{"id":9713,"date":"2025-06-14T16:38:09","date_gmt":"2025-06-14T15:38:09","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=9713"},"modified":"2025-06-14T16:40:15","modified_gmt":"2025-06-14T15:40:15","slug":"leonardo-nin-escribo-para-sacarme-lo-agrio-para-luchar-contra-la-ignorancia-entrevista-de-petruvska-simne","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=9713","title":{"rendered":"Leonardo Nin: \u2018Escribo para sacarme lo agrio, para luchar contra la ignorancia\u2019, entrevista de Petruvska Simne"},"content":{"rendered":"

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Mi madre
\nEra del color de la noche la noche en que a mi madre
\nse le oscureci\u00f3 el tiempo.
\nEra del tama\u00f1o del tiempo el oc\u00e9ano de l\u00e1grimas
\nchorreando en las bodegas de un barco sin mundo.
\nEra del tama\u00f1o del mundo el vientre en que madre en
\ncadenas pari\u00f3 un continente.
\nEra del ancho del continente la isla en la que mi
\nmadre enterr\u00f3 sus huesos.
\nEra del blanco de los huesos la esperanza p\u00e1lida
\nde su pelo crespo en mis manos mulatas.<\/em><\/p>\n

Leonardo Nin<\/p>\n


\n<\/strong>La vida del poeta Leonardo Nin es la historia de Latinoam\u00e9rica: esa mezcla de sangre africana, amerindia y europea. Est\u00e1 tambi\u00e9n incluida la pobreza sin artificio. Tambi\u00e9n la m\u00fasica que alegra los sentidos, que acompa\u00f1a los sue\u00f1os y las desventuras.
\nPor otra parte, la historia de Latinoam\u00e9rica es una met\u00e1fora contra el olvido, contra las injusticias y al final de cuentas, para los creadores, es un desaf\u00edo por encontrar una voz propia que refleje ese esp\u00edritu que siempre busca nuevas voces para descubrirse.
\nEs por eso por lo que la poes\u00eda de Nin est\u00e1 impregnada de esa m\u00e1gica fusi\u00f3n de mitos y realidad, una poes\u00eda que habla del azul c\u00e1lido del Caribe, de la magia negra del vud\u00fa, del destierro con los ojos puestos en el sufrimiento y el asombro del presente.
\nEs interesante acompa\u00f1ar la poes\u00eda de Nin con lo que el Premio Nobel de Literatura de 1987, Joseph Brodsky le confes\u00f3 a Brenda Lyons en una entrevista: \u201cpienso que la poes\u00eda tiene un rango art\u00edstico superior porque no busca una respuesta visceral, ni resultarle atractiva a la vista, al o\u00eddo ni, por as\u00ed decirlo, al est\u00f3mago. Es una aventura que tiene lugar en la mente y en ning\u00fan otro sitio. Todo se concentra dentro de la cabeza o a un nivel a\u00fan m\u00e1s profundo, en el modo en que uno se moldea a s\u00ed mismo. Justo ah\u00ed es donde la poes\u00eda despliega su gran poder\u00edo, al invitar al lector a hacer lo mismo que hizo el autor. La m\u00fasica, por contra, no act\u00faa as\u00ed. Ni la pintura tampoco. Ni la danza. Con la poes\u00eda, el lector se convierte en c\u00f3mplice, mientras que las dem\u00e1s artes, como mucho, te permiten ser un testigo m\u00e1s.
\nLeyendo unos poemas de Leonardo Nin, cuyas palabras fluyen como una transparencia de arroyo subterr\u00e1neo, record\u00e9 varias ideas encaminadas hacia la enso\u00f1aci\u00f3n como espacio an\u00edmico donde el poeta puede percibir la fuente de unos sentimientos que se incorporan a su poes\u00eda. Y record\u00e9 esta frase de Gast\u00f3n Bachelard, le\u00eddo en La po\u00e9tica de la enso\u00f1aci\u00f3n:
\n\u201cCuando un so\u00f1ador de enso\u00f1aciones ha apartado todas las \u201cpreocupaciones\u201d que estorbaban su vida cotidiana, cuando se ha liberado de la preocupaci\u00f3n que proviene de la preocupaci\u00f3n de los dem\u00e1s, cuando se vuelve realmente el autor de su soledad, cuando por fin puede contemplar, sin contar las horas, un aspecto hermoso del universo, siente que en \u00e9l se abre un ser. De pronto ese so\u00f1ador es so\u00f1ador del mundo. Se abre al mundo y el mundo se abre a \u00e9l\u201d.
