{"id":7987,"date":"2023-06-20T16:47:29","date_gmt":"2023-06-20T15:47:29","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=7987"},"modified":"2023-06-26T07:06:05","modified_gmt":"2023-06-26T06:06:05","slug":"david-huerta-antologia-minima-i-encuentro-de-poetas-iberoamericanos-sede-mexico","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=7987","title":{"rendered":"David Huerta: Antolog\u00eda m\u00ednima. I Encuentro de Poetas Iberoamericanos (Sede M\u00e9xico)"},"content":{"rendered":"

Tiber\u00edades tiene la satisfacci\u00f3n de difundir una muestra po\u00e9tica de David Huerta (M\u00e9xico, 1949-2022), a quien se dedicara una menci\u00f3n especial durante el encuentro mexicano. La selecci\u00f3n ha sido hecha por Maximiliano Cid del Prado y la fotograf\u00eda fue tomada por Pascual Borzelli Iglesias.<\/em><\/p>\n

EL JARD\u00cdN DE LA LUZ
\n<\/em><\/strong>(1972)<\/strong><\/h3>\n

ANATOMISTA <\/strong><\/h4>\n

… el anatomista no tiene por qu\u00e9 dar un juicio est\u00e9tico
\nsobre el cuerpo colocado en la mesa de disecci\u00f3n\u2026
\nSIMMEL<\/p>\n

Sabio con manos como alas. Incide, disecciona.
\nAbre el hermoso cuerpo<\/p>\n

de la muchacha
\n\u2014caderas tan perfectas
\nque la sombra no mancha
\nsu transparente carne.
\n\u201cElla es la luz que ya no veo
\nen el horrendo cuarto de la Prisa\u201d,
\npiensa el anatomista sudoroso
\ndestazando afanosa, puntualmente,
\nesa n\u00edtida,
\nlimpia carne sedosa.<\/p>\n

La muchacha es tan bella: Rubens
\nhubiera copiado sus facciones,
\nel gesto exento de sonrisa.
\nEl celebrado, el famoso anatomista
\naguza la feliz contemplaci\u00f3n
\nhasta volverla ciencia.<\/p>\n


\nCONVERSACI\u00d3N EN ADROGU\u00c9<\/strong><\/h4>\n

En la abigarrada biblioteca, el ni\u00f1o repasa vol\u00famenes espl\u00e9ndidos y conversa con fervor de sabio sobre alg\u00fan tema oriental. No sabe quiz\u00e1 que el anciano, distra\u00eddo, apenas lo oye: \u00e9l mismo ley\u00f3, hace ya tiempo y con id\u00e9ntica devoci\u00f3n, aquellos libros; y acaso ahora medita en la noche que lentamente domina el espacio de la finca o en la tarde que fue de oro y \u00e9l no pudo ver.<\/p>\n


\nVERSI\u00d3N
\n<\/em><\/strong>(1978)<\/strong><\/h3>\n

INDEX
\n2<\/strong><\/h4>\n

Y es cierto: cada tema entra en el orden longil\u00edneo de estos signos,
\nen el espacio de los sentidos posibles,
\nen el \u00e1rea donde alguien supone que todo se entender\u00e1,
\ndispuesto as\u00ed, en renglones inequ\u00edvocos y sumisos al diccionario,<\/p>\n

a la biblioteca, a la tradici\u00f3n,
\ntodo el aire sucio y la saliva colocados cuidadosamente afuera
\nexpulsado el verano con su pegajoso sudor de tiempo, con sus
\narenas confusas \u2014y no hay otra manera de decirlo.
\nEscribir ser\u00eda o es una forma de la pobreza, una porquer\u00eda
\ndisculpable \u2014pero \u00bfhay que pedir perd\u00f3n por algo?\u2014:
\nArtaud ten\u00eda raz\u00f3n, siempre es mejor abrazarse a uno mismo y roer
\nestos huesos en un rinc\u00f3n aparte, no molestar a los dem\u00e1s,
\ninocentes y esquivos,
\nno perseguirlos con esas cuartillas que arder\u00edan tan bien durante
\nel invierno, en los suburbios.<\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n


