{"id":6308,"date":"2022-02-11T19:11:28","date_gmt":"2022-02-11T18:11:28","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=6308"},"modified":"2022-02-11T19:16:00","modified_gmt":"2022-02-11T18:16:00","slug":"jose-antonio-santano-diez-poemas-de-silencio-poesia-1994-2021","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=6308","title":{"rendered":"Jos\u00e9 Antonio Santano: Diez poemas de \u201cSilencio [Poes\u00eda 1994-2021]\u201d"},"content":{"rendered":"

Tiber\u00edades tiene la satisfacci\u00f3n de publicar una selecci\u00f3n de 10 poemas del libro \u00abSilencio\u00bb (Poes\u00eda 1994-2021), obra reunida del poeta Jos\u00e9 Antonio Santano, con Estudio preliminar de Alfonso Berlanga Reyes y publicado bajo el sello de la editorial de Alhulia, Granada. Alberga 15 libros, excluido \u00abAlta luci\u00e9rnaga\u00bb, editado por la Diputaci\u00f3n de Salamanca, presentado durante el XXIV Encuentro de Poetas Iberoamericanos, celebrado el pasado mes de octubre en Salamanca.<\/em><\/p>\n

V<\/h4>\n

Tardes de oto\u00f1o cobrizo. La almazara
\nmuele el negro fruto. Aromas
\nde alpech\u00edn. Columnatas de capachos. El reloj
\nde la pared marca las cinco. La radio
\nanuncia la novela. El comedor
\nrebosa de silencios.
\nAl calor del brasero de pic\u00f3n,
\npan y aceite de merienda. La abuela
\nduerme. Grises campos de algod\u00f3n el cielo.
\nLa tarde va cayendo, como la lluvia
\nsobre las piedras, los tejados. Vierte
\nel canal\u00f3n las aguas.
\nMi aceitunera vuelve con la mirada
\ncansada,
\nal hombro la capacha. Busca
\npor la casa la sonrisa, y de sus manos
\nquemadas en las m\u00edas recibo,
\nobsequio de la diosa,
\ndeliciosos caramelos de menta. La noche
\nen el regazo duerme con su arrullo.
\n\u00a1Tardes de aceituna y menta,
\nqui\u00e9n me las devolviera!
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/em><\/p>\n

(Del libro \u201cProfec\u00eda de oto\u00f1o\u201d. Barro,1994)<\/em><\/p>\n

… Y OMEGA<\/h4>\n

Hay noches que estoy
\ncomo perdido, ausente, y perezco
\nen las crispadas
\naguas de un tiempo gris y decr\u00e9pito.
\nHay noches tristes
\nque me arrancan la voz y la vida;
\natormentados
\nsue\u00f1os que me calcinan las sienes
\ny hacen sentirme
\nin\u00fatil y viejo, desmembrado,
\nun vencido m\u00e1s, un cad\u00e1ver m\u00e1s
\ncomo alimento
\ndel insalvable y voraz destino.
\nNoches que espero
\nvolver a verte por las callejas
\nde siempre, a la luz
\ndel iris de tus ni\u00f1os de siempre,
\nestremecido
\npor sus dulces sonrisas, sus gritos
\nde cal y viento
\naleteando en aulas y patios.
\nNoches que siento
\nque tus certeras manos me alcanzan
\ny en ellas vivo
\najeno a las miserias humanas.
\nHay noches, tantas
\nnoches de atormentada agon\u00eda
\nque, s\u00f3lo vivo
\nsi t\u00fa en m\u00ed germinas y resides,
\nsi de tus labios
\nescucho ben\u00e9volos preludios
\nde fuego y sangre.
\nHay noches, tantas
\nnoches de silencioso martirio…<\/p>\n

(Del libro \u201cLa piedra escrita\u201d. Alhulia, 2000)<\/em><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