\nLo traigo a colaci\u00f3n para a\u00f1adir a esto algo muy interesante que se\u00f1ala el poeta espa\u00f1ol Valent\u00edn Navarro Viguera cuando ley\u00f3 Al lado azul de la nada<\/em>, una recopilaci\u00f3n de la obra po\u00e9tica de Nin: \u201cLa po\u00e9tica de Leonardo Nin se sit\u00faa en unas coordenadas espaciotemporales sustentadas por los pilares de la enso\u00f1aci\u00f3n. Observa la realidad desde un mundo que ha sido abandonado recientemente y que parece que, si vuelve la vista atr\u00e1s y se pone de puntillas como un sol que amanece, todav\u00eda puede ser contemplado, si bien con la mirada interna, honda, muy honda, de la melancol\u00eda\u201d.
\nMientras que, Marisol Vera Guerra, psic\u00f3loga, escritora y editora, cuando ley\u00f3 La po\u00e9tica del absurdo<\/em>, tambi\u00e9n de Leonardo Nin, escribi\u00f3: \u201cLeonardo Nin es un autor indispensable en el panorama literario actual en tanto nos acerca, a los lectores, no solo a una est\u00e9tica literaria, sino a una veta de conocimiento acerca de los procesos ling\u00fc\u00edsticos e hist\u00f3ricos de Am\u00e9rica Latina donde el Caribe, a pesar de las fronteras pol\u00edticas, se erige culturalmente como una sola y gran naci\u00f3n\u201d.
\nEl jurado del Premio Literario Letras de Ultramar en 2018 se\u00f1al\u00f3, al otorgarle el Premio por su libro de cuentos Por eso no volver\u00e9 nunca<\/em>, \u201cpor la maestr\u00eda de algunos relatos, la calidad de la prosa y el dominio de distintas herramientas literarias que denotan un trabajo continuado, as\u00ed como un notable aliento po\u00e9tico\u201d. Ese mismo a\u00f1o obtuvo en Premio de Novela por su libro Solo s\u00e9 que le llamaban Sombra.
\nLeonardo Nin es poeta, escritor, m\u00fasico, antrop\u00f3logo. Naci\u00f3 en Tamayo, (Barahona), Rep\u00fablica Dominicana, 1974. Es uno de los principales representantes de la literatura dominicana contempor\u00e1nea.
\nHa publicado: Guas\u00e1baras (cuentos 2003), Sacrilegios del excomulgado (cuentos 2008), Poemas en blanco y Negro (poes\u00eda 2014), La porfiadas (teatro 2018), Espacio Pagado (poes\u00eda 2019), Solo s\u00e9 que le llamaban Sombra (novela 2019), Por eso no volver\u00e9 nunca (cuento 2019), Al lado azul de lanada (poes\u00eda 2023).
\nTambi\u00e9n ha desarrollado una intensa labor literaria y de investigaci\u00f3n ling\u00fc\u00edstica y antropol\u00f3gica sobre las variaciones fon\u00e9ticas del castellano en Am\u00e9rica y las influencias de la lengua ta\u00edna y las lenguas africanas en las vertientes modernas de comunicaci\u00f3n.
\nPremio Nacional de la Juventud, 2007, Primer Lugar Concurso de Cuento Radio Santa Mar\u00eda, 2016, Premio Ultramar de Literatura, 2018, Menci\u00f3n de Honor Concurso de Literatura Fundaci\u00f3n Global (Funglode), 2019. Premio Ultramar 2019, novela y cuento respectivamente. Premio Irma Contreras de cuento de la Feria Internacional del Libro de Lawrence, 2021. Fue Poeta Celebrado en la Feria Internacional del Libro de Neiba, Republica Dominicana en el 2022.
\nSus trabajos literarios y de investigaci\u00f3n han sido publicados en diversas antolog\u00edas y revistas literarias nacionales e internacionales. En la actualidad es subdirector del Museo Ta\u00edno Magu\u00e1 Ojo de Agua, columnista de la revista Touristmood.es y coeditor de Hiedra Editorial, Boston, Estados Unidos.
\nLeonardo Nin estuvo en Salamanca el pasado mes de octubre, como invitado del XXVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos.<\/p>\n

– \u00bfD\u00f3nde naci\u00f3? \u00bfPodr\u00eda hablar un poco de su casa de infancia, de sus padres, de su familia?<\/strong><\/h4>\n

