{"id":8904,"date":"2024-08-28T19:17:29","date_gmt":"2024-08-28T18:17:29","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=8904"},"modified":"2024-08-28T19:17:29","modified_gmt":"2024-08-28T18:17:29","slug":"miguel-iriarte-magdalena-en-el-rio-y-otros-poemas-para-el-xxvii-encuentro-de-poetas-iberoamericanos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=8904","title":{"rendered":"Miguel Iriarte: \u2018Magdalena en el r\u00edo\u2019 y otros poemas para el XXVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos"},"content":{"rendered":"

\n

MAGDALENA EN EL R\u00cdO<\/strong><\/h4>\n

En el verano,
\ndespu\u00e9s de largos d\u00edas de camino
\nbuscando aguas y hierbas nuevas
\npara calmar la inquietud de los ganados,
\nlleg\u00e1bamos hasta la corriente serena del San Jorge
\n(un poco m\u00e1s arriba de Santiago Ap\u00f3stol)
\ndonde era seguro encontrar muchachas encendidas
\npor el f\u00f3sforo pasional de la subienda
\ny casi desnudas por el ardor y la pobreza.<\/p>\n

Entonces corr\u00edan en tropel a los corrales
\npara cambiar un poco de vitualla
\npor pescado o por amor,
\nmuertas de risa y sin sostenes
\nmientras compon\u00edan el rancho abandonado en el invierno
\ny sacaban culebras y alacranes del techo y los rincones
\ncon la tranquilidad del que arregla los santos de un altar.<\/p>\n

A una de ellas, Magdalena,
\npara que yo le cantara dos rancheras nuevas que aprend\u00ed
\nle gustaba llevarme en su canoa de Ceiba por las tardes
\nr\u00edo abajo
\nentre remolinos de agua turbia,
\ngriter\u00eda de loros y alcaravanes,
\ny nubes inmensas
\nde p\u00e1jaros espantados con su risa.<\/p>\n

Por all\u00e1 lejos,
\nen el enredo antiguo del manglar,
\nanclaba la canoa en las ra\u00edces
\ny me ofrec\u00eda sus piernas desatadas
\npara que acomodara la orfandad de mis huesos
\ncontra unos muslos suaves
\nsabios ya en el oficio de exprimir jornaleros.<\/p>\n

Entonces yo cantaba
\nmientras ella mov\u00eda una mano en el agua
\npara hacerle un murmullo a la canci\u00f3n.<\/p>\n

En los d\u00edas Santos de ese abril me daba dulces
\nde ciruela y mangos y otras mieles
\ny yo la dejaba escuchar canciones y novelas
\nen la radio.<\/p>\n

\nLA SANTA ES ELLA<\/strong><\/h4>\n

Por m\u00ed cruza la fe, pero no se detiene.
\nSus cruces espor\u00e1dicas persignan levemente
\nel territorio preocupado de mi frente
\nsin que dejen a\u00fan sus huellas en mis rezos.<\/p>\n

No tiene en m\u00ed el misterio su ilusoria respuesta,
\ncomo no soy testigo de lo que no me consta.<\/p>\n

Yo s\u00f3lo he venido hasta tu casa
\ndetr\u00e1s de esa mulata que tienes ante Ti,
\ncasi desnuda,
\nall\u00ed donde la ves
\ns\u00f3lo su piel de barro debajo del inocente
\ntrajecito de volantas moradas
\ncon tan poquitos a\u00f1os que ni t\u00fa los sospechas.<\/p>\n

Y no me muevo de aqu\u00ed
\nporque el chorro de luz que viene de tus ojos
\nadelgaza la leve popelina del vestido
\ny me deja adivinar el paisaje sagrado de su cuerpo
\narrodillado a tus pies en el reclinatorio.
\nMientras sus labios
\n(delicado bocado de mi beso futuro)
\nmoviendo un hilo de saliva iluminada
\nlogran cantar algo de Bach que jam\u00e1s han escuchado.<\/p>\n