17<\/h4>\n

Quisiera despertar sobre tu dermis
\ny enloquecer al tiempo del ocaso.
\nA tu lengua enredarme tal serpiente,
\nretorcerme en tu abdomen y en tu busto
\nel tiempo que esta singladura viva
\nen las salvajes olas de tu cuerpo.
\nTraspasar la frontera de tu sangre
\nque fluye como lava en mi costado
\nposey\u00e9ndome \u00fanica entre los chopos,
\nprecipitando el sino entre las u\u00f1as
\ncon implacable y pulcra exactitud.
\nDesear\u00eda libar de tus pezones
\ndorados por el sol del mediod\u00eda,
\nla lluvia m\u00e1gica de los inviernos;
\nacariciar tu cintura de ninfa,
\nsumergirme en ella hasta fallecer.
\nPorque mientras languidezca la tarde
\nen tus pupilas de torre o gacela,
\nyo exhalar\u00e9 desesperado el \u00fanico
\nperfume que me alimenta y seduce
\nal tiempo que la noche se derrama
\npor el t\u00f3rax de tus arcaicos muros.
\nD\u00eda tras d\u00eda, un \u00e1ngel de cristal
\nme arrancar\u00e1 la paz de mi retiro
\ny mis manos sentir\u00e9 fulminadas
\npor el rayo voraz de tu hermosura.
\nY es que toda t\u00fa me gu\u00edas paciente
\npor el desfiladero de las nubes;
\nme abrasas calladamente en tu lecho
\ny a tus azules dominios me arrastras.<\/p>\n

\u00a0(Del libro \u201cSuerte de alquimia\u201d. Alhulia, 2003)<\/em><\/p>\n

ASOMADO AL INVIERNO<\/h4>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00abO todos o ninguno. O todo o nada.
\nUno s\u00f3lo no puede salvarse.
\nO los fusiles o las cadenas.
\nO todos o ninguno. O todo o nada.\u00bb<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Bertolt Brecht<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 a Antonio Mu\u00f1oz Zamora, In Memoriam<\/p>\n

Me acerqu\u00e9 aquella noche hasta su casa
\ncomo un son\u00e1mbulo, muy lentamente,
\nal tiempo que las calles, fr\u00edas y h\u00famedas,
\nvert\u00edan mosaicos de espejos, luces
\nde infinitas soledades, de inviernos
\nobscuros y dolientes en mi rostro.
\nUna alfombra de hojas amarillas,
\nde silencios an\u00f3nimos se ocultaban
\ntras la densa niebla del olvido, gris
\ncomo la edad fundida a mis cart\u00edlagos,
\nla misma que asola campos y sue\u00f1os.
\nHoy camino por vastas geograf\u00edas
\ny lluvias monocordes, por oc\u00e9anos
\nde sangre y fuego, por s\u00f3rdidas c\u00e1rceles
\ny cuerpos desnutridos y hacinados;
\nhoy, despu\u00e9s de o\u00edr sus voces mustias,
\nme persiguen las sombras del pasado,
\nla triste melod\u00eda de otras edades,
\nlos d\u00edas con sus crespones de luto,
\nel \u00e1cido silencio de la historia
\nque arremete contra todos y todo.
\nHoy te he visto, apoyado en los silencios,
\ncruzar la calle muy despacio, tr\u00e9mulo,
\napurando los rumores del d\u00eda
\ny he sentido el vuelo de los \u00e1ngeles
\ncomo un aguij\u00f3n de muerte en los p\u00e1rpados
\nde la noche y los altos cipreses.
\nHoy, te he visto, y en ti, los negros pelda\u00f1os
\ndel desvalimiento \u2014c\u00e1ustica agon\u00eda\u2014,
\ny uno a uno he contado con los dedos
\nmanchados por la sangre y el tormento
\ncada cuerpo ca\u00eddo en la espesura
\nselv\u00e1tica del odio y la barbarie.
\nEntonces record\u00e9 que tus or\u00edgenes
\nde sal y espuma avivaban el vuelo
\nde los p\u00e1jaros, los sonidos del aire
\nen las ma\u00f1anas de la calle Estrella,
\nall\u00e1 en la Almedina laberinto,
\nnido y haz de sue\u00f1os y quimeras,
\nen c\u00e1lido abrazo con los licores
\ny el vino oferente de Casa Teba,
\no las fragancias de la oscura tinta
\nimpresa en \u00e1ureos pliegos de papel.
\nRecuerdo que tu n\u00edvea presencia
\nviaja conmigo a Orihuela, Albacete
\ny al frente del Jarama entre aullidos
\nmonocordes de balas homicidas;
\nque en Brunete la sangre es un hervor
\nen tu antebrazo; que te espera el agua
\ndel Ebro y la orilla de Gandesa,
\nla voz de un silencio tras otro, la luz
\ndel ocaso en las pupilas y el alma.
\nRecuerdo tu soledad en Argel\u00e8s,
\nla humillaci\u00f3n en tu lecho de arena,
\nlas noches de duermevela y congoja
\nsesg\u00e1ndote la piel y las ideas,
\nara\u00f1ando la juventud del sue\u00f1o.
\nY all\u00ed en la playa, en la dura almohada
\ndel desamparo, insomne, descubr\u00edas
\nla doliente mirada de otros seres,
\nde otras vidas sin vida en las pupilas,
\nsin sue\u00f1os ya, sin patria ni memoria.
\nLuego, tu carne apresada a otra carne
\nen un abominable vag\u00f3n de tren,
\ninm\u00f3vil, asfixiado en el hedor
\nde otros cuerpos vencidos, moribundos;
\ns\u00f3lo carne, espuria piltrafa humana
\ncamino al matadero de Dachau.
\nY vendr\u00eda el infierno de Mauthausen:
\nciento ochenta y seis pelda\u00f1os de espanto
\ny muerte, el horror de noches y d\u00edas
\nsintiendo el gas asesino en el aire.
\nCon el paso del tiempo, otros infiernos
\nen tu Francia adoptiva y en tu natal
\nAlmer\u00eda, otros silencios, otra paz
\nm\u00e1s dolorosa, un pacto de esperanza
\npara seguir viviendo como humano
\nlo que otros mancharan con sangre y fuego.
\nVolver\u00edas, con el paso del tiempo,
\na la raz\u00f3n del ser, eternamente.<\/p>\n

