{"id":9846,"date":"2025-08-28T13:26:05","date_gmt":"2025-08-28T12:26:05","guid":{"rendered":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=9846"},"modified":"2025-09-05T09:04:17","modified_gmt":"2025-09-05T08:04:17","slug":"marco-antonio-madrid-escribo-porque-toda-palabra-es-una-busqueda-de-identidad-y-libertad-una-entrevista-de-petruvska-simne","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tiberiades.org\/?p=9846","title":{"rendered":"Marco Antonio Madrid: \u2018Escribo porque toda palabra es una b\u00fasqueda de identidad y libertad\u2019, una entrevista de Petruvska Simne"},"content":{"rendered":"

Uno de los poetas invitados al XXVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos de Salamanca (2014). Las fotos son de Luis Aguiar y Jos\u00e9 Amador Mart\u00edn. <\/em><\/p>\n


\n<\/strong>EN LA PLAZA DE LA \u00d3PERA
\n<\/strong><\/p>\n

Con el rumor de las hojas secas llega la tarde,
\ncomo un hombre ya cansado,
\ncomo el actor que a fuerza de repetir la escena
\nla sabe de memoria.<\/p>\n

Una multitud transita frente a los grandes espejos,
\nPero son tan solo un reflejo,
\nY ya colmados bostezan y sonr\u00eden.<\/p>\n

Pronto un d\u00e9bil sol brillar\u00e1 en una esquina de la plaza,
\nY a contraluz, las sombras crecer\u00e1n
\nEn el edificio de la \u00f3pera.<\/p>\n

Grandes carteles anuncian la funci\u00f3n:
\nLa sonrisa del Tartufo, Los tesoros de Arpag\u00f3n,
\nEl mon\u00f3logo de Yago, El veneno donde abreva
\nLa espada de Laertes.<\/p>\n

\u00a1El teatro del mundo termina aqu\u00ed!
\nDe las improbabilidades hemos pasado
\nA las inconcebibles certezas, de las inflexibles leyes
\nDel d\u00e9spota a la carcajada siniestra.
\nLos bufones se han tomado el reino,
\nArde como ascua en una esquina de la plaza
\nLa cabeza del monarca.<\/p>\n

\u00a1El teatro del mundo termina aqu\u00ed!
\nLe preceden millones de voces que ahog\u00f3 la lluvia,
\nLe sucede la m\u00e1s oscura de las noches.<\/p>\n

Marco Antonio Madrid<\/em><\/p>\n


\n<\/strong>Marco Antonio Madrid vive la poes\u00eda de manera honesta y pausada, sin estridencias, tom\u00e1ndose el tiempo necesario para decantar su poes\u00eda. Es profesor de semi\u00f3tica y Literatura lo que le permite leer y analizar con profundidad a los autores m\u00e1s definitorios del mundo editorial.
\nYa lo se\u00f1al\u00f3 Saint-John Perse, en su discurso del Premio Nobel: \u201cm\u00e1s que modo de conocimiento, la poes\u00eda es, ante todo, un modo de vida, y de vida integral. El poeta exist\u00eda en el hombre de las cavernas; existir\u00e1 en el hombre de las edades at\u00f3micas: porque es parte irreductible del hombre. De la exigencia po\u00e9tica, que es exigencia espiritual, han nacido las religiones mismas, y por la gracia po\u00e9tica la chispa de lo divino vive para siempre en el s\u00edlex humano. Cuando las mitolog\u00edas se desmoronan, lo divino encuentra en la poes\u00eda su refugio; aun tal vez su relevo. Y hasta en el orden social y en lo inmediato humano, cuando las Portadoras de pan del antiguo cortejo dan paso a las Portadoras de antorchas, en la imaginaci\u00f3n po\u00e9tica se enciende todav\u00eda la alta pasi\u00f3n de los pueblos en busca de claridad\u201d.
\nLa ensayista y critico hondure\u00f1a Sara Rolla, despu\u00e9s de leer La secreta voz de las aguas, escribi\u00f3: \u201cMarco Antonio Madrid no es un autor (usando una frase del viejo l\u00e9xico postal) de obras \u201cde entrega inmediata\u201d. Se toma su tiempo para sedimentar y pulir sus versos. Creo que es ese respeto exacerbado por el oficio lo que lo ha llevado a dilatar el lapso entre la publicaci\u00f3n de su primer poemario, La blanca hierba de la noche, y La secreta voz de las aguas\u201d.
\nRolla, agreg\u00f3, adem\u00e1s: \u201cpalabra y ritmo exquisitamente trabajados, sobriedad y poder de s\u00edntesis. Densidad referencial, hecha de sustratos m\u00faltiples (biogr\u00e1ficos, literarios, filos\u00f3ficos y mitol\u00f3gicos). Esos son los rasgos esenciales de la po\u00e9tica de Marco Antonio Madrid\u201d.
\nSobre Las uvas de Zeuxis y otros poemas, el escritor Hern\u00e1n Antonio Berm\u00fadez se\u00f1al\u00f3: \u201cEn esta antolog\u00eda, Marco Antonio Madrid amalgama experiencias dispares de su vida transcurrida en el campo y delinea una extensa comarca de creaci\u00f3n verbal: el poeta recupera fragmentos que permanecen incrustados en sus recuerdos y se abren paso hacia la superficie de su dicci\u00f3n po\u00e9tica\u201d.
\n\u201cAqu\u00ed los componentes de la vegetaci\u00f3n son apreciados no solo por las abstracciones que representan sino por las cualidades sensuales que suelen encarnar, una suerte de \u201cparadisus voluptatis\u201d del cual emerge \u201cla secreta voz de la doliente tierra\u201d.
\nMarco Antonio Madrid (Santa B\u00e1rbara, Honduras, 1968) licenciado en Letras con especialidad en Literatura por la UNAH. Se ha desempe\u00f1ado como profesor de Filosof\u00eda y Letras en distintas universidades de Honduras. Sin embargo, su labor docente la ha desarrollado principalmente en el Departamento de Letras de la Universidad Nacional Aut\u00f3noma de Honduras en el Valle de Sula (UNAH-VS) impartiendo la clase de semi\u00f3tica y literatura. Poemas suyos han aparecido en diarios hondure\u00f1os y en algunas revistas literarias extranjeras y ha participado en antolog\u00edas centroamericanas e hispanoamericanas. Es director y fundador del Magaz\u00edn Literario El barco ebrio. Ha publicado los libros de poes\u00eda La blanca hierba de la noche<\/em>, La secreta voz de las aguas<\/em>, Palabras de acerada proa<\/em>, Las uvas de Zeuxis y otros poemas<\/em><\/p>\n