Ma\u00f1ana,
\nque es domingo,
\nella me invitar\u00e1 a una sopa de palmitos
\ny en el patio sombreado de su casa
\nbeber\u00e9 un vino dulce de corozo
\nque me har\u00e1 pensar un poco en Ti.<\/p>\n

Pero la santa es ella.
\nPorque a la prima noche
\ny luego de todos sus oficios
\nba\u00f1ada y confesada
\npodr\u00e1 llegar desnuda detr\u00e1s de los olivos
\ncon su cuerpo de Cristo s\u00f3lo para m\u00ed.<\/p>\n

\nEL SOL DE LOS CONEJOS<\/strong><\/h4>\n

Suena en la hierba el roce de mis pasos,
\ncamino por el campo atravesando
\nel sol y el aire
\nque al un\u00edsono fundan el espacio amarillo
\nde la luz, las espigas
\nal final de la tarde.<\/p>\n

Es el sol de los conejos.
\nLa noche espera tras la nube
\nagazapada
\naguardando ese instante en que la hora
\ntermina en su fatal minuto
\ny el mundo pareciera acabar si no vemos la luna.<\/p>\n

Es la tarde esa cosa que muere
\nmientras bebemos tiempo
\npara matar la sed que da el \u00faltimo horizonte
\nY el delirio es desorden de luz en agon\u00eda<\/p>\n

Por ah\u00ed van los pasos de mis d\u00edas tempranos.
\nUn ni\u00f1o
\nque ha perdido su madre
\nanda solo en el campo jugando con el miedo.
\nCamina bajo un \u00faltimo sol ya d\u00e9bil de la tarde.
\nComo si all\u00ed acabara todo.
\nComo si no fueran a crecer sus huesos.
\nComo si nunca fuera a alargar sus pantalones.
\nComo si esos pasos de mis d\u00edas tempranos
\nllevaran de la mano mis sue\u00f1os derrotados.<\/p>\n

En el sol de los conejos de una tarde lejana,
\nva una vida que anda
\nde la mano de un ni\u00f1o.<\/p>\n

\n

\"\"<\/p>\n

INFORME DEL DESAMAR<\/strong><\/h4>\n

Nadie sabe
\nen qu\u00e9 movimiento del mar pierde su fe.
\nNinguno prefigura la cantidad de sal
\nque le guarda el oc\u00e9ano.<\/p>\n

As\u00ed en el amor.
\nNadie sospecha
\nen que abisal obscuridad pierde el contacto
\ncon el fondo
\nvagando la insondable soledad.<\/p>\n

As\u00ed en el m\u00edo.
\nCay\u00f3 sobre el amor una mancha de aceite.
\nUn mar contaminado ahog\u00f3 tus peces en mi boca
\ny en tu boca nadaron peces equivocados.<\/p>\n

As\u00ed el naufragio:
\nprimero se hundieron las palabras
\ndespu\u00e9s
\n\u2014y en una lenta inclinaci\u00f3n\u2014
\nzozobraron los sue\u00f1os
\nla risa de los d\u00edas
\ny el solo coraz\u00f3n que me quedaba.
\nPez de piedra
\nQue no tuvo m\u00e1s remedio que irse a pique.<\/p>\n

Mar de equivocaciones.
\nEl amor eras t\u00fa, pero no era para m\u00ed.
\nFue una alucinaci\u00f3n
\nen una orilla que parec\u00eda cercana.
\nUn faro abandonado.
\nUna torre alfombrada
\nde excrementos de p\u00e1jaros de muchos horizontes
\ny deshechos de un mundo que hasta el mar olvid\u00f3.<\/p>\n

Un cementerio de marinos perdidos
\nque de pronto\u2026 te amaron\u2026
\ny olvidaron
\nen tus muros de sal una frase de amor
\ny la mala intenci\u00f3n de sus orines.
\nY una piedra en tu vientre.<\/p>\n

Ruinas \u2014Amor\u2014Fantasmas
\nmarea de desamor. Muerte.
\nViejo mareo que encanta.<\/p>\n