(Del libro \u201cRaz\u00f3n de ser\u201d. Univ. La Laguna, 2008)<\/em><\/p>\n

\"\"
Jos\u00e9 Antonio Santano y Pilar Fern\u00e1ndez Labrador en Salamanca (Foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

V<\/h4>\n

En qu\u00e9 est\u00e1s pensando, me preguntas
\ny el crujido del viento se clava en las paredes
\nde la casa, justo all\u00ed donde el reloj
\npronuncia su \u00faltima arenga de silencios
\ny la alacena esconde los secretos de la infancia
\no el hule de la mesa muestra sus colores
\nde siempre, y sus arrugas de cr\u00e1ter;
\ncuando crece la tarde entre las manos
\nde una ni\u00f1a pecosa y pelirroja,
\nprincesa de otro tiempo que se aleja
\nmientras la lluvia humedece los geranios
\ncon un hilo de agua cristalina. Pero ahora
\nla vista alcanza en lontananza
\nun mar de pl\u00e1stico y de espejos
\nsobre esta tierra de poniente
\ndonde viven y resisten, heroicos,
\nlos ap\u00e1tridas del mundo y sus confines
\na la espera de un verbo o una s\u00edlaba
\nque los haga m\u00e1s hombres y m\u00e1s libres.
\nY para qu\u00e9 quieres que te diga
\nen lo que pienso, si vuelas por las nubes
\nbuscando otros mundos, otro cielo distinto
\nde \u00e1ureos y magn\u00e1nimos destellos
\ndonde no quepa el aire de los besos
\nni la voz afable de los r\u00edos y las acequias
\no el tacto ardiente de la llama en el pecho;
\nquiz\u00e1 la luz de los ojos y la luna
\nen los altares de la noche y los desiertos
\nque el tiempo quiso para consigo
\ndespu\u00e9s de haber peregrinado
\nhasta la c\u00faspide infinita del silencio.
\nPara qu\u00e9 me preguntas qu\u00e9 pienso
\ncomo si no fuese contigo esta historia
\nque ocultas y niegas cada d\u00eda
\nante los cientos y miles de vencidos
\nque obedecen las \u00f3rdenes precisas
\nde los amos del mundo en esta hora;
\npienso \u2014digo\u2014 en la fuerza del aire,
\nen su semilla que crece lentamente
\nbajo el blanco de los pl\u00e1sticos
\nque dibujan sobre el valle otro mar
\nde intensa mudez y de azabaches.
\nPienso en la abrupta soledad
\nque los conmina a ser nada
\nen la inmensa geograf\u00eda del pl\u00e1stico,
\nen los colores de la tarde
\nsobre viejas bicicletas, en las casas
\nque lucen cicatrices de espanto en sus fachadas,
\nen los caminos abiertos por la herida
\nxen\u00f3foba, por la vil calumnia que cercena
\nlos sue\u00f1os y la vida.
\nEn qu\u00e9 piensas, me pregunta
\nfacebook, y yo, sin m\u00e1s, contesto
\nreafirm\u00e1ndome en lo dicho, en la tristeza
\nde ver en la mirada el desencanto
\nde estos seres que callados sobreviven
\nen la frontera del miedo, al l\u00edmite
\nsiempre del abismo y la derrota.
\nY yo, aferr\u00e1ndome a los colores del d\u00eda
\nproclamo en sus colores la vida,
\ny oigo los rumores del beso en la brisa
\nque se clava hasta sus huesos,
\npues ya solo me importan sus pesares
\ny en ellos reconozco la dignidad
\nde ser hombres cabales aun siendo
\nla piel de mil colores o el habla
\ntan compleja y tan distinta,
\nque a su lado la huella de la vida
\nse asemeja a una luz intensa y \u00fanica
\nque alumbra los caminos de poniente
\nentre mares de pl\u00e1stico y de soledades.<\/p>\n

