{"id":9107,"date":"2024-10-11T18:30:35","date_gmt":"2024-10-11T17:30:35","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=9107"},"modified":"2024-10-11T18:31:51","modified_gmt":"2024-10-11T17:31:51","slug":"marco-antonio-madrid-mas-alla-de-las-furias-y-otros-poemas-para-el-xxvii-encuentro-de-poetas-iberoamericanos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=9107","title":{"rendered":"Marco Antonio Madrid: \u2018M\u00e1s all\u00e1 de las furias\u2019 y otros poemas para el XXVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos"},"content":{"rendered":"

M\u00e1s all\u00e1 de las furias<\/strong><\/h4>\n

En vano ser\u00e1 el af\u00e1n
\nDe buscar otros nombres. De una vez para siempre
\nEs Orfeo quien canta. Viene y se va.
\n<\/em>(Reiner Mar\u00eda Rilke)<\/p>\n

Habr\u00e1s llegado t\u00fa, tierna Euridice,
\nLimpia ya de toda sombra.<\/p>\n

Habr\u00e1s llegado a palpar las llagas del vencido.<\/p>\n

En las fr\u00edas alamedas, mi cabeza
\nEs tan s\u00f3lo la lejana contemplaci\u00f3n de alg\u00fan astro.<\/p>\n

Me defiendo de la noche
\nTratando de esquivar la marea de esas hojas
\nQue el viento arrastra hasta mis ojos;
\nEl agua estallando en la osamenta del mundo
\nEs tan fr\u00e1gil en mis huesos.
\nLa lluvia cae, y mi mano
\nRoza la piel de alg\u00fan camino.
\nNada soy entre infectadas amapolas,
\nSobre esta corriente humana
\nQue se hunde en el tedio de la urbe.
\nEntre el asfalto y la vendimia,
\nSobre la crueldad del fiero m\u00e1rmol,
\nNo escuchar\u00e9, el dulce canto de la lira.<\/p>\n

El fuego lunar de las M\u00e9nades ha gastado estos muros.
\nDevastados los imperios,
\nMuero en el sue\u00f1o de esa boca n\u00fabil
\nQue ardorosa remonta la corriente
\nY me llama y me sue\u00f1a.<\/p>\n

El amor une en ti mis pedazos, tierna Eur\u00eddice,
\nLimpia ya de toda sombra.<\/p>\n

Remanso <\/strong><\/h4>\n

El hombre pasa.
\nSu palabra queda temblando
\nUn instante sobre el agua,
\nUn instante,
\nDespu\u00e9s es una l\u00e1grima.
\nUn instante nada m\u00e1s,
\nUn instante sobre el agua.<\/p>\n

El hombre pasa.
\nEl sol es alto en sus pupilas
\nY el viento robusto
\nEn su mirada.
\n\u00bfNo escuchas el incesante batir
\nDe unas olas en su sangre?
\n\u00bfEl canto transitorio de las aves
\nSurcando la memoria?
\n\u00bfEl reproche de unas huellas,
\nEl antiguo rencor de sus pisadas?<\/p>\n

El hombre pasa.
\nEl sol se apaga
\nDejando un remanso de sombras
\nEn sus labios,
\nY no hay sue\u00f1os,
\nNi mundos que pueda redimir,
\nNi credos que los salven.
\nTan solo hay una herida
\nQue sangra en su costado,
\nY sus palabras,
\nLagrimas disueltas sobre el agua.<\/p>\n

Junto al \u00faltimo sol<\/strong><\/h4>\n

Hundo mis manos en la \u00faltima luz de la tarde.
\nBusco en ella quiz\u00e1 tan s\u00f3lo
\nel fervor de un recuerdo.
\nEl fruto que nos llama desde el fondo de las aguas.
\nLa huella feliz que espera a lo lejos
\nel retorno de mi planta.
\nLa luna colgada en los naranjos.
\nLa soledad de aquellos patios.<\/p>\n

Hundo mis manos en la \u00faltima luz de la tarde.
\n\u00a1Y todo est\u00e1 aqu\u00ed!
\nFelizmente impalpable.
\nComo el fuego que yace en la memoria.
\nComo el vuelo reposado de las aguas.
\nComo el tiempo que me sue\u00f1a
\njunto a la palabra que desciende
\ny me nombra.<\/p>\n

La rosa de Paracelso.<\/strong><\/h4>\n

\u00a0A Jorge Luis Borges\u00a0 \u00a0 <\/em><\/p>\n

Apocalipsis 2:17<\/em><\/p>\n

Record\u00f3 la flor que antes de ser ceniza fue color,
\nEspiga en aroma,
\nEspiral al viento. Record\u00f3 la brizna de luz
\nEn la hoja que cae del tiempo, la sombra
\nEn el vuelo errante del ave y el canto feliz
\nDel astro, pens\u00f3 la flor en la piedra y en la espina,
\nRecord\u00f3 el dolor y record\u00f3 el camino.
\n\u00a1Suplic\u00f3 volver!, mas el ojo del esc\u00e9ptico no advirti\u00f3
\nEl prodigio,
\nEl maestro pronunci\u00f3 la palabra oculta\u2026
\n\u00a1Intacta resucit\u00f3 la rosa y otra era la flor
\nQue a la vez era la misma, as\u00ed como la piedra
\nEra la piedra y al mismo tiempo era el camino.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Poema del mar en el sur de las aguas<\/strong><\/h4>\n

