{"id":6053,"date":"2022-01-20T20:02:57","date_gmt":"2022-01-20T18:02:57","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=6053"},"modified":"2022-01-20T20:17:13","modified_gmt":"2022-01-20T18:17:13","slug":"carlos-lopez-degregori-siete-poemas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=6053","title":{"rendered":"Carlos L\u00f3pez Degregori: Siete poemas"},"content":{"rendered":"

[Lamentablemente, al convertir los poemas al formato de la web, se pierden las tabulaciones y sangr\u00edas alteradas al inicio de algunos versos. Para ver la disposici\u00f3n original del autor, abra este pdf]<\/a><\/p>\n

<\/h3>\n

COMO EL M\u00c1S LARGO Y SOLO CAMINO<\/h3>\n

Hay algo perverso en esta inexactitud:
\ntengo dos corazones<\/p>\n

y hoy entregaron su primera sangre.
\nLos extend\u00ed. Los mir\u00e9 a contraluz.<\/p>\n

Les daba vueltas como a dos cajas imposibles de abrir
\ny que no sabemos qu\u00e9 contienen<\/p>\n

o como a dos p\u00e1jaros
\na los que debemos extraerles la espina que los atraviesa.<\/p>\n

Quise ofrecerles aire y agua pero no ten\u00edan boca.
\nQuise explicarles lo que no puede explicarse.<\/p>\n

Quise besarlos
\ny ellos se revolv\u00edan como dos imanes enloquecidos.<\/p>\n

Tengo dos corazones
\ny hoy salieron por mi espalda<\/p>\n

abriendo la carne como un remordimiento
\no una revocaci\u00f3n.<\/p>\n

Yo los vi perderse abrazados entre la niebla
\ny los charcos fosforescentes de la calle<\/p>\n

sin darse la vuelta para mirarme:
\ndejaban un reguero de sangre<\/p>\n

como el m\u00e1s largo
\ny solo camino<\/p>\n

para llegar a todo.<\/p>\n

CAZAR TRUENOS<\/strong><\/h3>\n

voy a cazar Truenos:
\nlas trampas son para los machos y los lazos para las hembras:
\nvoy a retorcer su carne encendida
\nexcavar\u00e9 el aire para encontrarlos
\nlas paredes dentadas de las monta\u00f1as:
\na\u00fan no s\u00e9 lo que es cazar
\ny si me pidieras que te explicara por qu\u00e9 debo buscarlos
\nte dir\u00eda que ellos son el cumplimiento de mi p\u00e9rdida:
\nadi\u00f3s: besa el espacio ausente de mi brazo
\ny d\u00e9jame tu insensibilidad:
\nella es como los Truenos o la m\u00fasica de los huesos:
\ndes\u00e9ame Truenos ballena
\ny m\u00f3rbidos Truenos de marfil
\nTruenos madre con sus lucinados Truenos hijos:
\nconc\u00e9deme el fr\u00edo amanecer
\ny la misericordia de los arpones<\/p>\n

UNOS GUANTES DE CABRITILLA<\/strong><\/h3>\n

I<\/h4>\n

Dejaron una mano en la puerta de mi casa
\nenroscada en una cesta
\nentre vendas y sedas.<\/p>\n

Era una mano de gruesa arboladura
\nacostumbrada seguramente a realizar todos los trabajos,
\npero intensa a la vez,
\nalargada
\ny con una extra\u00f1a luz que irradiaba
\ndesde alg\u00fan punto invisible de los nervios
\no los huesos.<\/p>\n

Me la prob\u00e9
\ny se ajust\u00f3 perfectamente a mi antebrazo
\ncomo un guante de cabritilla
\no una extremidad
\nque se ensimisma en un mu\u00f1\u00f3n
\nque ha estado siempre aguard\u00e1ndola.<\/p>\n

II<\/h4>\n

Todos esperamos que algo nos suceda:
\nun viento de garfios,
\nun amor confundido de sangre y de cart\u00edlagos,
\nun tesoro del valor exacto de nuestro miedo
\no nuestra insensibilidad:
\nen esa espera transcurrimos
\ny si tenemos suerte algo definitivo puede sucedernos.<\/p>\n

A m\u00ed me ha ocurrido esta mano.
\nNo es, por supuesto, un hecho grandioso,
\nes sencillamente un principio de equilibrio
\no de sustituci\u00f3n:
\nuna mano que realiza con mi mano
\nlo \u00fanico que puede
\ny debe hacer.<\/p>\n