-Vengo de un pueblo junto al Rio Jaque, en el sur profundo de la Rep\u00fablica Dominicana, llamado Tamayo, en el Bahoruco. All\u00ed crec\u00ed, rodeado de una familia extendida, lleno de amor, en un ambiente donde el todo era parte de una colectividad compartida. Carec\u00eda de todo lo material, pero me sobraba la dicha de saberme rodeado de gente que daba como regalo la incondicionalidad: el abuelo, de mirada honda, me ense\u00f1\u00f3 a leer la tierra, a hablar con la naturaleza, a apreciar los regalos del universo; la abuela, mi madre, mis hermanas, en sus abrazos, me brindaron lo bello de la ternura, del cuido, del sabor de la comida cuando el amor es la saz\u00f3n condimentando la cena, cuando la ternura es la venda en la herida, el abrazo en la desdicha, cuando la resiliencia, es el nudo tragado en la garganta.<\/p>\n

Mi padre, quien a falta de un televisor se pasaba las noches haci\u00e9ndonos teatro de sombras con unas marionetas de cart\u00f3n y una vela y mis t\u00edos, siguiendo sus senderos hacia la cosecha, hacia la pesca, al futuro de la promesa: \u201custed va a estudiar y sacar la familia adelante\u201d.<\/p>\n

\"\"
Con el Alcalde de Salamanca Carlos Garc\u00eda Carbayo y Willy Ram\u00edrez (foto de Luis Aguiar)<\/figcaption><\/figure>\n

– \u00bfRecuerda alguna l\u00ednea, alguna imagen, que le dej\u00f3 algunos de los primeros libros que ley\u00f3?<\/strong><\/h4>\n

Imposible olvidar, uno es lo que lee, y s\u00ed, la literatura transform\u00f3 mi vida. A\u00fan siguen dando vueltas en m\u00ed, los cuentos de Bosch, de Rulfo, de Cort\u00e1zar; los versos de Hern\u00e1ndez, de Walcott, de Dar\u00edo, de Vallejo. Recuerdo, \u201cen la raz\u00f3n de cada sinraz\u00f3n\u201d de, debido a mi apariencia de caballero flaco de lentes, en la escuela primaria creerme Quijano, al punto de, con la escoba, hacer un Rocinante de palo, y a espada y adarga de cart\u00f3n y yelmo de papel, pelear contra los cocoteros de un Caribe sin mancha, ni molinos. As\u00ed me pasaba los d\u00edas y la infancia entre l\u00edneas de Borges, y Henr\u00edquez Ure\u00f1a, entre la culpa de Dostoievski y la redenci\u00f3n de V\u00edctor Hugo. So\u00f1ando con un \u201cdel otro lado est\u00e1 el mundo\u201d<\/em> de Manuel del Cabral, con un, \u201cyo vivo solo, al lado del agua\u201d <\/em>de Walcott, saboreando con Machado el nudo de hacer camino, \u201ccuando de nada serv\u00eda rezar <\/em>\u201cante el deseo inaguantable de recorrer el mundo en ochenta d\u00edas, como si a alas abiertas, volara tras las gaviotas rumbo al horizonte del Caribe dormido en el alba y volver a mi lugar en la orilla del azul c\u00e1lido, como el abrazo de la abuela frente a la le\u00f1a.<\/p>\n

– \u00bfC\u00f3mo lleg\u00f3 a la poes\u00eda? \u00bfQu\u00e9 o qui\u00e9n le motiv\u00f3 a escribir y cu\u00e1ndo?<\/strong><\/h4>\n

Crec\u00ed en la poes\u00eda: mi abuela espa\u00f1ola me ense\u00f1aba versos y m\u00e9trica, mi abuela negra me cantaba d\u00e9cimas al ritmo de cantos y salves. Luego, la biblioteca p\u00fablica del pueblo fue mi segunda casa, le\u00eda, le\u00eda y rele\u00eda hasta el hast\u00edo. Hasta que a los doce me dio con escribir, escrib\u00eda cartitas de amor a los compa\u00f1eros de la escuela por encargo, me apodaban \u201cMalaria, el poetica\u201d, primero por mi notable deficiencia en los deportes, segundo, porque me convert\u00ed en el escribano no oficial de la escuela.<\/p>\n

Al entrar a la secundaria, ya escrib\u00eda cuentos para la radio cat\u00f3lica local en un programa de alfabetizaci\u00f3n radiof\u00f3nica. Adapt\u00e1bamos novelas como, Enriquillo, Over, el Masacre se pasa a pie, Los miserables, Los Tres Mosqueteros, El Conde de Montecristo<\/em>, entre otras tantas y las dramatiz\u00e1bamos en la radio para alfabetizar las comunidades pesqueras y ca\u00f1eras. Creo que a\u00fan quedan los audios con mi voz en alguna parte del archivo. De esa \u00e9poca salieron obras que nunca he publicado, ni publicar\u00e9, olvidadas en los cuadernos y las notas ya ilegibles y gastadas por los a\u00f1os: \u00e9rase una vez, cuando era pez<\/em>, El campesinillo y el gigante, La llorosa, y El mulato ojos de gato. <\/em><\/p>\n

