
\npor su peso, volumen, movimiento.
\nEstoy cansado de palabras.<\/p>\n

No m\u00e1s l\u00e1piz: andamios, teodolitos,
\nla desnudez solar del sentimiento
\ntatuando en lo profundo de las rocas
\nsu m\u00fasica secreta.<\/p>\n

Dibujar\u00e9 con l\u00edneas de guijarros
\nmi nombre, la historia de mi casa
\ny la memoria de aquel r\u00edo
\nque va pasando siempre y se demora
\nentre mis venas como sabio arquitecto.<\/p>\n

Con piedra viva escribir\u00e9 mi canto
\nen arcos, puentes, d\u00f3lmenes, columnas,
\nfrente a la soledad del horizonte,
\ncomo un mapa que se abra ante los ojos
\nde los viajeros que no regresan nunca.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

<\/h4>\n

LO NUESTRO<\/strong><\/em><\/h4>\n

Tuyo es el tiempo cuando tu cuerpo pasa
\ncon el temblor del mundo,
\nel tiempo, no tu cuerpo.
\nTu cuerpo estaba aqu\u00ed, tendido al sol, so\u00f1ando,
\nse despert\u00f3 contigo una ma\u00f1ana
\ncuando quiso la tierra.<\/p>\n

Tuyo es el tacto de las manos, no las manos;
\nla luz llen\u00e1ndote los ojos, no los ojos;
\nacaso un \u00e1rbol, un p\u00e1jaro que mires,
\nlo dem\u00e1s es ajeno.
\nCuanto la tierra presta aqu\u00ed se queda,
\nes de la tierra.<\/p>\n

S\u00f3lo trajimos el tiempo de estar vivos
\nentre el rel\u00e1mpago y el viento;
\nel tiempo en que tu cuerpo gira con el mundo,
\nel hoy, el grito delante del milagro;
\nla llama que arde con la vela, no la vela,
\nla nada de donde todo se suspende,
\n\u2014eso es lo nuestro.<\/p>\n

LA TIERRA GIR\u00d3 PARA ACERCARNOS<\/strong><\/em><\/h4>\n

La tierra gir\u00f3 para acercarnos,
\ngir\u00f3 sobre s\u00ed misma y en nosotros,
\nhasta juntarnos por fin en este sue\u00f1o,
\ncomo fue escrito en el Simposio.
\nPasaron noches, nieves y solsticios;
\npas\u00f3 el tiempo en minutos y milenios.
\nUna carreta que iba para N\u00ednive
\nlleg\u00f3 a Nebraska.
\nUn gallo cant\u00f3 lejos del mundo,
\nen la previda a menos mil de nuestros padres.
\nLa tierra gir\u00f3 musicalmente
\nllev\u00e1ndonos a bordo;
\nno ces\u00f3 de girar un solo instante,
\ncomo si tanto amor, tanto milagro
\ns\u00f3lo fuera un adagio hace mucho ya escrito
\nentre las partituras del Simposio.<\/p>\n

\"\"
Alencart y Montejo (Caracas, 1995. Foto de Enrique Hern\u00e1ndez D’Jes\u00fas)<\/figcaption><\/figure>\n

Foto de cabecera: Eugenio Montejo, Jacqueline Alencar, A. P. Alencart, Pompeyo del Valle y Ra\u00fal Zurita (Salamanca, 2005)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Ser el esclavo que perdi\u00f3 su cuerpo para que lo habiten las palabras. Llevar por huesos flautas inocentes que alguien toca de lejos o tal vez nadie. (S\u00f3lo es real el soplo y la ansiedad por descifrarlo). \u00a0 Ser el esclavo, el paria, el alquimista de malditos metales y trasmutar su tedio en \u00e1gatas, en oro el barro humano, para […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":5409,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[435],"tags":[436],"class_list":["post-5422","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-eugenio-montejo","tag-eugenio-montejo"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/5422","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=5422"}],"version-history":[{"count":6,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/5422\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5430,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/5422\/revisions\/5430"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/5409"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=5422"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=5422"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=5422"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}