\nINCURABLE
\n<\/em><\/strong>(1987)<\/strong><\/h3>\n

CAP\u00cdTULO 6<\/strong><\/h4>\n

LOS \u00cdDOLOS Y LAS PASIONES
\n<\/strong>(Fragmento)<\/p>\n

Las pasiones nos llevan por las orejas como ni\u00f1os traviesos.
\nNos golpean con sus l\u00e1tigos de terciopelo y
\nesa rid\u00edcula hermosura que fingen puede cubrirnos la cara hasta
\nel ahogo, como si nos pusieran encima
\nuna almohada de hierro y oprimieran, oprimieran. Las pasiones son
\nun calor falso, una alhaja enloquecida. Rotura, lujo, germen
\ndel robo que cumplimos
\npara tener derecho \u2014seg\u00fan creemos\u2014 a un pedazo de realidad
\nun jard\u00edn esmerado, una casita en el campo, tres o cuatro
\namigos.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

LA SOMBRA DE LOS PERROS<\/em><\/strong>
\n(1996)<\/strong><\/h3>\n

OLVIDAR<\/strong><\/h4>\n

Aqu\u00ed est\u00e1n los nervios
\nque envuelven, como un papel fragante,
\nlas melod\u00edas obtusas del rencor.<\/p>\n

Y aqu\u00ed la risa
\ncomo un p\u00e1jaro ebrio…<\/p>\n

Escuchar. Olvidar. Dos neblinas.
\nLa espuma del sufrimiento
\ncala en el encaje n\u00e1ufrago
\nde mi silbido matinal.<\/p>\n

Aqu\u00ed est\u00e1n los sonidos
\nolvidadizos, las crepitaciones
\nque amarillean.<\/p>\n

Una vez m\u00e1s,
\ntodo ser\u00e1 escuchar
\nu olvidar.<\/p>\n

Olvidar\u00e9 estos doblados
\nenigmas, estos relojes
\nrectil\u00edneos de esperas, este cuerpo
\najeno<\/p>\n

en la llama de s\u00e1ndalo.<\/p>\n

\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

LA M\u00daSICA DE LO QUE PASA
\n<\/em><\/strong>(1997)<\/strong><\/h3>\n

MI T\u00cdO MANUEL<\/strong><\/h4>\n

One is always nearer by not keeping still
\n<\/em>THOM GUNN, \u00abOn the Move\u00bb,
\ncitado por OLIVER SACKS
\nen Awakenings<\/em><\/p>\n

Mi t\u00edo Manuel fue el primer enfermo
\nde Parkinson (Paralysis agitans<\/em>)
\nque me toc\u00f3 ver en la vida.
\nLa fragmentaci\u00f3n de sus movimientos corporales
\ny su falta de sentido, de hacia<\/em>,
\nme intrig\u00f3 siempre. Ahora lo recuerdo
\ncomo un ser atravesado de parte a parte
\npor un minucioso cataclismo.<\/p>\n

No estaba loco ni su mente hab\u00eda sido segada,
\nanulada o destruida.<\/p>\n

Viv\u00eda, eso s\u00ed, en otra dimensi\u00f3n.
\nEl tiempo, el espacio
\ny el movimiento con el que poblamos
\nesas dos grandes categor\u00edas del Esp\u00edritu
\nhab\u00edan perdido para \u00e9l
\nlos \u00e1ngulos y las redondeces
\nque para el resto de nosotros tienen.
\nNo hab\u00eda extraviado su centro:
\nsu cuerpo ten\u00eda, en cambio, un millar discontinuo
\nde centros. Lo rememoro
\ncuando contemplo la ciudad y el mundo
\ncon una actitud\u00a0 \u2014no muy frecuente, debo reconocerlo\u2014
\nde templada piedad,
\nde l\u00e1stima y de aceptaci\u00f3n.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

LOS CUADERNOS DE LA MIERDA
\n<\/em><\/strong>(2001)<\/strong><\/h3>\n


\nLA ORDEN<\/strong><\/h4>\n

En este plato te sirvieron
\nlo que no quer\u00edas comer
\ny te ordenaron
\ncomerlo.<\/p>\n

No quiero saber
\nsi lo comiste,<\/p>\n

Hay demasiadas cosas
\nen el mundo para ocuparse
\nde aquel plato, de aquella
\norden, del alimento atroz
\nque te mandaron comer.<\/p>\n

Aun as\u00ed quiero saber
\nsi en el fondo de tu boca
\nhan seguido encendidas
\nalgunas palabras
\n\u2014t\u00fa sabes cu\u00e1les son
\ny lo que significan:
\nsoles raudos
\npara la noche del devenir\u2014<\/p>\n

o si aquel alimento
\ny aquella orden
\nlas apagaron para siempre.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n


