{"id":8188,"date":"2023-10-24T19:54:08","date_gmt":"2023-10-24T18:54:08","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=8188"},"modified":"2023-10-24T19:54:08","modified_gmt":"2023-10-24T18:54:08","slug":"mia-gallegos-costa-rica-es-mia-en-la-biblioteca-historica-de-la-universidad-de-salamanca-siete-poemas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=8188","title":{"rendered":"M\u00eda Gallegos: \u2018Costa Rica es m\u00eda\u2019, en la Biblioteca Hist\u00f3rica de la Universidad de Salamanca. Siete poemas"},"content":{"rendered":"

 <\/p>\n

Tiber\u00edades agradece a M\u00eda Gallegos, poeta homenajeada del XXVI Encuentro de Poetas Iberoamericanos, por permitirnos difundir siete poemas suyos, seleccionados por el poeta Alfredo P\u00e9rez Alencart, director de dicho Encuentro. Tambi\u00e9n las gratitudes al fot\u00f3grafo Alex Lorrys, por las fotograf\u00edas captadas en tan hermoso recinto.<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

M\u00cdA DE NADIE<\/h4>\n

M\u00eda Gallegos.
\nM\u00eda de nadie. M\u00eda de m\u00ed.
\nSin una biograf\u00eda.
\nTierna. Casi \u00e1cida.
\nCon un destino trazado
\ny una cruz.<\/p>\n

M\u00eda Gallegos. M\u00eda de nadie,
\nde nadie, nadie, nadie, nadie.
\nAferrada a la ternura
\ncomo \u00fanico pan que no consuela.<\/p>\n

M\u00eda de nadie. M\u00eda de m\u00ed.
\nSin aire. Umbr\u00eda.
\nDeja que el tiempo pase.
\nDeja que la vida pase.
\nDeja que el amor pase.
\nDeja que la muerte pase.<\/p>\n

M\u00eda sin biograf\u00eda y sin abuelo.
\nSin un sitio.
\nNi siquiera santa.
\nNi siquiera puta.
\nM\u00eda de m\u00ed.<\/p>\n

\nESA MONTA\u00d1A<\/h4>\n

Quiero volver a la monta\u00f1a.
\nAh\u00ed donde viv\u00ed en mis a\u00f1os mozos.
\nFeroz, atrevida, rebelde fui.
\nY aunque s\u00e9 que los montes cr\u00edan letrados,
\nen esa \u00e9poca no le\u00ed el Quijote de la Mancha,
\nembebida estaba en utop\u00edas que jam\u00e1s llegaron a cumplirse.<\/p>\n

Solo permanece mi anhelo por volver a la monta\u00f1a,
\nal verde fulgor, al amanecer traslucido.<\/p>\n

Leo ahora el Discurso sobre las Letras y las Armas\u2026
\nLa poes\u00eda es el arma que despliego,
\nsi bien, s\u00e9 con certeza que las palabras no llegan a muchos.
\nMas no puedo abandonarla.
\nElla me persigue, me atrapa, me encierra
\nen un ir y venir, en un deambular costado adentro.<\/p>\n

Escojo entonces las palabras,
\nverbos tenaces,
\nadictivos,
\nadjetivos m\u00ednimos,
\npero hay un rumor que se quiebra por dentro
\nsin s\u00edlabas,
\nsin ox\u00edgeno,
\nbullicioso,
\ninmenso.<\/p>\n

Escribo para quebrantar.
\nSin utop\u00edas en el horizonte.
\nTan solo est\u00e1 llama que arde
\ny se eleva en la monta\u00f1a inmensa.<\/p>\n

\n\"\"<\/p>\n

DE LEJOS VENGO<\/h4>\n

\nDe lejos vengo,
\nhartos a\u00f1os han pasado desde mi juventud.
\nSoy paciente como Job,
\ny pese a mis sienes gris\u00e1ceas,
\nno estoy enajenada.<\/p>\n

Conservo la libertad de la voz primera.
\nLa rebeld\u00eda de transitar a mi antojo.
\nPocas veces sonr\u00edo:
\nla vida se empecin\u00f3 en ponerme a prueba
\ny por eso soy recia,
\nparca,
\nsolidaria.<\/p>\n

