Conoc\u00ed a Jos\u00e9 Antonio Funes de manera casual, como se conoce a las personas que terminan por dejarnos huella. Fue azaroso aquello, nuestro encuentro en la exposici\u00f3n del artista pl\u00e1stico Gustavo Armijo, c\u00f3mo pusimos en com\u00fan afinidades literarias, c\u00f3mo congeniamos enseguida. Al d\u00eda siguiente lo escuch\u00e9 recitar y m\u00e1s tarde lo le\u00ed en privado en una plaquette<\/em> que \u00e9l mismo me regal\u00f3 en la Casa de La Ronda, en la ciudad de Gracias, Lempira. Esa plaquette<\/em>, titulada Ardientes postales<\/em>, la rele\u00ed, la manose\u00e9, la subray\u00e9, escrib\u00ed en sus m\u00e1rgenes. \u00bfC\u00f3mo era posible que aquellos versos \u2015de alguien a miles de kil\u00f3metros, a miles de vidas de m\u00ed\u2015 me hablasen tan de frente, como si hubiesen sido escritos para m\u00ed en exclusiva? Todo sucedi\u00f3 en el festival literario de Los Confines, en el coraz\u00f3n verde, h\u00famedo y monta\u00f1oso de Honduras.<\/p>\n Por fortuna aquellos d\u00edas los viv\u00ed en una especie de para\u00edso \u2015al margen de mi espacio y de mi tiempo\u2015 y no fui consciente de la dimensi\u00f3n del hombre con el que hab\u00eda conversado de manera a la vez distendida y profunda. O no quise ser consciente, porque la admiraci\u00f3n y el deslumbramiento nos vuelven apocados y torpes. De regreso a Espa\u00f1a pude leer sus otros poemas, pues Jos\u00e9 Antonio Funes tiene en su haber tres poemarios (Modo de ser<\/em>, 1989; A quien corresponda<\/em>, 1995; Agua del tiempo<\/em>, 1999) e infinidad de colaboraciones en revistas literarias. Supe tambi\u00e9n de la transcendencia de su investigaci\u00f3n sobre la principal figura del modernismo hondure\u00f1o, Froyl\u00e1n Turcios, una b\u00fasqueda que no acab\u00f3 con la tesis doctoral defendida con honores en la Universidad de Salamanca en 2003, sino que contin\u00faa \u2015y me consta que continuar\u00e1 mientras Jos\u00e9 Antonio Funes conserve un h\u00e1lito de vida\u2015 con publicaciones, traducciones, correspondencias y reediciones en torno a esa figura, la de Turcios, que lo persigue y lo fascina. Jos\u00e9 Antonio Funes ha compaginado su labor de poeta, ensayista e investigador, adem\u00e1s, con la de diplom\u00e1tico, viceministro de Cultura y profesor universitario, y es acad\u00e9mico de n\u00famero de la Academia Hondure\u00f1a de la Lengua.<\/p>\n En 2022 vio la luz su obra m\u00e1s reciente, Balance previo<\/em>, una antolog\u00eda de sus poemas anteriores que inclu\u00eda tambi\u00e9n algunas composiciones no recogidas en sus libros publicados. Aquel volumen fue recibido con excelentes cr\u00edticas, pero ya era tiempo de que nos regalase un nuevo libro, ya era tiempo no de balances sino de avances. Con Estaci\u00f3n permanente<\/em> vuelve la voz po\u00e9tica de Jos\u00e9 Antonio Funes, una voz que es un continuo, que no se ha marchado jam\u00e1s. Ese regreso no se concibe sin una actitud de entereza frente a la devastaci\u00f3n del tiempo (\u00abel tiempo sigue acumulando d\u00edas muertos\u00bb), frente a la desesperanza (\u00ablos filtros de la angustia\u00bb, en palabras de Segisfredo Infante), frente a la soledad (\u00abLa soledad es una estaci\u00f3n permanente, \/ cruel como los trenes que comen nieve en invierno\u00bb), frente a la violencia (\u00abAll\u00ed donde los desenterraron \/ la tierra es m\u00e1s dura y negra\u00bb), frente a la experiencia de la extranjeridad (\u00abBusqu\u00e9 otra patria \/ y agot\u00e9 calles, parques, catedrales\u00bb) o frente a la muerte y el olvido (\u00ablas sombras que vagan en alg\u00fan lugar de los sue\u00f1os\u00bb).