III<\/h4>\n

Empec\u00e9
\no empez\u00f3 a trabajar con los carbones,
\na llenar con una fervorosa caligraf\u00eda
\nel aire y las paredes de mi casa.
\nNo s\u00e9 de d\u00f3nde brotaba el impulso que la mov\u00eda
\nsi de m\u00ed
\no de un lugar anterior,
\nausente
\npero de una voluntad incalculable.<\/p>\n

Trazaba siempre un animal de vieja piel acorazada,
\nla carne invadida de bulbos y rugosidades,
\nun cuerno en la frente para embestir la luz
\ny muchos cuernos hijos
\ncomo espinas atravesadas en el lomo,
\nlos cascos de tres dedos
\napenas posados en el suelo
\nporque cada paso dol\u00eda infinitamente,
\nlos ojos densos,
\nde redonda paciencia
\ncomo los tuyos.<\/p>\n

IV<\/h4>\n

Todos esperamos que algo nos suceda
\ny a m\u00ed
\nsolo me ha ocurrido esta mano.<\/p>\n

Cuando comenzaba el siglo XVI,
\nManuel I recibi\u00f3 un rinoceronte de la India.
\nDespu\u00e9s de deslumbrar a toda la corte de Lisboa
\nquiso enviarlo al Papa Le\u00f3n X
\ncomo una se\u00f1a de espl\u00e9ndida imposibilidad.
\nEn la traves\u00eda a Roma el nav\u00edo naufrag\u00f3
\ny el monstruo que viajaba cruzado de cadenas
\npereci\u00f3 ahogado.
\nEn 1515, a partir de la sola descripci\u00f3n de un testigo,
\ndibujaste a la criatura:
\nno lo hiciste para fijar una bestia desconocida
\nsino para reconocerte a ti mismo
\ncomo un animal de alivio.<\/p>\n

Pintaste lo que nunca hab\u00edas visto:
\nreuniste en un punto umbr\u00edo
\ntu ceguera
\ny la vertiginosa inseguridad de las representaciones:
\ny lo hiciste con una mano desorbitada,
\nsin ojos que la guiaran,
\nneum\u00e1tica y aut\u00f3mata,
\nextraviada en los dedos vac\u00edos de dios.<\/p>\n

V<\/h4>\n

Durante a\u00f1os, con una decisi\u00f3n enfermiza,
\nhe contemplado tus autorretratos.<\/p>\n

Hay uno frontal de 1500 en el que te muestras como Cristo:
\nlos ojos enigm\u00e1ticos
\ny desafiantes
\nalejan al que osa acercarse,
\nla mano derecha cierra con energ\u00eda la pelliza
\nporque necesita ocultar algo.
\nLa izquierda es una mano ausente
\ny reposa, si acaso existe,
\nfuera del cuadro
\nen el vac\u00edo que traza la horizontal.<\/p>\n

En el retrato de 1498, el cuerpo radiante
\ny vestido de blanco
\naparece dolorosamente girado sobre s\u00ed mismo
\ny tiene mi contextura:
\nel personaje oculta sus manos
\nen unos guantes de cabritilla:<\/p>\n

solo yo s\u00e9 qu\u00e9 hay debajo de ellos.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (De Una mesa en la espesura del bosque,<\/em> 2010)<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Antena<\/strong><\/h3>\n

caminas por el borde del mar tocando con tu mano izquierda la pared herida de salitre
\n\u00bfhas pensado por qu\u00e9 lo haces?
\ntal vez la pared y el mar as\u00ed lo han decidido y eres su instrumento
\ntal vez eres el \u00fanico ser vivo en este malec\u00f3n que no avanza ni retrocede y est\u00e1s detenido en la pura cornisa observando c\u00f3mo te acercas por la playa con un bast\u00f3n met\u00e1lico en la mano
\nlo clavas en la orilla porque es una antena y empiezas a transmitirle a unos imperdonables o\u00eddos futuros
\nque tienes que estar aqu\u00ed sosteniendo con la mano izquierda la pared y con la derecha el mar vac\u00edo
\npareces una isla en la que quisiera, casi dolorosamente, retirarme a vivir
\npareces el ojo entreabierto del cielo que empieza a sangrar<\/p>\n