– \u00bfEscribi\u00f3 sus primeros textos a escondidas o se los mostraba a sus amigos?<\/strong><\/h4>\n

Era ermita\u00f1o y reservado con mis escritos. Con la excepci\u00f3n de Robinson, Osvaldo y mi hermana Kendy, que a veces me ayudaban con los cuentos para la radio, casi nunca compart\u00eda mis escritos con nadie. Los guardaba y olvidaba. Aunque durante las patronales los colectivos de izquierda me ped\u00edan escribir versos y recitarlos en las celebraciones. Hasta el d\u00eda en que olvid\u00e9 un verso a medio recitar y r\u00e1pidamente mi carrera infante de declamador paso a la de buf\u00f3n y hazmerreir. Lo que hizo que me encerrara a\u00fan m\u00e1s y me refugiara en la biblioteca, creo que hasta hoy. Sigo siendo solitario al forjar mi obra. Esto me permite explorar confines internos de artista, de dios creador de albedr\u00edos de papel y tinta y solo en el soplo silente del aislamiento se puede alcanzar eso.<\/p>\n

Aunque ahora la academia, los festivales y recitales po\u00e9ticos me obligan a compartir y leer en p\u00fablico, siempre tengo una obra oculta, a\u00f1ej\u00e1ndose, esperando la aprobaci\u00f3n final del lector del papel. Y s\u00ed, prefiero el papel a la pantalla, lo digo como cita y queja a la modernidad.<\/p>\n

– \u00bfHay m\u00e1s poetas en su familia?<\/strong><\/h4>\n

A parte de mis abuelas, Dolores Batista de Nin (Lola) y Ang\u00e9lica M\u00e9ndez (Negra), mi primo, Jos\u00e9 G\u00f3mez Nin. Este \u00faltimo, escribe cuentos y poes\u00eda. Tambi\u00e9n mis ancestros est\u00e1n ligados por apellido al escritor espa\u00f1ol Joaqu\u00edn Nin y Tudo, abuelo de la escritora Ana\u00efs Nin.<\/p>\n

– \u00bfTiene un libro que relee siempre, o un autor al que acude en cualquier momento?<\/strong><\/h4>\n

Tengo varios: Rulfo y su M\u00e9xico desventurado, Vallejo, M\u00e1rquez y Vargas Llosa por sus espejos de esta Latinoam\u00e9rica partida en medio de la historia. Cam\u00fa, Dostoievski y Cort\u00e1zar por como juegan dando respuesta a una especie para m\u00ed for\u00e1nea, desconocida hasta en las cosas comunes. Terencio una vez dijo, \u201cNada humano me es ajeno\u201d<\/em>. Yo digo que todo lo humano me es for\u00e1neo, extra\u00f1o, impredecible, indescifrable. Solo en las voces de la literatura encuentro respuestas. Solo en las p\u00e1ginas de un Melville cabalgando el lomo de un Moby Dick a la deriva, solo en el cuervo de un Poe silente en medio de la calle, solo en la venganza irremediable de un conde aprisionado en los calabozos de la injusticia de Dumas, solo en las l\u00e1grimas de un Kafka volando con su cuerpo de mosca como si escapara de lo humano en la podredumbre de la existencia. Siempre vuelvo a los libros, al Frankenstein de Shelly, a la templanza del Ulises de Joyce, a la locura de Wilde, a la magia de Khalil Gibran, a la belleza de Lorca, a la sabidur\u00eda \u00fanica y filos\u00f3fica de Unamuno y su claridad en medio de esta niebla llamada humana.<\/p>\n

\"\"
Leonardo Nin retratado por Mar\u00edia Calle Bajo<\/figcaption><\/figure>\n

– \u00bfC\u00f3mo es su d\u00eda a d\u00eda en Boston? \u00bfTiene el tiempo necesario para escribir?<\/strong><\/h4>\n

Yo, como Jos\u00e9 Mart\u00ed, \u201cvivo en el monstruo y conozco sus entra\u00f1as\u201d<\/em>. Me toc\u00f3 la realidad del exiliado, del desterrado econ\u00f3mico por el neoliberalismo y la trampa del desarrollo colonial. Qu\u00e9 decir, uno escribe, uno siempre escribe, es mi responsabilidad con el planeta, con la sociedad, con los sin voz, con los marginados, aquellos que no tienen seguidores de redes en la marginalidad de los guetos, con los que hacen camino en el andar de la frontera a una Cana\u00e1n de concreto. No de leche y miel, sino de petr\u00f3leo y smog.\u00a0 Por eso escribo todos los d\u00edas, ya sea como antrop\u00f3logo desenterrando tradiciones de los innombrados, como catedr\u00e1tico universitario dando a mis estudiantes la venia de la libertad en el pensamiento cr\u00edtico o como poeta y narrador, tomando mi lugar en el espacio que me ha tocado en la historia. Pero al final, despu\u00e9s de montar bicicleta o caminar por el lago, me siento a cazar mundos y a vestirlos de palabras para traerlos a este.<\/p>\n