– \u00bfQu\u00e9 recuerda de la casa de su infancia? \u00bfEsos espacios que perviven en la memoria como un refugio sentimental, los puede visitar en la actualidad?<\/strong><\/h4>\n

– Recuerdo que era una casa grande, estilo colonial, con paredes altas y techo de teja color fuego, salas, dormitorios y corredores amplios. Por la ma\u00f1ana, en los ventanales, el sol ba\u00f1aba con su luz enredaderas velo de novia<\/em> y b\u00facaros cargados de flores. M\u00e1s all\u00e1 estaba el patio sembrado de \u00e1rboles frutales y una colmena que colgaba lacia entre dos horcones.
\nEn la actualidad vuelvo espor\u00e1dicamente – por herencia la mitad de la casa es de mi madre – , pero ya no es lo mismo: la vieja hornilla y el horno artesanal ya no existen, han sido reemplazados por art\u00edculos el\u00e9ctricos, al igual que las m\u00e1quinas de escribir y de coser, el retrato pintado en \u00f3leo de mis bisabuelos cuando contrajeron nupcias, las porcelanas, los libreros, los radios antiguos marca Philips, los tocadiscos y vinilos, los b\u00facaros y las rosas, el olor a\u00f1ejo en los cofres de madera, todo\u00a0 se perdi\u00f3. Todo fue remodelado a tal grado que la casa es otra.
\nYo prefiero volver a esa casa grande que perdimos, volver con la memoria y saber que todo est\u00e1 ah\u00ed \u201cfelizmente impalpable\u201d como lo expreso en un poema. Contemplar el fuego de la hornilla y la luz del sol sobre la hoja de la hiedra.<\/p>\n

– \u00bfQui\u00e9nes eran sus padres? \u00bfQu\u00e9 aprendi\u00f3 de cada uno? \u00bfEsas ense\u00f1anzas lo acompa\u00f1an siempre?<\/strong><\/h4>\n

– Mi padre es abogado y mi madre profesora de Educaci\u00f3n Primaria, por la naturaleza de su profesi\u00f3n, en mi casa siempre hab\u00eda libros. En otro tipo de escenario hubiera sido muy dif\u00edcil dedicarme a la escritura creativa. El consejo y gu\u00eda de mis padres siempre fue oportuno.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

– \u00bfCu\u00e1l fue el primer libro que ley\u00f3, ese que transporta al lector a otro lugar y a otra realidad?<\/strong><\/h4>\n

– El primer libro que recuerdo es una enciclopedia ilustrada con mitos griegos y latinos, tambi\u00e9n recuerdo una antolog\u00eda, igualmente ilustrada para ni\u00f1os, de fabulas con los mejores autores del g\u00e9nero (Fedro, Esopo, La Fontaine, Iriarte, Samaniego\u2026). Yo comenc\u00e9 leyendo prosa, ulteriormente vinieron las lecturas de poes\u00eda. Mas hab\u00eda en los anaqueles de mi padre un libro que me llamaba mucho la atenci\u00f3n, para m\u00ed ten\u00eda el aura del misterio, algo me dec\u00eda que no lo pod\u00eda leer porque no lo entender\u00eda, su personaje principal, por los comentarios que escuchaba, me parec\u00eda un profeta, un hombre sabio y legendario, pero a la vez un Dios o un semidi\u00f3s. Mucho tiempo despu\u00e9s le\u00ed el libro en otra edici\u00f3n y me maravill\u00f3, descubr\u00ed en \u00e9l, la conjunci\u00f3n del profeta, del fil\u00f3sofo y el poeta. Ese libro es As\u00ed habl\u00f3 Zaratustra.<\/p>\n

