{"id":5838,"date":"2021-11-17T19:24:16","date_gmt":"2021-11-17T17:24:16","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=5838"},"modified":"2021-11-17T19:24:16","modified_gmt":"2021-11-17T17:24:16","slug":"sir-brenda-mitchelle-lo-inmortal-y-la-tierra-y-otros-poemas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=5838","title":{"rendered":"Sir Brenda Mitchelle: \u2018Lo inmortal y la tierra\u2019 y otros poemas"},"content":{"rendered":"

 <\/p>\n

Tiber\u00edades tiene la satisfacci\u00f3n de publicar seis poemas de la mexicana Sir Brenda Mitchelle, participante del VII Festival Internacional de Poes\u00eda de Madrid, celebrado recientemente en varios espacios de la capital y en Arganda del Rey.<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

LO INMORTAL Y LA TIERRA<\/strong><\/h3>\n

A Cervantes<\/em><\/p>\n

Si digo Quijote se despierta un recuerdo de molinos de viento
\ny una figura con adarga a lontananza.
\nTantos \u00f3rdenes de letras
\ny un efluvio dulc\u00edsimo como de hembra -la dama, por dulce que sea, es primero hembra-,
\nla lealtad de quien a todos nos acompa\u00f1a en el fragor
\nde aquello que s\u00f3lo despierta al cantar de una idea
\ny perros que siempre ladran\/ perros que no paran de ladrar
\nSi digo Cervantes se despierta en las manos-ni\u00f1as una figura de porcelana
\ny en m\u00ed se despierta M\u00e9xico como se han despertado
\ny seguir\u00e1n
\notras tantas tierras.
\nHay \u00f3rdenes de letras que nos recuerdan la clara ausencia de fronteras en lo universal.
\nEs que aquella figura delgad\u00edsima y larga
\nhablaba\/ habla
\ncon el acento de todas las tierras.
\nHay \u00f3rdenes de letras
\nque son capaces de hablar todas las lenguas.
\nHay ciertos \u00f3rdenes de letras
\nque alcanzan el \u00fanico lenguaje capaz de dome\u00f1ar a todas las lenguas
\nHay \u00f3rdenes de letras que habitan y hablan
\nen el lenguaje del verdadero, divino arte,
\nhay \u00f3rdenes de letras que manifiestan
\nel lenguaje universal.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\"\"
Antolog\u00eda del VII Festival Internacional de Poes\u00eda de Madrid<\/figcaption><\/figure>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n


\nESCRIBO LEJOS DE TU VIENTRE<\/strong><\/h3>\n

Tu vientre est\u00e1 frente al mar,
\nFaro duerme.
\nA\u00f1os, vida lejos, 29 lunas, tiempo,
\nun oc\u00e9ano,
\ny un continente,
\nme distancian de aquella tierra que sembrar\u00e1 en \u00e9l a un beb\u00e9 que se llamar\u00e1 muerte,
\nporque para entonces habr\u00e1s vuelto.
\nLejos\u2026
\nLo m\u00e1s lejos posible
\nporque, madre, en tu vientre ser\u00e1 sembrada otra hija,
\nno quiero decir otra vez: la muerte,
\ny yo tendr\u00e9 que abrazarla con el menor llanto posible,
\njusto como se hace con la hermana,
\nalejarme lo m\u00e1s del dolor\u2026de la posible rabia,
\nPero d\u00edas antes del d\u00eda
\n-porque s\u00f3lo es un d\u00eda la muerte-,
\nrecuerda esta noche en que andamos bajo una c\u00fapula,
\ny vive ahora que est\u00e1s tan viva, madre, hija del mar,
\nmujer dolorosa y grand\u00edsima: Mar\u00eda,
\ncanta como ahora cantas
\nque yo escribo a tu vientre,
\nque yo escribo, y te amo, ya tan lejos de tu vientre,
\nque ya te escribo,
\nantes de que tu vientre convierta en mi hermana a tu muerte.<\/p>\n

\u00a0Faro, Portugal. Una noche fri\u00edsima de invierno,
\ncon mi madre, en el mar. <\/em><\/p>\n

\"\"
Lectura de Sir Brenda Mitchelle en el VII Festival<\/figcaption><\/figure>\n