(Del libro \u201cTiempo gris de cosmos\u201d. Nazar\u00ed, 2014)<\/em><\/p>\n

\"\"
Los poetas Santono y Garc\u00eda Herrera en el balc\u00f3n del Ayuntamiento de Salamanca Salamanca (Foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

7<\/h4>\n

Cada amanecer era diferente
\nuna nube en el cielo descuidada,
\nuna l\u00ednea de fuego en lontananza
\nel embrujado baile de las olas
\nla desnudez cicl\u00f3pea de los montes
\nlos gr\u00e1ciles destellos de los faros
\nel canto monocorde de las aves
\nun desierto de olvidos y de arena
\nla voz inmaculada de los a\u00f1os
\ncuando crece el oto\u00f1o en las pupilas
\no el deseo se escapa de las manos.
\nCada amanecer hoy, tambi\u00e9n es otro
\nque clava sus agujas en el tiempo
\nque avanza torpemente entre las dunas
\nque habitan el papel, su helada carne.
\nCada amanecer era diferente:
\nla fiebre de los labios y la sangre
\ntejiendo soledades y tristezas;
\nel latido insondable de la fiebre
\nsurgiendo de la nada o el abismo;
\nla intangible memoria de los sue\u00f1os
\nespesando en las lunas de los mares.
\nY al final del trayecto, la ciudad
\nde nuevo, la agon\u00eda en los sem\u00e1foros
\nasaltando los rostros, la rutina,
\nel espacio nimbado del papel
\nen la tinta vertida o en las mesas,
\nsobre el silencio muerto de los d\u00edas.
\nAl final, como siempre, la oficina.<\/p>\n

(Del libro \u201cMemorial de silencios. Ed. En huida, 2014)<\/p>\n

III<\/h4>\n

Recuerdo que al principio te ve\u00eda
\ncon asombro de ni\u00f1o en los espejos
\ndel agua de los r\u00edos y la luz
\nvertical de frondosas alamedas,
\njuguete entre mis manos diminutas,
\nllamarada de soles en estambres
\nde cobre y de arco\u00edris prolongados;
\nera inagotable, siempre atento
\nal brillo de mis ojos esperaba
\nque el tiempo detuviese su aventura
\nen aquel blanco v\u00e9rtice de ensue\u00f1o
\nque la vida trazaba sobre el aire
\ny los tejados grises de las casas.
\nRecuerdo, muy al principio, que tus dedos
\nse enredaban alegres al espacio
\nazul de las sonrisas y eras todo
\nt\u00fa, mariposa en vuelo hacia los mares,
\ndeslumbrante luci\u00e9rnaga, fanal
\ndel tiempo, voz de ecos repetidos.
\nRecuerdo, muy al principio, te recuerdo\u2026
\nLa tarde iba cayendo en las cortinas
\nde blanco encaje \u2014l\u00facidas formas
\ntras la pared de alcobas y desvanes\u2014,
\nde huellas y arom\u00e1tica alhucema
\nen los atardeceres del invierno,
\ntambi\u00e9n de sus silencios estridentes
\nsobre la piel enferma del abismo
\ncada vez que tus manos me apresaban
\na la luz de la luna y en tus sue\u00f1os
\nexist\u00eda gozoso en las estrellas,
\nlibre en mi fugaz vuelo hacia los astros.
\nRecuerdo, muy al principio, te recuerdo\u2026
\nEn el blanco silencio de la casa,
\ncuando nada era todo, vida toda,
\nluz primigenia, solo luz del alba
\nque derrama sus ojos sobre el patio
\ncolmado de crecidas aspidistras
\ny aromas de jazm\u00edn y madreselvas.
\nRecuerdo el pavoneo de tu cuerpo
\nvestido de domingo entre las nubes,
\nel ta\u00f1er de campanas misteriosas
\nque hablaban de mareas y glaciares,
\nlas ollas de agua hirviendo y el vapor
\nque aniebla las paredes del aseo
\nte\u00f1ido de pobreza y soledades.
\nRecuerdo, te recuerdo en la distancia,
\nabri\u00e9ndote caminos de cristal
\ny de cuchillos, ebrio de placeres
\nen la encendida noche del solsticio
\ndel invierno, ya cumplida la condena
\nque te apres\u00f3 al abismo del vac\u00edo.
\nPasado el tiempo vino la luz calma
\ndel silencio, los sones de la lluvia
\ny todo fue latido y pulso ciego
\nen las blancas ma\u00f1anas de domingo.<\/p>\n