– \u00bfLe fue dif\u00edcil publicar su primer libro?<\/strong><\/h4>\n

Muy dif\u00edcil, casi imposible. Mi primer libro desapareci\u00f3 con todo y costo de publicaci\u00f3n junto con el editor.\u00a0 Odi\u00e9 al mundo literario despu\u00e9s de aquello, no quer\u00eda nada con aquella realidad mezquina y voraz. Ya luego me salv\u00f3 el poeta Tom\u00e1s Castro Burdiez, quien al enterarse del suceso me public\u00f3 el libro en su editorial. El resto es historia.<\/p>\n

\u00a0– \u00bfC\u00f3mo es su proceso escritura<\/strong>? \u00bfToma apuntes o va directamente a la computadora a escribir de un tir\u00f3n?<\/strong><\/h4>\n

Todo depende del g\u00e9nero, de la obra. Soy un escritor ecl\u00e9ctico, yuxtapuesto que, responde al oficio con la seriedad que conlleva el compromiso con la literatura. Hay momentos en que escribo directamente en la computadora, especialmente si es prosa, novela o cuento principalmente. Tambi\u00e9n, tengo cuadernos de apuntes, grabadora de notas e ideas, cuando la premura de la vida citadina y laboral no me permite el privilegio de la soledad o el tiempo. Luego, durante los d\u00edas de escritura, los plasmo en el ordenador. Despu\u00e9s, los imprimo y los guardo por semanas, meses, a\u00f1os. Tengo una novela guardada hace casi veinte a\u00f1os. Me gusta leer en el papel impreso y as\u00ed, editar, corregir, agregar, cortar y esperar, esperar que la obra madure en alg\u00fan concurso o propuesta de publicaci\u00f3n.<\/p>\n

– \u00bfEscribe para un proyecto de un libro en concreto, sea poes\u00eda, cuento, novela o ensayo?<\/strong><\/h4>\n

Tengo varios proyectos en curso. Aunque ahora estoy en la fase de publicar algunos art\u00edculos acad\u00e9micos que hab\u00eda escrito hace a\u00f1os y te\u00f1\u00eda guardados.\u00a0 Tambi\u00e9n estoy terminando un libro de cuentos y otro de poes\u00eda que, necesitaba olvidar para leer sin la inclinaci\u00f3n a la parcialidad del escritor que se enamora de lo que escribe, cegado por el ego.<\/p>\n

– \u00bfQu\u00e9 libro le regalar\u00eda a alguien que quiera conocer la Rep\u00fablica Dominicana?<\/strong><\/h4>\n

Mi pa\u00eds tiene una tradici\u00f3n literaria muy rica y aunque no se nos reconozca a\u00fan, me gustar\u00eda invitarles a leer, Cuentos escritos en el exilio<\/em> de Juan Bosch, La tarde que muri\u00f3 Estefan\u00eda<\/em> de Aida Cartagena Portalat\u00edn, Bojear<\/em> de Enriquillo S\u00e1nchez, Materia del amor<\/em> de Manuel Rueda e Invitaci\u00f3n al vuelo<\/em> de Jos\u00e9 M\u00e1rmol. No caer\u00eda mal leer a Manuel del Cabral y su poes\u00eda negroide en Compadre Mon<\/em>.<\/p>\n

\"\"
Nin, Alencart y el sevillano Valent\u00edn Navarro Viguera (foto de Luis Aguiar)<\/figcaption><\/figure>\n

– \u00bfCree que los influencers<\/em> de las redes sociales han asumido el papel que antes correspond\u00eda a los intelectuales, artistas, poetas y escritores?<\/strong><\/h4>\n