<\/p>\n Estaci\u00f3n permanente<\/em> es un poemario l\u00facido y hondo, que no mira de soslayo los embates de la vida, el malestar de la condici\u00f3n migrante (\u00abfruto ca\u00eddo en jard\u00edn ajeno\u00bb) o el desamor (\u00ab\u00c9l extiende sus brazos hacia ese espacio donde anidaba la ternura\u00bb). No agacha la cabeza, no claudica, como ya lo promulgaron unos versos de su primer libro: \u00abY saber arrodillarse \/ \u00fanicamente para amar\u00bb. La perseverancia es ardua, pero el yo po\u00e9tico no est\u00e1 solo. Cuenta en sus filas con la amistad (l\u00e9ase el poema \u00abHacedor de la palabra\u00bb, dedicado al poeta Alfredo P\u00e9rez Alencart), los libros (\u00abme defienden de esta soledad donde la casa es grande\u00bb) o los recuerdos jubilosos (\u00abrecuerda aquel beso en la plaza de Anaya \/ all\u00ed donde el sol o la nieve eran igual de hermosos\u00bb). Y a su lado est\u00e1 \u2015como siempre lo estuvo, sobre todo y ante todo\u2015 el amor, quien, a trav\u00e9s de im\u00e1genes naturales de mar, p\u00e1jaros o lluvia, forma un solo ente, una sola carne, un solo cuerpo, junto a la belleza de la poes\u00eda. As\u00ed lo demuestran poemas como \u00abDedicatoria\u00bb, \u00abS\u00e9ptimo cielo\u00bb, \u00abRuego\u00bb o \u00abEl descanso de Venus\u00bb, que concluye con los versos siguientes: \u00abSobre su desnudez \/ mi lengua ha escrito todas las palabras del deseo. \/ No hay para\u00edso m\u00e1s all\u00e1 de esta espesura de luz. \/ El silencio del mundo se inunda de poes\u00eda\u00bb.<\/p>\n En un art\u00edculo sobre poes\u00eda hondure\u00f1a actual aparecido en la revista Cuadernos Hispanoamericanos<\/em> yo manifest\u00e9 que leer a Jos\u00e9 Antonio Funes es entregarse a un universo de placer est\u00e9tico y tiempo dilatado, donde una se arriesga a desear habitar para siempre. Esto es as\u00ed porque su estilo es esencial, su lenguaje cl\u00e1sico, sus palabras sucintas y precisas, sus im\u00e1genes rotundas y despojadas. Lo cristalino no requiere de circunloquios. El poeta Otoniel Guevara lo expres\u00f3 mejor: \u00abLa belleza, cuando no falta ni sobra una palabra, tal la huella de Jos\u00e9 Antonio Funes\u00bb.<\/p>\n Es probable que usted, lectora, lector, conozca al poeta, haya le\u00eddo con anterioridad sus poemas y, por tanto, intuya las perlas que encontrar\u00e1 entre las p\u00e1ginas de este poemario. Pero si no es as\u00ed, podr\u00eda llegar a pensar que este libro ha ca\u00eddo en sus manos por puro azar, el mismo azar que me llev\u00f3 a m\u00ed a Honduras por primera vez en octubre de 2021. Quiz\u00e1s no. Il n’y a pas de hasard, il n\u2019y a que des rendez-vous<\/em>, dijo Paul \u00c9luard. No hay azar, solo citas. Quiz\u00e1s este libro haya sido escrito en exclusiva para usted, como ha sido escrito en exclusiva para m\u00ed. Estas son las citas del azar. Aqu\u00ed empieza, en cualquier caso, su cita con la nueva poes\u00eda de Jos\u00e9 Antonio Funes.