(Del libro \u201cLa voz ausente\u201d. Alhulia, 2017)<\/em><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

SE VENDE<\/h4>\n

reza el cartel de la casa
\najena ya
\na la humana presencia de Vicente.
\nLa casa en su tristeza va muriendo cada d\u00eda
\nel \u00f3xido que muerde la enrejada puerta
\nlas plantas que la adornaban se han secado
\nsolo el cedro resiste impert\u00e9rrito
\nel paso del tiempo y el olvido.
\nNo se escucha el verso encendido
\nen sus salones
\nni se citan en ella los poetas
\nque antes visitaban a diario.
\nLa casa Velintonia est\u00e1 vac\u00eda
\nla escalera no existe
\nuna sombra el balc\u00f3n sobre la entrada
\nla alcoba se crece en la ruina
\nel tejado del tiempo ya maleza
\ny un cuchillo las ventanas.
\nNada es lo que fue esta casa santuario
\neste solar que envejece en soledad
\ny rumia en la losa ajedrezada su pasado.
\nAhora Velintonia que nadie te visita
\nque los p\u00e1jaros no anidan tu costado
\nyo te invoco
\nte nombro en el distante sur
\nque la nostalgia aviva
\ny redescubre en tu mirada
\nla luz del perdido para\u00edso
\ny en ella sus magn\u00e1nimos silencios
\nuncidos al aire de la aurora
\nque sus sagrados labios besa.<\/p>\n

\u00a0(Del libro \u201cMarpara\u00edso\u201d. Casa de Galicia\/C\u00f3rdoba, 2019)<\/p>\n

<\/h4>\n

GIN\u00c9S MIRA EL CIELO<\/h4>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0A Gin\u00e9s Li\u00e9bana, pintor<\/p>\n

\u00bfAd\u00f3nde miras desde el abismo de los ojos,
\ncuando declina la tarde en las estrechas calles
\ny espejea la lluvia en la piel de la Albolafia,
\nen el verde filo de la memoria,
\nen las sombras que dibujan las candelas,
\nla vida en trinos de oto\u00f1o
\nen la aviejada arboleda,
\nen las vidrieras sagradas del crep\u00fasculo,
\nen el silencio que azulea la siesta,
\nen las murallas olvido del Alc\u00e1zar,
\nen los ojos del puente sobre el Guadalquivir,
\na d\u00f3nde miras, dime?
\n\u00bfAd\u00f3nde miras, desde qu\u00e9 cielo oteas
\naquella luz primera, aquella luz del alma,
\naquella luz de p\u00e1jaro y diamante, dime,
\nen qu\u00e9 casa habitas en esta hora vana,
\nd\u00f3nde el blanco lienzo, los dorados \u00e1ngeles
\nde C\u00f3rdoba, d\u00f3nde el misterio y la leyenda,
\nla sinagoga y la iglesia, la gran mezquita,
\nla fuente y el olivo, d\u00f3nde la oraci\u00f3n,
\nd\u00f3nde las palabras, el verso sierpe,
\nla noche y su liturgia de luna,
\nd\u00f3nde, dime?
\n\u00bfA d\u00f3nde miras, Gin\u00e9s,
\npor qu\u00e9 las manos son ojos inmensos,
\ntierra abarcadora,
\npolicrom\u00eda de labios y crep\u00fasculos,
\nespeso invierno,
\nregreso al vac\u00edo, la nada
\nniebla rosa de arc\u00e1ngeles
\nplata en los altares de la tarde,
\nl\u00f3brego fugaz silencio
\nsepulto en campo abierto?
\n\u00bfA d\u00f3nde miras, Gin\u00e9s,
\nque tus ojos son cirios de abril
\nardientes teas
\nlienzos
\nen templos olvidados,
\nall\u00e1 a lo lejos, en la infinitud
\ndel d\u00eda y su arco\u00edris,
\ndesnudando la tarde sus dorados
\nhaces, la llama en brasas
\nde tu amor oculto, en tus manos
\nde risa y amapola?
\n\u00bfA d\u00f3nde miras, Gin\u00e9s,
\nque tus ojos son agua abrasadora
\ny plata de luna en los olivos, alminar
\ny campanario,
\nsilencioso canto en los cipreses
\nde aquel antiguo cementerio,
\nsonora luz de \u00f3leo en las acacias?
\n\u00bfDime, Gin\u00e9s,
\na d\u00f3nde miras que a la oscuridad enciendes?<\/p>\n