I<\/strong><\/h4>\n

Aqu\u00ed desemboca la noche.
\nEstrellas como barcas
\nAtadas a las aguas nocturnas.
\nRespira a\u00fan el tiempo
\nSobre el h\u00famedo mangle.
\n\u00bfQu\u00e9 fragmento del ciclo total
\nEs este instante?
\n\u00a1Todo es silencio!
\nDel \u00e1rbol de gualiqueme
\nNace un r\u00edo que luego
\nSe pierde en el golfo.<\/p>\n

II<\/strong><\/h4>\n

Ir,
\nVenir,
\nLlegar.
\nEse viaje n\u00f3mada del canto
\nEntre el sue\u00f1o y la vigilia.
\nLa ola restalla en la palabra,
\nExtrae soles, hermosas lunas,
\nNaves con gavias de luz anochecida.
\nY as\u00ed como abril abre caminos nuevos
\nEn la hoja, la palabra de acerada proa
\nAbre renovados surcos en el agua.
\nDuermevela para nombrar el ave
\nY buscar el canto de su vuelo en un cielo
\nQue cabe en otro cielo.
\nEstar,
\nEsperar,
\nLuchar
\nContra el aquil\u00f3n y las afiladas rocas.
\nVelar las armas
\nHasta que tu silencio
\nHable por mi silencio.
\n\u00a1Leve arcilla, dulce viento!<\/p>\n

Las uvas de Zeuxis<\/strong><\/h3>\n

\u00a0No ser\u00e1s el racimo de frutas
\nQue vanamente se disputen
\nLos p\u00e1jaros que se llamen olvido.<\/em><\/p>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0
\n<\/em>Yves Bonnefoy<\/strong><\/h4>\n

Han vuelto las aves
\na devorar con fruici\u00f3n,
\nbajo la sombra de la vid,
\nlas uvas frescas que el artista
\nha pintado.
\nHabr\u00eda que dibujar un hombre
\ncon el ce\u00f1o adusto o un ni\u00f1o
\ngritando o pintar un cielo
\nmenos claro o un mar borrascoso
\nque las espante.
\nAlgunas alzan el vuelo
\ndel retorno, llevando
\nentre pico y garra rastros del banquete,
\nvan a alimentar a sus cr\u00edas en un rinc\u00f3n
\nboscoso del ponto Egeo.
\nLa sombra del mar golpea la orilla
\nlejana. Una a una
\nvuelan por sobre las aguas.
\nLas gu\u00eda el aroma destellante de la fruta
\ny el color que va
\ndel verde tierno al violeta ya maduro.
\nYa acechan desde el cielo
\nm\u00e1s cercano. Esperan del pincel
\nla pr\u00f3xima cosecha.<\/p>\n


\nAnacre\u00f3ntica<\/strong><\/h4>\n

El mar, como el oscuro color del vino cantado
\npor Homero en hex\u00e1metros audaces y ese oscuro
\nmar del vino celebrado por Anacreonte de Teos
\ncon c\u00edtara y mon\u00f3dicos versos; al igual que el amor,
\ndesembocan en la gracia del poema.
\nPor ello, no te niegues ni al mar ni al vino,
\ny por adverso que te haya sido el signo de eros,
\nda otra oportunidad a tus d\u00edas. Recuerda que el amor,
\nal igual que la lanza del p\u00e9lida Aquiles, suele al golpe postrero
\nresta\u00f1ar la primera herida, curarnos del primer dolor.<\/p>\n

Marco Antonio Madrid es licenciado en Letras con especialidad en Literatura por la UNAH. Se ha desempe\u00f1ado como profesor de Filosof\u00eda y Letras en distintas universidades de Honduras. Sin embargo, su labor docente la ha desarrollado principalmente en el Departamento de Letras de la Universidad Nacional Aut\u00f3noma de Honduras en el Valle de Sula (UNAH-VS) impartiendo la clase de semi\u00f3tica y literatura. Poemas suyos han aparecido en diarios hondure\u00f1os y en algunas revistas literarias extranjeras y ha participado en antolog\u00edas centroamericanas e\u00a0\u00a0 hispanoamericanas. Es director y fundador del Magaz\u00edn Literario El barco ebrio. Ha publicado los libros de poes\u00eda La blanca hierba de la noche (2000), La secreta voz de las aguas (2010) Palabras de acerada proa (2018).<\/em><\/p>\n

\"\"
Los poetas Marco Antonio Madrid y A. P. Alencart<\/figcaption><\/figure>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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