Toda sociedad elige su arte, su filosof\u00eda y a sus profetas. Desafortunadamente para mi generaci\u00f3n, nos toc\u00f3 vivir en la \u00e9poca de la posverdad, nos toc\u00f3 vivir en la lim\u00edtrofe de la involuci\u00f3n de la cultura escrita a la visual; del final del mundo occidental y su cultura a la bipolaridad geopol\u00edtica del sur global. Nos toc\u00f3 vivir la antesala del resurgimiento del neofascismo y el tecnofeudalismo.\u00a0 Mi tristeza con esto radica en que hemos cambiado el conocimiento sustentable de la evidencia ante la hip\u00f3tesis, hacia una aproximaci\u00f3n perceptible y emocional, ni siquiera emp\u00edrica, de la ignorancia del postulado como argumento absoluto del que solo se busca la menci\u00f3n o el ruido sin importar la veracidad o las consecuencias de la externalizaci\u00f3n de la idea.\u00a0 Un ejemplo de esto es el hecho de que yo dur\u00e9 quince a\u00f1os de mi vida decodificando la lengua Taina de los Arahuacos antillanos al momento de la llegada de la lengua espa\u00f1ola a Am\u00e9rica. Sin embargo, un muchacho que, sin ning\u00fan conocimiento de lexicolog\u00eda, filolog\u00eda o antropolog\u00eda tom\u00f3 mi investigaci\u00f3n, y sin darme ning\u00fan cr\u00e9dito, hizo un video de quince minutos sobre el tema. Ahora, \u00e9l es el experto. Nadie conoce mi trabajo, y solo asocian el tema con \u00e9l, por la naturaleza viral del contenido.<\/p>\n

Aunque vale recalcar que, las sociedades son c\u00edclicas y tarde o temprano, ya sea por inercia social o simple despertar intelectual, volveremos a pedir sustancia, conocimiento, literatura, evidencia. Entonces, yo dormir\u00e9 tranquilo en la tumba en donde me encuentre.<\/p>\n

– Se ha dicho desde siempre que las nuevas generaciones no leen \u00bfest\u00e1 de acuerdo con esa aseveraci\u00f3n?<\/strong><\/h4>\n

Siempre habr\u00e1 lectores. Pero hoy es muy dif\u00edcil competir con herramientas de inteligencia artificial, dise\u00f1adas para cautivar nuestras tendencias evolutivas y predar en nuestros miedos e ignorancias. Hoy hay miles de pel\u00edculas, video juegos, chats, redes, grupos, canales, deportes, que nos ocupan para alejarnos del pensamiento y la introspecci\u00f3n. El pan y el circo les permitieron a Roma gobernar un imperio hambriento y sanguinario por m\u00e1s de mil a\u00f1os. M\u00e1s circo que pan, le permitir\u00e1 al neoimperio lo mismo. \u00a0\u00a0Toda esta realidad es producto de la decadencia social del occidente, de el desmoronamiento de los sistemas educativos, morales, y s\u00ed, por qu\u00e9 no, religiosos. Todo esto es producto de Saturno devorando a su hijo, como en una pintura de Goya, los due\u00f1os del planeta subyug\u00e1ndonos como ovejas al degolladero, como sirvientes, esclavos a los que pensar de forma cr\u00edtica, les es negado, bajo la avasallante y te\u00e1trica manifestaci\u00f3n del enga\u00f1o disfrazado de conocimiento.<\/p>\n

\u00bfPor qu\u00e9 escribe?<\/strong><\/h4>\n

Creo que mis respuestas arriba lo revelan, escribo para sacarme lo agrio, para luchar contra la ignorancia, para mantener balance en la sociedad, para dejar un legado, un aqu\u00ed hubo una vez un humano en medio del tiempo. Buscando tal vez, la redenci\u00f3n de un Jean Valjean ante el candelabro de la educaci\u00f3n en medio de la miseria. Escribo para vengarme del sistema, para educar e invitar al pensamiento cr\u00edtico, a la reflexi\u00f3n, a la libertad de saberse ente, ante la subjetividad de la percepci\u00f3n, cuando se abren los ojos del conocimiento y la imaginaci\u00f3n al abrir un libro.<\/p>\n

POEMAS<\/strong><\/h3>\n

TEOREMA ROTATUM|<\/strong><\/h4>\n

La geometr\u00eda de mis ojos
\nes lo incongruente de un copo de nieve
\nacostado en lo ins\u00edpido de la tormenta.<\/p>\n

Podr\u00eda inventar acertijos irresolutos,
\nirremediablemente confusos
\nhacia la salida
\nescondida al final de las estrellas
\ny reclamar al universo mi lugar
\nen el tiempo de los tiempos.<\/p>\n

Podr\u00eda darles formas
\na las palabras volando
\nde mis dedos:
\ninventar tesoros al final
\ndel arco\u00edris esperado en primavera,
\nsocavar sandeces en el calor
\nde los veranos de mi diario,
\nconcluir \u2014tal vez\u2014 el verso
\nque describa el sentimiento
\nasido en lo profundo del secreto.<\/p>\n