\u00a0(Del libro \u201cTierra madre\u201d. Alhulia, 2019)<\/p>\n

\"\"
Santano leyendo en la Capilla del Colegio Fonseca de la Usal, con Alencart y Fern\u00e1ndez Labrador<\/figcaption><\/figure>\n

CIELO Y CHANCA<\/h4>\n

\u00a1Hijos de la mar, feroces minotauros
\ndispuso el viento en esta tierra
\npara nunca jam\u00e1s volver a los or\u00edgenes
\nde la oscuridad que habita la cresta de las olas!
\n\u00bfQu\u00e9 voz anuncia la infinita desnudez del para\u00edso,
\nla orilla azul del tiempo?
\n\u00bfQu\u00e9 ave rapaz en su vuelo sagrado
\ndibuja este horizonte inmenso de cenizas?
\nDecidme:
\n\u00bfQu\u00e9 dioses habitan el umbral de la noche,
\nla roja tierra de los sauces, el monte que dormita
\nen esta hora turbia de los sue\u00f1os?
\nDecidme:
\n\u00bfQu\u00e9 luz fenecer\u00e1 tras ser cristal y espejo,
\nla nada que todo ya lo envuelve, enorme monumento
\nen los ojos del agua y sus dominios?
\n\u00bfAcaso viviremos navegantes y eternos
\nen la blanca voz del aire
\nalumbrando de sangre la memoria?
\n\u00a1Hijos de la mar!
\n\u00bfRegresar\u00e9is un d\u00eda a vuestra patria
\nal jard\u00edn de los cantiles y la rosa
\na la clara esencia de la lluvia
\nque prende en los caminos
\ny es agua y beso
\nmediterr\u00e1nea luz?
\n\u00a1Hijos de la mar!
\nDecidme:
\n\u00bfAcaso ya no importan las palabras
\nel sonido del aire en los collados
\nlos ojos encendidos de los r\u00edos
\nla voz marina del silencio?
\n\u00bfQui\u00e9n os salvar\u00e1 de las cenizas
\ndel lodazal que cubre vuestros huesos
\nbabel y apocalipsis de este siglo?
\n\u00bfOlvidar\u00e9is el ser de vuestro natural linaje
\ncuando sint\u00e1is la sangre en las pupilas
\nhuyendo entre el silencio de la luna?
\nNo m\u00e1s humillaci\u00f3n
\nno m\u00e1s verdugos ni castigos
\nno m\u00e1s oscuridad
\nno m\u00e1s cuchillos en la noche
\nni m\u00e1s tristezas.
\n\u00a1Hijos de la mar!
\nAqu\u00ed y ahora
\nen los zaguanes del alba
\nla seda que cubre ya las nubes
\ny la fe que proclaman los imanes
\ntras la sombra del gran astro
\nen el muro norte del osario.
\n\u00c1ngeles de luz oblicua
\ny compasiva lluvia\u2026
\nen la carne de un tiempo
\nsiempre blanco y roto
\ndensa luz
\nque vuelve as\u00ed a La Chanca.<\/p>\n