Dos Madrastras<\/strong><\/h3>\n

Esta ma\u00f1ana vinieron a buscarme dos Madrastras. Llamaron a la puerta con desesperaci\u00f3n y me dijeron al un\u00edsono: No tenemos donde ir, d\u00e9janos quedarnos contigo: Podemos barrer toda la noche y zurcir tus calcetines: Sabemos cocinar platos inadmisibles de madrastras: Tambi\u00e9n canturrear viejas canciones para dormir con esa voz de largos pozos de vino que brota en nuestras gargantas.<\/p>\n

Luc\u00edan enjutas y era dif\u00edcil reconocerlas en sus viejos trajes de un tiempo prohibido, pero las dej\u00e9 pasar en un acto de justicia filial.<\/p>\n

Cuando nac\u00ed, Primera Madrastra, ten\u00edas 23 a\u00f1os. Ayer cumpliste 81 y cada d\u00eda que pasa te pareces m\u00e1s a m\u00ed. Casi podr\u00eda decirse que somos una sola cabra con las ubres colmadas de leche mezquina.<\/p>\n

En cambio t\u00fa, Segunda Madrastra, no tienes edad. Te quedaste inm\u00f3vil en 1952. F\u00edsicamente la desproporci\u00f3n nos distanci\u00f3 y fuiste empeque\u00f1eciendo. Espiritualmente siempre me excediste y terminaste ocupando la noche inmensa en la que permanezco inmune a todos los cambios.<\/p>\n

Ustedes, dos Madrastras, son mi error. Ustedes son mi ensalmo a la hora decisiva de la fiebre cuando no consigo dormir y me arropan con sus dedos llenos de agujas para tranquilizarme.<\/p>\n

Lo que ser\u00e9 ya fui.<\/p>\n

Y lo que fui es una n\u00edtida ma\u00f1ana en la que llegaron dos Madrastras para decirme: Vivamos los tres juntos una exigua vejez.<\/p>\n

\n

Esquema can\u00f3nico<\/strong><\/h3>\n

I<\/h4>\n

En el sal\u00f3n de clases vive el guardi\u00e1n del tiempo. Hace treinta a\u00f1os lo descubr\u00ed en un pupitre con su traje lleno de tizas y tijeras. Ten\u00eda lo que quedar\u00e1n de mis facciones en la memoria de los alumnos, pero sus dedos eran m\u00e1s largos que los m\u00edos y culminaban en u\u00f1as afiladas para peor se\u00f1alar.<\/p>\n

Los verbos son ardorosos arc\u00e1ngeles, afirm\u00e9 la primera clase que dict\u00e9. Los sustantivos son todas las cosas que caben en la tierra y en el cielo. Los verbos los recogen y abrazan para trasladarlos de un punto a otro punto, de un comienzo inexorable a un final impreciso. Los pronombres son los nudos que sostienen a los verbos y los sustantivos: \u00c9l<\/em> o T\u00fa<\/em> o Nosotros<\/em> testificando esa traslaci\u00f3n. Nos mentimos con su desplazamiento aparente que no avanza ni retrocede. Yo <\/em>es un profesor inm\u00f3vil que abre los labios para articular una palabra. \u00bfCu\u00e1l ser\u00e1?, les pregunt\u00e9 en esa oportunidad a mis alumnos. Sab\u00eda que no podr\u00edan responder. Sab\u00eda que era una palabra esquiva o tal vez inexistente. Ellos bajaron los ojos y los ocultaron avergonzados en las mesas.<\/p>\n

II<\/h4>\n

Desde hace treinta a\u00f1os todas las paredes son la misma pared. Cada estudiante es mi unig\u00e9nito estudiante y en sus rostros se levantan id\u00e9nticas la indiferencia, la desarmon\u00eda, la crueldad.<\/p>\n

Imagina un evento que es crucial para ti, explica el guardi\u00e1n con una tiza, y sit\u00faalo en alg\u00fan punto de esta inmensa pizarra. Sup\u00f3n que el mismo evento se reproduce con la sola fiebre de las proliferaciones y reaparece en muchos otros puntos de la superficie. Traza l\u00edneas entre ellos. El intervalo que obtienes es el tiempo que te corresponde. Pero es una magnitud equ\u00edvoca, sin transcurrir. Solo el v\u00e9rtigo de las repeticiones insustanciales, enfermas quiz\u00e1 y tristes, sobre todo tristes, como tus tardes en esta pizarra.<\/p>\n