Pero eras t\u00fa: la poes\u00eda.
\nMi loca de la casa.
\nPor la que todav\u00eda sostengo los pies
\nsobre el camino
\nY tiro al mar mis huesos<\/p>\n

con que juegan mis hijos.<\/p>\n


\nTR\u00cdPTICO DE SALGAR<\/strong><\/h4>\n

I<\/strong><\/p>\n

La palometa es redonda y plateada como una luna de mar.
\nEs tan plana y delgada que no parece un pez para la mesa
\nsino un pan para la misa.<\/p>\n

Yo no la conoc\u00eda
\nhasta cuando un pescador de Salgar me la ofreci\u00f3 como gran cosa,
\nun d\u00eda en que yo andaba buscando cojin\u00faas
\npara un caldo de resurrecci\u00f3n.
\n\u00c9stas,
\nfamiliares del bonito, del jurel y del at\u00fan,
\nfirmes y morenas, de roja pulpa y de una arquitectura sin espinas
\nse entregan en tu boca multiplicadas por milagro.<\/p>\n

A m\u00ed me gusta sudarlas,
\nluego del martirio en el sart\u00e9n caliente,
\nen una leche de coco y en un lecho de verduras al achiote,
\na fuego lento, rociadas con yerbas arom\u00e1ticas
\ny un par de copas de la sangre de Cristo.<\/p>\n

Pero la palometa es m\u00e1s bien un pez para la Biblia.
\nParece cultivada en un acuario prohibido
\ny no en el mar.
\nY cuando pones su carne blanca y delicada al fuego,
\nsale un humo aromoso, como si fuera el alma
\nde un pez ornamental.
\nPor eso hay que comerlo con los ojos cerrados.
\nOlvidados de espinas y dem\u00e1s sinsabores.
\nCon el mismo abandono con el que saboreamos
\na una mujer caliente.<\/p>\n

Este pez y paloma de plateada inocencia
\nvuela por este mar y se entrega en las redes
\nde todos estos hombres que pescan en Salgar.
\nY que matan el hambre y hacen sus ilusiones
\ncon lo que va quedando del alma
\ndel oc\u00e9ano.<\/p>\n


\nII<\/strong><\/p>\n

Un d\u00eda s\u00ed
\nun d\u00eda no
\nsalgo al mar con mis perros
\n(Eco y Chomsky)
\na caminar la playa de este Salgar ruidoso
\nde ag\u00f3nica alegr\u00eda.
\nEn el que los turistas de poca plata y dicha
\ndomingos como este traen sus ni\u00f1os y abuelos
\ny sus ollas de arroces y sus pocas vituallas
\na tomar sol y sal
\na enterrarse vivos en la arena caliente
\nque endereza los huesos.
\nA mirar a los otros comer mojarra frita y arroz de chipi chipi
\ny mojan de vallenatos sus grandes alegr\u00edas.<\/p>\n

Hoy, por ejemplo, el mar no trajo tantas
\nsus cosas a la orilla.
\nY en su visita oleada que siempre recomienza con una sal distinta.
\nReinaugura deshechos, resucita maderos, crucifica crust\u00e1ceos
\ny reinventa el domingo con ese sol delgado, herido,
\npero invicto.
\nComo si hubiese estado escondido en la muerte
\ndespu\u00e9s de tristes d\u00edas cruzados de pasi\u00f3n.<\/p>\n

Los perros van buscando pescaditos plateados
\nque mueren en la playa despu\u00e9s de los oleajes.
\nY yo con los ojos cerrados
\nrespiro el mar temprano y recojo semillas
\ne intactos caracoles y palitos tallados
\npor la sal agitada de todos los oc\u00e9anos que llegan a Salgar.
\nY me asombran las formas
\nque toma la basura que nos devuelve el mar
\npara que la pensemos:
\nEste tac\u00f3n lejano de transparente acr\u00edlico.
\nEste madero negro como de cruz de noche.
\nEsta mu\u00f1eca ciega que se ahog\u00f3 sin su ni\u00f1a.
\nEste \u00e1rbol inmenso con sus ramas completas
\ny todas sus ra\u00edces
\narrancado del mundo como por un gigante.
\nLa jeringa y la sonda de muchos moribundos.
\nBotellas sin mensajes que nos hablan del mar.<\/p>\n