(Del libro \u201cCielo y Chanca\u201d. Alhulia, 2019)<\/em><\/p>\n

\"\"
Jos\u00e9 Pulido, Ignacio Gonz\u00e1lez, Jos\u00e9 Mar\u00eda Mu\u00f1oz Quir\u00f3s, Alfredo P\u00e9rez Alencart y Antonio Colinas y Jos\u00e9 Antonio Santano, tras la entrega del Premio Nacional de Poes\u00eda de Pe\u00f1aranda de Bracamonte(foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

MADRE LLUVIA TU NOMBRE<\/h4>\n

entre gotas de lluvia
\ngolpeando ventanas
\ncorazones ausentes
\ncuando mudos los ojos
\nacarician las nubes
\nque la tarde dibuja
\nen el \u00e1ngulo oscuro
\nde una sala silencio
\ny un sill\u00f3n de orejeras
\nlos cabellos nevados
\nla sonrisa en el aire
\nde los dedos la artrosis
\nuna herida profunda
\nen la rosa marchita
\nlos recuerdos que sangran
\ny en la hora m\u00e1s negra
\nlos cuchillos se clavan
\ncomo m\u00fasica antigua
\ny la casa es infierno
\nen la ausencia y la carne
\nde ese vuelo infinito
\nal abismo nutriente
\nde la muerte y la nada
\nque al abrigo del tiempo
\na la tierra enardece
\nen la imp\u00eda frontera
\nde un eterno sollozo
\nque al sue\u00f1o despierta.
\nMadre lluvia tu nombre
\ncada d\u00eda como el pan
\nalimento de lluvia
\nde un oto\u00f1o infecundo
\ncuando solas las aguas
\nen la mar son herida
\nque los a\u00f1os invocan
\npero ya no hay salida
\nque nos lleve al ed\u00e9n
\nde las risas primeras
\ncuando todo era luz
\nen los campos de olivos
\ny en los ojos el agua
\navivando la tarde
\nrepicar de campanas
\ny en la sala el vac\u00edo
\ninvisible a la lluvia
\na su tacto de diosa
\na su muerte imposible
\npor la puerta cerrada
\nde su nombre la espera
\nel perfume de rosas
\nque la tierra sea leve
\nun enorme silencio
\nuna l\u00e1grima inmensa
\nen los labios del aire
\nque me trae sus aromas
\nde mujer madre lluvia
\ny el sill\u00f3n de orejeras
\nque en la sala no existe,
\nla cabeza ca\u00edda
\nsobre el filo del sue\u00f1o
\nuna siesta profunda
\nen las venas ya mustias
\npor venir el desierto
\nde los pasos a golpes
\nen negror del asfalto
\nde las horas urgentes
\nen la voz del silencio
\natrapado a los muros
\nde una casa encalada
\nen la esquina del tiempo
\ncuando fueron las lluvias
\nen la calle humedal
\nde una senda secreta
\nconjurada en su nombre.
\nSin embargo es ahora
\ncuando todo es neblina
\ny los versos guada\u00f1a
\nque vac\u00eda la sala
\ny el retrato una sombra
\nmuy adentro en la sangre
\ny su voz todav\u00eda
\nuna luz infinita
\nque se agolpa en las sienes
\ny me nombra los nombres
\nde otro tiempo aviejado
\nen las gotas de lluvia
\nque incesantes destilan
\nsoledad en el rostro,
\nla cabeza ca\u00edda
\nmoribunda la tarde
\nen oto\u00f1o de l\u00e1grimas
\npoco a poco cayendo
\nsobre las blancas manos
\nde la tierra al abrigo
\nen un d\u00eda cualquiera.
\nPara siempre el silencio
\nla invisible mirada
\nesa m\u00fasica sorda
\nde las gotas de lluvia
\nque mon\u00f3tonas caen
\nen los ojos cansados
\ny en la luz de los labios
\nmadre lluvia la vida.<\/p>\n

(Del libro \u201cMadre lluvia\u201d. Olifante, 2021)<\/em><\/p>\n

\"\"
Jos\u00e9 Antonio Santano en la Sala de la Palabra de Salamanca (foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