Puede que,
\nen este intento atrape al viento
\ne hilvane vestidos de novias de nubes.
\nQue teja velos de olas
\nen los ojos del recuerdo,
\nque hile de su aliento,
\nque es mi aliento,
\nun collar de las palabras
\ndichas en la desdicha de un olvido.<\/p>\n

Pero la vida, la vida es un blanco
\nfr\u00edgido y rapaz
\npor la que una l\u00e1grima surca la arruga
\nhasta el amargo del nudo
\ndonde una vez habit\u00f3
\nla sonrisa de un sue\u00f1o.<\/p>\n

El hombre del reflejo
\nno me reconoce,
\nbusca al otro,
\nal que debiera estar all\u00ed,
\nen lo ilusorio de su memoria.<\/p>\n

El frio sigue,
\nla nieve lo borra a \u00e9l,
\nlo borra todo.<\/p>\n

Yo sigo solo,
\ncazando mundos
\nal otro lado del tiempo.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

REFLECTARIO<\/strong><\/h4>\n

El afuera es un blanco infinito
\nen donde los sentimientos vuelan
\ncomo cuervos, aguijonados
\nde incertidumbre en medio del destino.<\/p>\n

Una vida es lo perdido
\nen el recuerdo
\nincipiente de la desdicha,
\nel sabor agrio
\ndejado en la mesa
\ncomo una copa sola,
\nseca y mustia en el borde donde una vez
\nhubo un labio y un suspiro
\ncon cuerpo y nombre. Ahora,
\nuna ausencia,
\nc\u00f3ncava y vac\u00eda,
\ncomo si remedara al hueco
\nen eco de un latido
\nvolando a lo fr\u00edgido
\ny lacerante del olvido.<\/p>\n

Porque se olvida cuando se muere
\ny se muere cuando el olvido
\nno llena la copa,
\nni la risa, ni la mirada frente al fuego
\ndonde el calor era la vida
\ny el refugio era el destierro.<\/p>\n

Si hubiera dibujado un mapa,
\na lo mejor
\neste errante perdido
\nen el verso
\nvolver\u00eda al lugar escondido en la huella,
\ntrepar\u00eda por el aire gastado,
\nido en el respiro de otros
\nsuspiros y subir\u00eda
\nhasta la entrada \/donde una vez\/
\nbajo la vela
\nen el fondo
\nhabit\u00f3 un latido.<\/p>\n

ESTADO DE SITIO<\/strong><\/h4>\n

La idea
\nmerodea ins\u00edpida en las estaciones del tiempo.
\nPodr\u00eda con una palabra describir el mundo
\nafuera de la ventana de nuestras posibilidades.
\nDecir tal vez, que queda un suspiro en la boca de lo dicho,
\nun quejido en la espalda
\ndel verso escrito con la tinta de sus poros.<\/p>\n

Podr\u00eda hurgar un recuerdo
\ndescubierto por la punta de mi dedo
\nen lo guardado en el mapa milenario
\nde sus secretos.<\/p>\n

Puede que palomas ebrias
\nvuelen en la noche
\nde sus violines
\nque,
\nde un brinco un f\u00e9nix
\nresucite ardiente de su sue\u00f1o milenario
\ne inherente
\nincendie nuestras calmas
\nbajo la s\u00e1bana de agua de los vaivenes.
\nPuede que
\nsurja el suspiro
\nde lo ido en la quietud robada al bullicio
\nde los confines de una ciudad
\ndormida en el idilio de los poetas
\nosados a describirla
\nen la oquedad de sus versos.<\/p>\n

Puede que mi boca,
\nque ahora es su boca,
\nenuncie una palabra definitiva,
\nun fonema asaz para narrar
\nla conjugaci\u00f3n de la vida
\nreflejada en el ojo
\nque esp\u00eda a la imagen
\ndesnuda
\nen el espejo.<\/p>\n

Y sea la luz\u2026<\/p>\n

RETORNO<\/strong><\/h4>\n

Vuelvo al centro de la espiral,
\na cerrar la coraza del pecho,
\nal silencio del torbellino roto al caer el bucle.<\/p>\n

Vuelvo a robarle sandeces
\na la soledad del silencio,
\na la sala vac\u00eda del desquicio,
\na la esperanza agria del poeta,
\na la verdad de la inc\u00f3gnita.<\/p>\n

Vuelvo,
\nal final de la cometa
\ndonde el hilo en la ni\u00f1ez
\nme regal\u00f3 el sue\u00f1o.<\/p>\n

Vuelvo a lo imposible
\nde la esperanza,
\na abrazar molinos en los vientos,
\na conquistar finales en la lluvia,
\na esperar adioses en los trenes,
\na robar alientos en la desidia.<\/p>\n