<\/p>\n Margarita Leoz (Pamplona, 1980). Es licenciada en Filolog\u00eda Francesa por la Universidad de Salamanca (2002) y en Teor\u00eda de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad de Barcelona (2004). Es autora del libro de poes\u00eda El telar de Pen\u00e9lope (ganador del Certamen de Encuentros de J\u00f3venes Artistas de Navarra en 2007, Editorial Calambur, 2008), de los libros de relatos Segunda residencia (Tropo Editores, 2011) y Flores fuera de estaci\u00f3n (Seix Barral, 2019) y de la novela Punta Albatros (Seix Barral, 2022). Sus art\u00edculos y cr\u00edticas literarias han aparecido en revistas como Cuadernos Hispanoamericanos, Revista 5W o Litoral. Algunos de sus cuentos han sido traducidos al ingl\u00e9s, al hebreo y al let\u00f3n. Fue seleccionada para el proyecto \u00ab10 de 30\u00bb de la AECID (Agencia Espa\u00f1ola de Cooperaci\u00f3n Internacional para el Desarrollo), que elige a los diez mejores escritores menores de cuarenta a\u00f1os para promover su obra en el \u00e1mbito internacional.<\/em><\/p>\n \nAll\u00ed donde los desenterraron Donde apareci\u00f3 una mand\u00edbula, Las madres escarbaron como fieras Hoy la luz es m\u00e1s blanca, m\u00e1s limpio el cielo.<\/p>\n <\/p>\n A Alfredo P\u00e9rez Alencart<\/em><\/p>\n El hombre se hizo poeta Su patria es la poes\u00eda, La casa del poeta es peque\u00f1a, <\/p>\n \nMi resistencia est\u00e1 hecha de metales nobles Aquellas ma\u00f1anas cuando mi padre se adentraba entre los bananales Mi resistencia Cruc\u00e9 mares temibles, r\u00edos convertidos en sepulturas, Busqu\u00e9 otra patria Desde aqu\u00ed, <\/p>\n Didier ha muerto congelado en un bosque de Francia. De ni\u00f1o amaba la inocencia de la nieve \n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 A Jacqueline Alencar, in memoriam<\/em><\/p>\n Si muero, amor, <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Imagen de cabecera: Margarita Leoz, Jos\u00e9 Antonio Funes y A. P. Alencart en la Sala de la Palabra<\/em><\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Las citas del azar Conoc\u00ed a Jos\u00e9 Antonio Funes de manera casual, como se conoce a las personas que terminan por dejarnos huella. Fue azaroso aquello, nuestro encuentro en la exposici\u00f3n del artista pl\u00e1stico Gustavo Armijo, c\u00f3mo pusimos en com\u00fan afinidades literarias, c\u00f3mo congeniamos enseguida. 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\nHuesos al sol<\/strong><\/h4>\n
\nla tierra es m\u00e1s dura y negra:
\n\u00a1Tanto grito en lo obscuro!<\/p>\n
\nun diente,
\nlas ra\u00edces son m\u00e1s dulces:
\n\u00a1Tanto morder la esperanza!<\/p>\n
\nhasta encontrar las calaveras de sus ni\u00f1os.<\/p>\n
\nHacedor de la palabra<\/strong><\/h4>\n
\na fuerza de tallar la piedra de los sue\u00f1os,
\npor eso escucha en su sangre la voz de los ancestros
\ny escribe a la dignidad con el acero de una espada,
\nal amor con el roc\u00edo que deja en su piel la boca de su amada.<\/p>\n
\nese mapa sin fronteras
\ndonde toda belleza est\u00e1 al alcance de un abrazo.<\/p>\n
\npero tantos amigos la convierten en un palacio.
\nSus paredes no acumulan el holl\u00edn de la envidia,
\ns\u00f3lo esa luz que bendice el pan y los libros de cada d\u00eda.
\nDesde su balc\u00f3n se puede ver un pedazo del Tormes
\ny el viento pasa fresco y apacible como un respiro de Dios.<\/p>\nResistencia<\/strong><\/h4>\n
\npara llegar hasta aqu\u00ed
\na mis cincuenta y tantos a\u00f1os
\ndespu\u00e9s de aquella infancia
\nen una casa vigilada por el c\u00edclope
\ny fantasmas que retozaban bajo las s\u00e1banas de la noche.<\/p>\n
\ny volv\u00eda con un pan amasado de sol y sombra.<\/p>\n
\nes haber nadado en un r\u00edo de muertos
\ntan honorables, tan dignos, que los peces respetaban sus heridas.