III<\/h4>\n

El a\u00f1o pasado apareci\u00f3 un mast\u00edn. Desde entonces permanece sujeto en un rinc\u00f3n de la clase y lleva el mismo bozal que Napole\u00f3n imagin\u00f3 para su perro. El emperador mand\u00f3 fabricar un complejo laberinto de plata que hac\u00eda muy dif\u00edcil la respiraci\u00f3n y apaciguaba as\u00ed la ferocidad del animal. La furia de su naturaleza era neutralizada por la asfixia.<\/p>\n

El mast\u00edn ya forma parte de mi paisaje acad\u00e9mico como si se tratara de un mueble o un libro. Los alumnos se han acostumbrado al silbido del aire recorriendo el laberinto, toleran sus colmillos y la saliva blanca que le cubre el hocico.<\/p>\n

La clase avanza dolorosamente una y otra vez, sentencia el guardi\u00e1n. As\u00ed tiene que ser. Siempre es el mismo aire comprobando la dureza de los caminos de plata. El pr\u00f3ximo a\u00f1o queda atr\u00e1s y ya no puedes distinguirlo. Ayer dir\u00e1s las palabras de ma\u00f1ana. Te has esmerado en la exactitud de su reiteraci\u00f3n porque ese es el secreto de tu sobrevivencia. Esc\u00fachalas chirriar ininteligibles en los belfos del perro y en los o\u00eddos de los estudiantes que cortar\u00e1s como flores si es que ellos no lo hacen antes contigo.<\/p>\n

IV<\/h4>\n

Cada inicio de ciclo me rindo a la ilusi\u00f3n de lo desconocido y ensayo variantes, ramificaciones. Me enamoro de la alumna m\u00e1s insignificante, la que tiene la mirada m\u00e1s huidiza. Es un amor invisible, introspectivo que solo aspira a extinguir la multiplicaci\u00f3n de los d\u00edas. Imagina el beso que nunca podr\u00e1s ofrecerle, me dice el guardi\u00e1n se\u00f1al\u00e1ndome con sus largas u\u00f1as, acaricia su peso y consistencia, s\u00edguelo en su recorrido por un largo hilo de piel. Construye un p\u00e9ndulo con el beso y entr\u00e9galo a la locura del movimiento. \u00bfNo te das cuenta de que con su vaiv\u00e9n se empecina en confesarte algo inconfesable?<\/p>\n

El beso es el verbo: un caballo que te lleva corriendo por la llanura del cuerpo. Los cascos golpeando son los sustantivos con todas las cosas vac\u00edas que caben en la tierra y el cielo. Desde el caballo ves una monta\u00f1a o un \u00e1rbol que nunca terminan de pasar. Tal vez el caballo galopa detenido y de nada sirven las espuelas. Tal vez la monta\u00f1a y el \u00e1rbol se mueven al un\u00edsono contigo. La luna de m\u00e1rmol que cuelga en el cielorraso del sal\u00f3n de clase es el ojo del tiempo: el pronombre m\u00e1s insignificante, el que tiene la mirada m\u00e1s huidiza.<\/p>\n

V<\/h4>\n

Eres un perro arc\u00e1ngel, me dice el guardi\u00e1n del tiempo, entierras verbos y sustantivos como si fueran tesoros. \u00bfT\u00fa crees que lo sean, profesor?<\/p>\n

Yo no le contesto y con una tiza dibujo en mi rostro una sonrisa y mis ojos cerrados.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (De La espalda es frontera,<\/em> 2016)<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Patograf\u00edas<\/strong><\/h4>\n

Los poemas son bacilos que observas a trav\u00e9s del microscopio.
\nBacilos de Koch
\nBacilos de Yersin
\nBacilos de Hamsen.<\/p>\n

Los poemas son patograf\u00edas.<\/p>\n

Una patograf\u00eda madura cuando resta.
\nPor eso :
\nNo seas testimonial
\nNo seas conceptual
\nNo seas L\u00edrico
\nNo seas Confesional.<\/p>\n

Los poemas son vectores de patograf\u00edas. Son bosques quemados en los pulmones, r\u00edos
\nen las circunvoluciones del cerebro.<\/p>\n

Las patograf\u00edas son corporales y emocionales, desprenden burbujas de sangre y
\nfilamentos apasionados.<\/p>\n

Las patograf\u00edas necesitan c\u00e1nulas, escalpelos, pulmones de acero, tijeras de Metzen, de
\nCooper, de Mayo.<\/p>\n

\u00a0Las patograf\u00edas son ratas blancas experimentales.<\/p>\n

Cuando un poema es patograf\u00eda se vuelve incisi\u00f3n en el tiempo, un plazo de vida.<\/p>\n