Vuelvo a la vuelta de lo
\nque ya no vuelve,
\nvuelvo al pilote de sal que,
\nuna vez fui
\nal desobedecer
\ny voltear la cara.<\/p>\n

\"\"
Ramirez, Alencart y Nin, por una calle de Salamanca<\/figcaption><\/figure>\n

E PLURIBUS UNUM<\/strong><\/h4>\n

Me ato a los recuerdos
\ncomo una hiedra
\nante
\nel fr\u00edo\/
\npersigo al viento
\ndestierro n\u00f3mada,
\nbullicio desafinado\/
\nmurmullo
\nen muchedumbre
\nde una vela en la ventana
\nde un desvelo
\nhundido en el laberinto
\ndonde un ojo acostado
\nsobre la solitud, se enrosca en la
\ns\u00e1bana cubierta de noche.<\/p>\n

Nudo a nudo
\nvoy dejando el despojo
\nde mis pasos\/
\nhuella atroz
\narrepentimiento
\ncabizbajo a la resignaci\u00f3n
\ndel tiempo ido a destiempo
\nde la \u00faltima l\u00ednea
\ndel letargo de mis senderos.<\/p>\n

Una vez un hombre,
\nbestia b\u00edpeda
\ntirano
\nrebelde ante el silencio
\nde molinos rotos
\nlanza
\nde agravios y espejos blancos,
\nsin otra imagen que
\nel legado incurso del oprobio
\nde la mano queriendo sacar
\nal otro del fulgor
\nesquel\u00e9tico del reflejo
\nas\u00ed como se seca inocencia
\ndel vientre a\u00f1il de los recuerdos
\ny la culpa.<\/p>\n

Una vez un poeta
\nun sue\u00f1o
\nuna vez una promesa
\ncircunspecto enga\u00f1o juvenil
\nde fatuo naife buf\u00f3n
\nhalando la cuerda
\npendular
\nde lo ahora inalcanzable
\nen la realidad viva
\ndel destino.<\/p>\n

Grano a grano
\nVoy cayendo al despojo
\nde mis huellas
\nen el paso
\ndesvencijado
\ndel fondo
\ndel hoyo
\ndel centro
\ndel tiempo.<\/p>\n

EL VUELO DE UN POETA<\/strong><\/h4>\n

Yo, que de la cueva de Leucones
\nlamo las heridas
\nde los d\u00edas. Esos, dejados
\nen el fondo p\u00farpura
\nde orfandad de la copa
\nservida una vez
\na los mustios olvidos
\ndel destiempo
\nde la ventada.<\/p>\n

Esa,
\nen la que
\nun p\u00e1jaro errante
\ngui\u00f1a su ojo,
\nescribe versos silentes
\nen su vuelo tejedor
\nde letras en las l\u00edneas
\nonduladas del viento,
\ncuando se aleja
\ndejando tras su paso,
\nun torbellino de hojas:
\nlas de los \u00e1rboles,
\nla m\u00edas no escritas
\n\/o tal vez\/
\nlas escritas en el blanco
\ninconcluso del intento
\nambivalente
\nde los poetas
\ntaciturnos,
\nesos,
\nasidos
\nen el silencio h\u00famedo
\nde un libro a\u00fan no le\u00eddo
\n\/o tal vez\/
\nel cual no leer\u00e9
\nni escribir\u00e9
\nnunca.<\/p>\n

La ventana
\nes una glosa de cristal y mundos,
\nel mundo es un cristal
\natrapado entre mi ojo
\ny la punta pluma
\nde mi l\u00e1piz.<\/p>\n

Abro
\nla ventana,
\nel libro,
\nalzo el vuelo
\n\/y con la punta de mi pluma\/
\nadorno el cielo
\nde hojas
\ny versos
\n\/o tal vez\/
\nen el medio del aire
\nsolo
\nvolamos un\u00e1nimes
\nlas hojas,
\nlos versos,
\nel p\u00e1jaro y yo.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

\u00a0 Mi madre Era del color de la noche la noche en que a mi madre se le oscureci\u00f3 el tiempo. Era del tama\u00f1o del tiempo el oc\u00e9ano de l\u00e1grimas chorreando en las bodegas de un barco sin mundo. Era del tama\u00f1o del mundo el vientre en que madre en cadenas pari\u00f3 un continente. Era del ancho del continente la […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":9721,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[3],"tags":[],"class_list":["post-9713","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-colaboraciones"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9713","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=9713"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9713\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":9723,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9713\/revisions\/9723"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/9721"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=9713"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=9713"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=9713"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}