\nCANTO A DIOS<\/strong><\/h3>\n

Siguen creyendo que tienen derecho a decidir sobre la existencia
\nSiguen asesinando y torturando a inocentes a mansalva
\nLa creaci\u00f3n encerrada en miserables jaulas
\nSeres de magn\u00edficas alas, de magn\u00edficos pelajes y capacidades
\nreducidos a miradas de dolor inenarrable.
\nSiguen pensando que la libertad es alcoholizarse,
\ny la oscilaci\u00f3n entre charlas vacuas,
\nque la verdad es aquello que han dicho sus iguales \u2013en la materialidad-.
\nLo que ven, lo que miran, lo que escuchan \u2013en la materialidad-.
\nHan alimentado vicios
\ncapaces de nublar cualquier consciencia\u2026
\ny he ca\u00eddo
\nAh padre si he ca\u00eddo
\nY a\u00fan en cada mano que se ha tendido he reconocido la tuya
\nLuminiscencia
\nBusco constantemente desprenderme de las cadenas que me sujetan a la tierra\u2026
\nLibertad, padre
\nLuz, escalera,
\nInocencia.
\nT\u00fa que has estado presente en todos mis humanos juicios
\nY me libertas.
\nTodo lo que a\u00f1oro con fiereza es el retorno.
\nY entretanto me entretengo escanciando tierra
\nExistiendo en la maravilla de atestiguarte y te-formar parte.
\nHablo con el mar, tu templo,
\nPerdida, olvidada de humanidad
\nme sumerjo
\nAll\u00e1 me vuelvo monta\u00f1a, viento, mar y entro en la paz
\ntransformada en lluvia
\nhe vuelto con la verdad:
\nCada rosa nos habla de Dios
\nY cada l\u00e1grima
\nCada tend\u00f3n y hueso,
\ncada elemento
\nTodo acto de amor.
\nY ah\u00ed est\u00e1n tus arpas, tus alfabetos y tus pianos
\nTus tonos inacabables,
\nel m\u00e1s grande de los artistas, creador inagotable.
\nNi\u00f1o antiqu\u00edsimo e inmortal,
\nhermano m\u00edo, mejor amigo,
\nte he visto manifestado en tantas miradas
\nen la voz de mi madre
\ny mis adentros
\nen la gracia de cada uno de mis pasos y mis cabellos
\ny tan lejos de la religi\u00f3n\u2026
\nhacedor y due\u00f1o de mi alma
\nVida, Verdad
\nDador a mansalva.<\/p>\n

\"\"
Sir Brenda Mitchelle con la Giralda de fondo<\/figcaption><\/figure>\n


\n<\/strong>A SEVILLA<\/strong><\/h3>\n

So\u00f1aba a tu hija -entre la ignorancia de saber si acaso yo era todav\u00eda un
\nser que exist\u00eda-,
\ncuando esperaba que no fuera algo cercano a la muerte aquello que nos\u00a0 situaba como
\nentre pared y espada,
\nentre aquel mont san cascade,
\net cette langue terrible et monosyllabique.
\n<\/em>Bajo un sauce que no lloraba y en nuestra lengua,
\nme dec\u00eda que no eran verdad:
\nni el ermita\u00f1o
\nni la v\u00eda sin tren de Chevinay
\nni que \u00c1frica dej\u00f3 de so\u00f1ar en Villeurbane
\nni la femme sans jambes quis a pleur\u00e9 abandonn\u00e9e dans cette clinique d\u2019une autre
\nmont fran\u00e7aise y\u2026
\n<\/em>ni tanta mierda.
\n<\/em>Y si cierro los ojos puedo verme todav\u00eda en el pante\u00f3n de la Guillotiere,<\/em>
\ntendida,
\nsobre millares de cuerpos de franceses muertos -lugar \u00fanico de posible alivio-,
\ny dici\u00e9ndome todav\u00eda: ce n\u2019est pas vrai, ce pas vrai,<\/em> no es cierto,
\ncomo no son ciertos la muerte,
\nni la divisi\u00f3n de los continentes
\nni los miedos
\nni la carne
\nni algunos siglos de oscurantismo
\nni los franceses\u2026
\nPensaba en ti,
\nescarbando en el caf\u00e9 que ya no hab\u00eda,
\nel az\u00facar que ya no hab\u00eda,
\nla vida que tanto escaseaba en aquella chambre de mont perdue en France
\n<\/em>en que guarec\u00eda las alas con la pobre, pobr\u00edsima esperanza de conservarlas
\ny volver a ti,
\nvolver a amarlo todo en el simpl\u00edsimo acto de existir.
\nA ti, en t\u00ed.
\nHasta la anchura la vasta extensi\u00f3n de las alas,
\ndesandando tan con tanta rabia aquel camino que no guard\u00f3 nunca memoria
\nde las huellas de los que tambi\u00e9n huyeron entre lo negro de aquella bestia
\n-que quiz\u00e1 eran ellos mismos sometidos al dolor de tan ajena,
\ntan violenta tierra-.
\nUnas huellas orientadas a la luz,
\nSevilla,
\naunque no fuesen las m\u00edas,
\no un fragmento.
\nPos\u00e9 una planta en tu tierra y hall\u00e9 la memoria que a\u00f1oraba
\nentremezclada con la de todos los que de ti se han ido pensando en la
\nvuelta.
\nA tantos siglos, qui\u00e9n dir\u00eda.
\nY llov\u00eda,
\ny la lluvia me lav\u00f3 aquel olor de muertos.
\nEl puente, suerte de cord\u00f3n umbilical que te une todav\u00eda a la ni\u00f1a.
\nEl r\u00edo, San Jacinto, la consabida puerta,
\nY tu Triana, mi Sevilla.<\/p>\n

\u00a0A un pa\u00eds de Francia, septiembre 2018<\/em><\/p>\n

\"\"
Lectura de Sir Brenda Mitchelle en el VII Festival<\/figcaption><\/figure>\n