Los poemas patogr\u00e1ficos son largas vendas de amor maculado, m\u00e9dicos y enfermos
\ntransparentes.<\/p>\n

Una patograf\u00eda infecta. Extiende bubas, secreciones, esputo, estrellas.<\/p>\n

Una patograf\u00eda cura.<\/p>\n

Una patograf\u00eda es milagrosa, aunque sea insignificante.<\/p>\n

Un poema patogr\u00e1fico va siempre m\u00e1s adelante que el autor. Descubre la enfermedad
\nm\u00e1s genuina que atesora, esa que \u00e9l mismo no conoc\u00eda o no hab\u00eda percibido.<\/p>\n

Las patograf\u00edas quedan en suspensi\u00f3n y se regocijan en su enfermedad hasta volverse
\nmis poemas.<\/p>\n

Mis poemas cuidan sus bacilos, la m\u00fasica de las enfermedades.<\/p>\n

Mis poemas nacen de una reproducci\u00f3n siamesa. Maduran, enferman, mueren.<\/p>\n

Mis poemas son organismos colmados de bacilos.<\/p>\n

Mis poemas son hermafroditas y se fecundan a s\u00ed mismos.<\/p>\n

Mis poemas engendran hijos patogr\u00e1ficos que ser\u00e1n alg\u00fan d\u00eda m\u00e9dicos y enfermos.<\/p>\n

Mis poemas inventan al lector que los merezca.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (De: A mano umbr\u00eda, 2019<\/em>)<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Carlos L\u00f3pez Degregori naci\u00f3 en Lima, en 1952. Ha publicado once libros de poes\u00eda entre los que se cuentan Las conversiones<\/strong> (1983), Cielo forzado <\/strong>(1988), El amor rudimentario <\/strong>(1991), Aqu\u00ed descansa nadie<\/strong> (1998), Retratos de un ca\u00eddo resplandor <\/strong>(2002) Una mesa en la espesura del bosque<\/strong> (2010) y La espalda es frontera<\/strong> (2016). Sus poemarios son los cap\u00edtulos de un \u00fanico libro titulado Lejos de todas partes 1978 \u2013 2018 <\/strong>que ha escrito a lo largo de cuarenta a\u00f1os y que fue publicado a finales del 2018. Campo de estacas <\/strong>(2014), Herida de mi herida <\/strong>(2015) y 99 p\u00faas <\/strong>(2017) son tres antolog\u00edas de su obra editadas en Colombia, Chile y Espa\u00f1a respectivamente. <\/em><\/p>\n

El 2019 apareci\u00f3 A mano umbr\u00eda<\/strong>, un volumen de l\u00edmites borrosos que re\u00fane memoria, testimonios, poemas en prosa, componentes de ficci\u00f3n, ensayos, y que puede leerse como la contraparte de Lejos de todas partes.<\/strong> Ha participado en numerosos encuentros y festivales de poes\u00eda. Sus poemas figuran en numerosas antolog\u00edas peruanas y latinoamericanas. Tambi\u00e9n ha publicado ensayos.<\/em><\/p>\n

https:\/\/es.wikipedia.org\/wiki\/Carlos_L%C3%B3pez_Degregori<\/em><\/a><\/p>\n

[Lamentablemente, al convertir los poemas al formato de la web, se pierden las tabulaciones y sangr\u00edas alteradas al inicio de algunos versos. Para ver la disposici\u00f3n original del autor, abra este pdf]<\/a><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

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Carlos L\u00f3pez Degregori y Alfredo P\u00e9rez Alencart<\/figcaption><\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

[Lamentablemente, al convertir los poemas al formato de la web, se pierden las tabulaciones y sangr\u00edas alteradas al inicio de algunos versos. Para ver la disposici\u00f3n original del autor, abra este pdf] COMO EL M\u00c1S LARGO Y SOLO CAMINO Hay algo perverso en esta inexactitud: tengo dos corazones y hoy entregaron su primera sangre. Los extend\u00ed. Los mir\u00e9 a contraluz. […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":6048,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[522],"tags":[523],"class_list":["post-6053","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-carlos-lopez-degregori","tag-carlos-lopez-degregori"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/6053","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=6053"}],"version-history":[{"count":4,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/6053\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":6061,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/6053\/revisions\/6061"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/6048"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=6053"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=6053"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=6053"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}