Pocas personas a mi alrededor.
\nNo soporto un instante de estruendo y multitud.
\nEscojo a mis amigos,
\notros han llegado y advienen, as\u00ed, de improviso.
\nLos miro, intento dejarme sorprender,
\nmas ya casi nada me asombra.
\nQuiz\u00e1s una luz violeta al atardecer,
\nel brote nuevo en una planta,
\nel descubrimiento de una nueva galaxia que podamos habitar\u2026<\/p>\n

Pero m\u00e1s nada.
\nLa vida as\u00ed discurre silenciosa.
\nIntento huir y siempre estoy puertas adentro
\ndefendiendo esta entra\u00f1able clausura.<\/p>\n

Si alguien pregunta, siempre respondo:
\n\u201cAqu\u00ed estoy, nada he perdido,
\nvoy huyendo, huyendo y no s\u00e9 de qu\u00e9\u2026\u201d<\/p>\n

\n\"\"<\/p>\n

GUERRILLERA DE LA BRISA<\/h4>\n

\nMe detengo ante las cosas
\ny las amo.
\nA un lado de la madrugada
\narrojo mi vestido
\nrecorrido de caminos.
\nY as\u00ed,
\nsimplemente duermo,
\ncon esa extra\u00f1a forma
\nque tengo
\nde desnudar mi piel
\ny transformarme en llama
\ny en s\u00e1bana despierta.<\/p>\n

Me envuelvo hacia dentro,
\nhacia la flor,
\nbreve biograf\u00eda
\ndonde la fotos\u00edntesis
\nse embriaga con la luz
\ny se hace escarcha y vino.<\/p>\n

Sin que nadie lo sepa
\ny lo comprenda.
\nTalvez solo el gusano.
\nTalvez solo mis pies, tranquilos
\npuedan saberse vegetal
\ny jugo.<\/p>\n

No s\u00e9 qu\u00e9 llorar\u00e1n
\nlos agujeros de mi alma,
\n-vac\u00edo amado y dolorido-.<\/p>\n

As\u00ed simplemente existo.
\nAmante compa\u00f1era y guerrillera
\nde la brisa.<\/p>\n

\n\"\"<\/p>\n

\nANTES DE VER LA LUZ<\/h4>\n

\nAntes de ver la luz
\nen el vientre de mi madre,
\nabr\u00ed los ojos
\ny mir\u00e9, mir\u00e9 y mir\u00e9 la lejan\u00eda.
\nRepar\u00e9 en la desmesura.
\nLuego no quise volver a escrutar.
\nPero aqu\u00ed estoy avizorando la realidad.
\nSiempre estoy mirando
\ny, dotada como estoy de una alta percepci\u00f3n,
\nescudri\u00f1o con horror las prisiones del mundo,
\ncada paso que doy me conduce a una encrucijada que se cierra,
\na una oquedad,
\na la noche sin estrellas.<\/p>\n

La mirada se va despejando.
\nUn punto en el espacio me dice
\nque un d\u00eda no amanecer\u00e1 el sol.<\/p>\n

Mientras tanto, los poderosos hablan de armas de disuasi\u00f3n.
\nSe muestran los dientes.
\nFirman tratados.<\/p>\n

Yo soy pueblo.
\nDeambulo entre los obreros,
\nentre los bur\u00f3cratas,
\nentre los caminantes del orbe,
\nentre los alucinados,
\nentre los despose\u00eddos,
\nentre los migrantes,
\ncon el ej\u00e9rcito de desocupados,
\ncon los poetas sin oficio,
\nde la mano de las madres.<\/p>\n

Me aferro a la simpleza del d\u00eda:
\nel pan, las telas, la aguja, el dedal,
\nel l\u00e1piz, las hojas en blanco,
\no bien dise\u00f1o un lienzo
\ny pinto hasta caer rendida.<\/p>\n

Pero soy nadie, entre miles y millones de nadie
\nque no podemos pulsar el cese de una conflagraci\u00f3n.<\/p>\n