\n<\/strong>AQU\u00cd<\/strong><\/h3>\n

Tengo entre las manos -\u00e1rboles rojos- al olvido y al invierno,
\ntengo p\u00e1jaros de miedo cantando entre los almendros.
\nUn nogal ingente, majestuoso, de ra\u00edces negras
\nque llegan hasta el infierno que reposa
\nmucho m\u00e1s all\u00e1 de todas las promesas.
\nTengo un ni\u00f1o, abismos, seres con alas custodiando al tiempo.
\nEl hombre es s\u00f3lo una ra\u00edz peque\u00f1a
\nque se comer\u00e1 aquel que en la rama del \u00e1rbol canta,
\ncuando vuelva.
\nUna serpiente plateada se me enrosca entrambas piernas.
\nNidos de palabras, r\u00edos,
\ntengo sangre, tengo tierra entre las venas,
\nenfrentamientos,
\ntrigales, sirenas y cornucopias provenientes de muchas cabras
\nde amor, de palabras.
\n\u00a1A mansalva!<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\"\"
Con algunos de los poetas participantes en el VII Festival<\/figcaption><\/figure>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

EL \u00d3LEO QUE ES MI ABUELO<\/strong><\/h3>\n

Mi abuelo est\u00e1 fragmentado.
\nTodo lo que puedo decir de mi abuelo es menos de la mitad del cuerpo
\nde un toro muerto.
\nEntre aquella luz, la falsa, quiz\u00e1 s\u00ed lleg\u00f3 a ser un anciano.
\nYo no s\u00e9 de los pies de mi abuelo.
\nSalvo yo, nunca supe nada de su sexo,
\nEn esta existencia esa pintura le inmortaliza guarecida en la penumbra
\nha perpetrado la mitad sola del cuerpo.
\nTodo lo dem\u00e1s es incierto:
\nLo que es \u00e9l, el \u00f3leo no lo ha dicho,
\ndel hierro que entrar\u00e1 en su carne
\nnada se dijo
\nni del llanto que derramar\u00e1n sus hijos
\nde la tierra y su apertura
\ndel augurio
\ndel olvido
\ndel abismo,
\ndel olor denso de la mucha, derramada sangre,
\nde la carne morena, a fuerza de pu\u00f1os, convertida en masa negra,
\nde la ni\u00f1ita de ojos grandes que hoy llora y un d\u00eda llamar\u00e9 madre,
\nEl \u00f3leo que es mi abuelo, nada dijo.<\/p>\n

\"\"
Lectura de Sir Brenda Mitchelle en el VII Festival<\/figcaption><\/figure>\n

Sir Brenda Mitchelle (Ciudad de M\u00e9xico, escritora, actriz). Becada por la Uni\u00f3n Europea estudi\u00f3 una segunda maestr\u00eda en Langues, Literatures et Civilizations Etrangeres\u2014Recherche\u2014en l’Universit\u00e9 Lumi\u00e8re Lyon 2, Francia, a trav\u00e9s de un convenio de doble titulaci\u00f3n con la Universidad de Sevilla donde actualmente realiza estudios de Doctorado. Finalista del III Premio Internacional de Relatos Cortos Ciudad de Sevilla (Verde Veron\u00e9s y otros relatos. Editorial Samarcanda, 2018) es autora del libro de relatos Memorias de extra\u00f1os seres que no se acostumbraron a la tierra (FOEM, M\u00e9xico, 2017. Menci\u00f3n Honor\u00edfica del Certamen Estatal de Literatura Laura M\u00e9ndez de Cuenca 2016); la novela La ni\u00f1a que am\u00f3 a un demonio con tacones rojos (Valpara\u00edso ediciones, Espa\u00f1a 2019. Beca j\u00f3venes creadores PECDA-FOCAEM 2015-16) y el \u00e1lbum ilustrado El gato que am\u00f3, quiso ser perro (Mr. Momo, Espa\u00f1a 2019). Ha participado en antolog\u00edas de relato con la Academia Literaria de la Ciudad de M\u00e9xico (2020) y Cervantes. Desde el Parnaso (Verbum, Poes\u00eda 2021), como poeta ha participado en diversos festivales y encuentros. Su dramaturgia tambi\u00e9n ha sido llevada a escena, la \u00faltima de ellas Habl\u00e9 con Dios dirigida por Luis Santill\u00e1n estuvo en temporada en Microteatro, M\u00e9xico y ha impartido conferencias acerca de los derroteros de la Dramaturgia mexicana contempor\u00e1nea en M\u00e9xico y Espa\u00f1a. Tambi\u00e9n ha dirigido y producido teatro profesional. Como actriz ha participado en una treintena de puestas en escena y m\u00e1s de treinta producciones audiovisuales (cortometrajes, cineminutos, comerciales). Fue locutora del programa de Radio de Cultura \u201cDesnudo art\u00edstico\u201d (97.3 F.M) al aire durante un a\u00f1o y medio y del programa CautivArte en Integraci\u00f3n radio (Sevilla).<\/em><\/p>\n

\"\"
Con algunos de los poetas participantes en el VII Festival<\/figcaption><\/figure>\n

Imagen de cabecera: Foto de \u00d3scar Guti\u00e9rrez<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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