\nLA OLLA
\n<\/em>(2003)<\/strong><\/h3>\n

P\u00c1JAROS<\/strong><\/h4>\n

A Hitchcock
\nA Antonio Deltoro<\/em><\/p>\n

Copos de gorriones ahondan el horizonte.
\nEl ocaso es una c\u00f3ncava superficie llena de vuelos,
\nuna veladura de geometr\u00edas y cuidadosos colores
\nhecha de pura serenidad material.
\nLos p\u00e1jaros se deslizan en c\u00e1mara lenta
\ny trazan sus testimonios
\nde claro sonido y de gracia fluyente, suspendida.
\nBajo las flores y las ramas de abril,
\nel aire se satura de colibr\u00edes.
\nLa primavera es una antigua p\u00e1gina
\ndonde las golondrinas, aves instant\u00e1neas,
\ndejan \u2014como vio el poeta\u2014 su \u00abescritura hebrea\u00bb.
\nDr\u00edada de los bosques<\/em> les dijo John Keats al ruise\u00f1or
\nde voz eterna. Los p\u00e1jaros son m\u00ednimos h\u00e9roes
\nde la naturaleza \u00e9pica, ardientes divinidades
\nde finos nervios y grandiosa curiosidad.
\nMajestad y energ\u00eda los definen. M\u00edralos
\ncruzar el cielo, dominar el jard\u00edn, \u00abpeinar el viento\u00bb.
\nS\u00edlabas de la atm\u00f3sfera, chispazos en la blancura
\ndel silencio. Interroga a los p\u00e1jaros
\ncomo lo har\u00edas con un maestro zen.
\nEllos responder\u00e1n.<\/p>\n

MET\u00c1FORA<\/strong><\/h4>\n

La met\u00e1fora se que ayudaba a no pensar
\nse vuelve esta flor blanca
\nde un magnetismo bic\u00e9falo. Sombras
\nde p\u00e9talos desprendidos, negrura
\nde gemido, sopa de ayes: nada de esto
\nvibra en la met\u00e1fora enjuta
\nsino el ardor mondo de este u otro
\nconcepto: la muesca de la inmanencia
\nen el \u00e1mbito azul de los fen\u00f3menos,
\nla traves\u00eda de los verbos y los nombres
\npor la des\u00e9rtica espesura de los espejos
\nde la mente, su cielo caluroso e interno.<\/p>\n

Dos cauces \u00e1brense en la met\u00e1fora: uno,
\nel indicio indiviso
\nde un an\u00e1lisis en la sanguaza
\nde tiempo vivido, rezumante
\nde conflicto y contacto, sin huella
\nde psicolog\u00eda o piedad; dos,
\nlas elaboraciones y las hogueras
\ny la plenitud cronoc\u00e9ntrica
\nde las duraciones imaginarias,<\/p>\n

su densidad de chispazo,
\nsu desv\u00edo sublime.<\/p>\n

CANCIONES DE LA VIDA COM\u00daN
\n<\/em>(2008)<\/strong><\/h3>\n

GEMIDO EL \u00c1RBOL<\/strong><\/h4>\n

1<\/h4>\n

La voz de un \u00e1rbol debe tener ra\u00edces. Como en el poema de
\nVerlaine, ha de escucharse en ese timbre una serie puntual: frutos,
\nflores, hojas y ramas.<\/p>\n

La voz de un \u00e1rbol ser\u00e1 verde y azul: el cielo del silencio como
\nfondo, el verdor de los proferimientos como follaje.<\/p>\n

El gemido de un \u00e1rbol tendr\u00e1 la forma de ese p\u00e1jaro \u2014negro
\ny feroz\u2014 desprendido de la alta espesura con un susurro apenas,
\nuna queja, un quebradizo haz de fricativas.<\/p>\n

El gemido de un \u00e1rbol suena como un esbelto rechinido, un barniz
\ndeslizante de esfuerzo y pena.<\/p>\n

David Huerta (M\u00e9xico, 1949-2022) Poeta, ensayista y traductor. Traducido al ingl\u00e9s, franc\u00e9s, fin\u00e9s, entre otros idiomas. Becario del Centro Mexicano de Escritores y de la Fundaci\u00f3n Guggenheim. Premio Nacional de Ciencias y Artes en el 2015. Fue creador em\u00e9rito del Sistema Nacional de Creadores de Arte. Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances en el 2019. Dio conferencias y lecturas de poes\u00eda en las universidades de Princeton, Harvard, Oxford y Cambridge.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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