Jos\u00e9 Antonio Santano (Baena, C\u00f3rdoba, 1957), quien cultiva la poes\u00eda, narrativa, ensayo y cr\u00edtica literaria. Es licenciado en Filolog\u00eda Hisp\u00e1nica por la Universidad de Almer\u00eda, y autor de m\u00e1s de 20 libros, contenidos en \u201cSilencio (Poes\u00eda 1994-2021). entre los que destacan: Profec\u00eda de Oto\u00f1o, Premio Internacional de Poes\u00eda \u201cBarro\u201d, (Sevilla, 1994); Exilio en Caridemo, Premio Ciudad de El Ejido de Poes\u00eda 1995 (1998); \u00cdntima heredad, Acc\u00e9sit Premio Internacional de Poes\u00eda \u201cRosal\u00eda de Castro\u201d(1998); La piedra escrita, finalista Premio Nacional de la Cr\u00edtica 2000 (2000); Suerte de alquimia, finalista del Premio Andaluc\u00eda de la Cr\u00edtica 2003 (2003); Trasmar, de narrativa, Premio Andaluc\u00eda de la Cr\u00edtica \u201c\u00d3pera Prima\u201d\u00a0 (2005); Las edades de arcilla (2005); Raz\u00f3n de ser, X Premio Internacional de Poes\u00eda \u201cLuis Feria\u201d (2008); Caleidoscopio (2010); Estaci\u00f3n Sur (2012); Tiempo gris de cosmos, Premio Gremio de Libreros de Almer\u00eda al mejor libro de poes\u00eda 2014 (2014); Memorial de silencios (2014); Los silencios de La Cava (2015);\u00a0 La voz ausente (2017); Lunas de oriente (2018); Cielo y Chanca (2019); Tierra madre, Premio Nacional de Poes\u00eda Jos\u00e9 Antonio Ocha\u00edta 2017-Diputaci\u00f3n de Guadalajara (2019), Marpara\u00edso, Premio Internacional de Poes\u00eda \u201cRosal\u00eda de Castro 2019\u201d (2019) y Madre lluvia (2021). Como ant\u00f3logo ha publicado \u00c1rbol de bendici\u00f3n (Antolog\u00eda literaria al olivo), El oro l\u00edquido (El aceite de oliva en la cultura). Antolog\u00eda literaria, y junto al poeta Alfonso Berlanga, public\u00f3 \u201cAntolog\u00eda de Poes\u00eda Iberoamericana Actual\u201d (2018). Textos suyos han sido traducidos al catal\u00e1n, euskera, gallego, ingl\u00e9s, franc\u00e9s, italiano, b\u00falgaro, rumano, ruso, alem\u00e1n, portugu\u00e9s, griego, \u00e1rabe y chino. Actualmente es miembro de la Asociaci\u00f3n Espa\u00f1ola de Cr\u00edticos Literarios, de la Asociaci\u00f3n Andaluza de Escritores y Cr\u00edticos Literarios y de la Junta Directiva de ACE-A (Asociaci\u00f3n Colegial de Escritores de Espa\u00f1a, Secci\u00f3n Aut\u00f3noma de Andaluc\u00eda. El Excmo. Ayuntamiento de Baena cre\u00f3 en 2021 el Premio Internacional de Poes\u00eda Joven \u201cJos\u00e9 Antonio Santano\u201d, cuya segunda edici\u00f3n se ha convocado. Ha participado en varias ocasiones en los Encuentros de Poetas Iberoamericanos, que se celebran anualmente en la ciudad de Salamanca.<\/em><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\"\"
Jos\u00e9 Antonio Santano grabando sus poemas para la Fonoteca de la Poes\u00eda Espa\u00f1ola (foto de Jacqueline Alencar)<\/figcaption><\/figure>\n

\"\"<\/em><\/p>\n

Imagen de cabecera: El poeta Jos\u00e9 Antonio Santano en la Plaza Mayor de Salamanca (2021)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Tiber\u00edades tiene la satisfacci\u00f3n de publicar una selecci\u00f3n de 10 poemas del libro \u00abSilencio\u00bb (Poes\u00eda 1994-2021), obra reunida del poeta Jos\u00e9 Antonio Santano, con Estudio preliminar de Alfonso Berlanga Reyes y publicado bajo el sello de la editorial de Alhulia, Granada. Alberga 15 libros, excluido \u00abAlta luci\u00e9rnaga\u00bb, editado por la Diputaci\u00f3n de Salamanca, presentado durante el XXIV Encuentro de Poetas […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":6305,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[557],"tags":[452],"class_list":["post-6308","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-jose-antonio-santano-poemas-de","tag-jose-antonio-santano"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/6308","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=6308"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/6308\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":6310,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/6308\/revisions\/6310"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/6305"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=6308"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=6308"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=6308"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}