\u00a1Y el agua, Dios, el agua\u2026!
\nque en cada ir y venir parece despedirse
\nluego de que incesante deja sobre la playa
\nun nuevo testimonio de lo que se derrumba.
\nY bautiza en sus sales las miserias del mundo.<\/p>\n

\u00a0III.<\/strong><\/p>\n

Cuando todas las tardes
\npasa alineada por el cielo del pueblo
\nla misma formaci\u00f3n de grises alcatraces,
\nque vuelan casi siempre rozando casi el mar,
\nmi vecino el poeta se levanta y saluda
\n\u2014no importa lo que haga\u2014
\ndiciendo ritualmente:
\n\u00a1Fuerza A\u00e9rea de Salgar!<\/p>\n

En realidad son pel\u00edcanos.
\nQue vienen del Caribe y vuelan frente a la casa
\npara sentir que alguien
\nles saluda al pasar.<\/p>\n

Bajan al mar por peces y regresan al cielo
\ncon el buche cargado de mucho m\u00e1s que mar.
\nQue nadie toque el vuelo de este peque\u00f1o Dios
\nde mochila y de plumas.
\nQue no lo alcance nunca la maldita cauchera.
\nQue siga siempre el vuelo de las tardes soleadas.
\nBuscando los saludos que la costa le da.<\/p>\n

Al igual que el poeta
\nsu reino es all\u00e1 arriba.
\nUn cielo de palabras que son la sal del mundo
\nes el espejo claro del mar y de la arena.
\nY de todo lo dem\u00e1s.<\/p>\n

\u00a1No toquen ese albatros!
\n\u00a1Dejen ese pel\u00edcano!
\n\u00a1Cuidado el alcatraz!<\/p>\n

 <\/p>\n

Miguel Iriarte<\/em><\/strong> (Sinc\u00e9, Sucre, Colombia). Poeta, periodista cultural, ensayista, gestor cultural e investigador cultural. Ha sido Director del Instituto Distrital de Cultura de Barranquilla; Secretario Departamental de Cultura y Patrimonio del Atl\u00e1ntico; cofundador y co-director del Festival Internacional de Jazz de Barranquilla, Barranquijazz; director de la Biblioteca Piloto del Caribe de Barranquilla; catedr\u00e1tico de Cr\u00edtica Literaria de la Universidad del Atl\u00e1ntico; catedr\u00e1tico de Semi\u00f3tica y Comunicaci\u00f3n de la Universidad del Norte; director-editor de la revista de investigaci\u00f3n, arte y cultura v\u00edacuarenta; co-fundador y director del Festival Internacional de Poes\u00eda en el Caribe, PoeMaR\u00edo; director del programa radial sobre fen\u00f3menos del libro y la lectura RadioGraf\u00edas de la Palabra; columnista cultural del Portal Las 2 Orillas. Miembro del Consejo Nacional de Cultura del Ministerio de Cultura de Colombia. Actual director ejecutivo de la Fundaci\u00f3n La Cueva y director del Carnaval Internacional de las Artes. Ha publicado los siguientes libros de poes\u00eda: Doy mi palabra, Segundas intenciones, C\u00e1mara de Jazz, Poemas reunidos y Semana Santa de mi boca. En coautor\u00eda con Enrique Mu\u00f1oz V\u00e9lez public\u00f3 el libro Historia del Jazz en Colombia. Tiene in\u00e9ditos el poemario Bluesval\u00eda, la novela La Ceja del Tigre y la colecci\u00f3n de columnas, art\u00edculos y ensayos Yo protexto.\u00a0 <\/em><\/p>\n

\"\"
Los poetas Miguel Iriarte y Alfredo P. Alencart<\/figcaption><\/figure>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

<\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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