\nHe cruzado el mar, los a\u00f1os, los siglos
\npara encontrar a esta mujer bajo el cielo majestuoso de Par\u00eds.<\/p>\n![\"\"](\"https:\/\/tiberiades.org\/wp-content\/uploads\/2023\/11\/4-2-1024x683.jpg\")
<\/p>\n\nEl viento silba un idioma extranjero<\/strong><\/h4>\n
\ndesiertos donde los huesos reunidos blanqueaban las noches,
\nsalt\u00e9 muros sordos al grito, al llanto, al ay\u00fadame Dios m\u00edo.
\nDescubr\u00ed que el hombre es m\u00e1s fr\u00e1gil que los peces, las serpientes y los p\u00e1jaros.<\/p>\n
\ny agot\u00e9 calles, parques, catedrales.
\nPregunt\u00e9 por amigos que ya no exist\u00edan,
\nllam\u00e9 a tel\u00e9fonos falsos que me hab\u00edan dado personas falsas,
\ny descubr\u00ed mi rostro en el espejo de los charcos.<\/p>\n
\najeno a la gente que pasa y sigue un horizonte fijo,
\nsoy harina de la noche que sue\u00f1a el pan de ma\u00f1ana,
\nfruto ca\u00eddo en jard\u00edn ajeno.<\/p>\nLa muerte tiene aliento de hielo<\/strong><\/h4>\n
\nLa \u00faltima noche de su vida,
\nmientras el hielo mord\u00eda sus huesos,
\nrecord\u00f3 aquellas palabras de su madre cuando le acomodaba una bufanda azul,
\nantes de llevarlo a la escuela:
\n\u201cDidier, reste tranquille\u201d.<\/p>\n
\ny el bosque era ese lugar misterioso donde pod\u00eda reinar un pr\u00edncipe o un lobo.
\nPero esa noche los \u00e1rboles se volvieron barrotes siniestros
\ny Didier se aferr\u00f3 a sus cartones, a sus trapos viejos,
\nhasta que un incendio blanco quem\u00f3 su aliento.<\/p>\nNo es una eleg\u00eda<\/strong><\/h4>\n
\nsi muero de cuerpo, calor y caricia,
\nque sea bajo la luz oscura de tus ojos.
\nQue sea tu abrazo el que reciba mi primer fr\u00edo, mi \u00faltimo invierno,
\nque sea el cielo de tus manos el que cubra mis p\u00e1rpados
\ncon la primera suavidad del olvido.
\nRecoge entonces lo que de m\u00ed queda,
\ncuida de mis hijos, de mis libros,
\ny yo te esperar\u00e9 en la poes\u00eda, ah\u00ed donde la vida es una flor invencible.<\/p>\n
\nJos\u00e9 Antonio Funes<\/strong>. Poeta, ensayista, traductor, diplom\u00e1tico y profesor de literatura. Doctor en Filolog\u00eda Hisp\u00e1nica por la Universidad de Salamanca, Espa\u00f1a. Ha sido Vice-ministro de Cultura, Director de la Biblioteca Nacional, Director Editorial de la Secretaria de Cultura Artes y Deportes de Honduras y Ministro Consejero en la Misi\u00f3n de Honduras ante la UNESCO, Par\u00eds. Ha publicado los siguientes libros de poes\u00eda: Modo de Ser, Editorial de la UNAH (1989), A quien Corresponda, (1995), Agua del tiempo (1999) y Balance previo (2022). Su poes\u00eda ha sido traducida a varios idiomas y ha participado en una treintena de antolog\u00edas. Es Miembro correspondiente de la Academia Hondure\u00f1a de la Lengua. Es miembro de n\u00famero de la Academia Hondure\u00f1a de la Lengua. En 2021 fue galardonado con el Premio Nacional de Literatura Ram\u00f3n Rosa.<\/em><\/p>\n![\"\"](\"https:\/\/tiberiades.org\/wp-content\/uploads\/2023\/11\/5-1-1024x738.jpg\")
<\/p>\n![\"\"](\"https:\/\/tiberiades.org\/wp-content\/uploads\/2023\/11\/6-1024x519.jpeg\")
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