\n\"\"<\/p>\n

\nNO BASTA EL GRITO<\/h4>\n

Arriba del cielo
\naparece una luna blanca.
\nSobre el pavimento va una fila de hormigas
\ncargando hojas. Van para su guarida.
\nMi vida es as\u00ed de \u00ednfima: subsisto.
\nSi una bomba estalla morir\u00e9 en un segundo.
\nPero tambi\u00e9n est\u00e1 la peste que no culmina
\ny las barcazas cargadas de inmigrantes.
\nEs una guerra de la que nadie saldr\u00e1 bien librado.
\nLos pobres no caben en ning\u00fan pa\u00eds.
\nLos inmigrantes no caben en el mar.
\nAs\u00ed, ahogados, no exhalan ning\u00fan grito.
\nNo parece que nadie se conmueva.
\nIgnoro si basta el grito.
\n\u00a1Y si todos al un\u00edsono grit\u00e1ramos!<\/p>\n

Pero nuestras voces son apenas audibles.
\nSusurramos, a veces sollozamos
\ny nuestra condici\u00f3n es doliente y precaria.
\nHoy una nube plomiza hierve en el cielo.
\nEl cielo tiembla y palpita.
\nLos dioses se han ido
\ny por ahora no volver\u00e1n.
\nNo hay un coro que proclame.
\nSomos todos irredentos,
\nsignados por el pecado original.
\nLa muerte con su hoz acecha,
\narrasa, avizora en las viviendas de los pobres.<\/p>\n

No basta permanecer con vida.
\nNo es suficiente mirar.
\nLas manos han de alzarse.
\nEl aullido debe escucharse
\nm\u00e1s all\u00e1 de la nube,
\nm\u00e1s all\u00e1 del cielo,
\nm\u00e1s all\u00e1 de nuestro ef\u00edmero estertor.
\nDe vez en cuando Francisco clama,
\nPero es una \u00e9poca de muerte,
\nde blasfemia y de guerra.
\nNo es suficiente el grito.
\nNo basta mi grito,
\ntu grito,
\nel grito humano e inmenso.<\/p>\n

\n\"\"<\/p>\n

\nEL JARD\u00cdN SECRETO<\/h4>\n

Era la infancia y yo ten\u00eda un jard\u00edn secreto,
\nme perd\u00eda entre el murmullo y el canto del viento.
\nA veces hab\u00eda sol
\ny sent\u00eda la presencia de algo innombrable,
\npor ejemplo, el llanto de un \u00e1rbol que hab\u00eda que talar.
\nCreo que era de manzana rosa, de fruto blanquecino.
\nTambi\u00e9n estaban las amapolas con su florescencia bermell\u00f3n,
\nrodeadas por abejas hambrientas,<\/p>\n

Yo no quer\u00eda salir del jard\u00edn.
\nEra un guardado recinto.
\nSab\u00eda que estaba encantado y quer\u00eda perderme en \u00e9l.
\nDentro de la casa estaba mi madre.
\nEstaba rota.
\nNo lloraba, no, pero era triste su andar.
\nEra afligida su mirada
\ny su paso huidizo.<\/p>\n

No caminaba,
\nse perd\u00eda entre su cuarto
\ny no sal\u00eda del recinto.
\nCreo que el sitio no ten\u00eda puertas
\ny ella nunca fue al jard\u00edn.<\/p>\n

Mientras tanto yo
\nesperaba a alguna figura singular en el sendero.
\nUn \u00e1ngel, quiz\u00e1s, una voz sonora,
\nun eco,
\nun paso,
\nalguien hermoso y temible a la vez.
\nLo hall\u00e9 despu\u00e9s, en la vida,
\nen un recodo del camino,
\ny me perd\u00ed para siempre.
\nY aqu\u00ed estoy sin poder abrir la puerta.
\n\u00bfD\u00f3nde quedaron los \u00e1rboles susurrantes?
\n\u00bfD\u00f3nde se curv\u00f3 el viento?
\nYa no hay un sendero de piedrecillas.
\nMi madre ha muerto.
\nEl jard\u00edn ya no existe.
\nSolo est\u00e1 la vibraci\u00f3n
\ny la presencia.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

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