– \u00bfQui\u00e9n ley\u00f3 sus primeros poemas? \u00bfLo alentaron a seguir?<\/strong><\/h4>\n

– Escribo poes\u00eda de manera aproximada ya en el bachillerato y en la universidad. En la Facultad de Letras ten\u00edamos, con otros escritores amigo, un grupo de literatura llamado Alef, edit\u00e1bamos una peque\u00f1a revista que llevaba por nombre Arlequ\u00edn. En esa revista magac\u00edn publiqu\u00e9 mis primeros poemas, luego publiqu\u00e9 en las secciones culturales y de literatura de los peri\u00f3dicos del pa\u00eds. La buena cr\u00edtica por parte de catedr\u00e1ticos y escritores como Sara Rolla, Helen Uma\u00f1a, Julio Escoto y el poeta Roberto Sosa me motivaron no solamente a seguir escribiendo, sino a publicar mi primer libro La blanca hierba de la noche.<\/p>\n

– \u00bfC\u00f3mo fue ese proceso que lo llev\u00f3 a escribir poes\u00eda? \u00bfQu\u00e9 lo motiv\u00f3?<\/strong><\/h4>\n

– Es dif\u00edcil precisar conceptos en ese sentido, pero a grandes rasgos todo nace por el disfrute hedonista de la poes\u00eda, digo hedonista porque mi valoraci\u00f3n y gusto por un poema pasa por lo est\u00e9tico y no por lo ideol\u00f3gico o pol\u00edtico. Me agrada la poes\u00eda contestataria y pol\u00edtica de un Roberto Sosa, de un Ernesto Cardenal, de un Dalton o de un Joaqu\u00edn Pasos, y tambi\u00e9n, la poes\u00eda de corte surrealista de Olga Orozco o de Emilio Adolfo Westphalen, la densidad de im\u00e1genes en la poes\u00eda de Octavio Paz, la erudici\u00f3n en Borges y el tema filos\u00f3fico en Di\u00e1logos del conocimiento de Aleixandre. Me gusta todo lo que sea poes\u00eda. En la creaci\u00f3n mi caso es como el de todos, se comienza queriendo imitar lo que se lee, primero es la lectura y despu\u00e9s la escritura, ese es el ciclo del fenotipo y el genotipo del texto en la cultura.<\/p>\n

– \u00bfRecuerda el primer poema que escribi\u00f3 o alguna l\u00ednea?<\/strong><\/h4>\n

– Comenc\u00e9 con la poes\u00eda amorosa, la m\u00e1s dif\u00edcil por lo trillado, recuerdo el poema M\u00e1s all\u00e1 de las furias que tiene como tema una leyenda \u00f3rfica que dice: \u201c!Eurydice! \u00a1Oh luz divina! Dijo Orfeo al morir. -\u00a1Eurydice!, gimieron al romperse las siete cuerdas de su lira. \u2013Y su cabeza, que rueda por el r\u00edo de los tiempos, clama a\u00fan: -\u00a1Eurydice, Eurydice!\u201d.
\nEn el primer verso con el futuro perfecto del modo indicativo del verbo, Orfeo, el poeta por antonomasia, clama: \u201cHabr\u00e1s llegado t\u00fa, tierna Eur\u00eddice limpia ya de toda sombra. Habr\u00e1s llegado a palpar las llagas del vencido\u201d.<\/p>\n

\"\"
\n– \u00bfCu\u00e1l es su manera de escribir?, \u00bfpiensa primero en un tema, es una met\u00e1fora, y escribe mentalmente o toma apuntes en la computadora para ir configurando el universo de un poema?<\/strong><\/h4>\n

– A veces pienso en un tema y lo trabajo, tambi\u00e9n puede ser una met\u00e1fora, una imagen o, quiz\u00e1, tan solo la orfandad de alg\u00fan recuerdo. No escribo poemas en la computadora, lo siento antipo\u00e9tico, prefiero lo ancestral de la escritura, veo magia en ese contacto con la pluma y el trazo del signo en la superficie. Cuando ya termino el poema si lo paso a la computadora y voy conformando un corpus.
\nNo tengo prisa por escribir, nunca la he tenido, voy a mi ritmo porque considero, como se\u00f1ala Kant, que la poes\u00eda no tiene un fin utilitario y escribirla es un acto de libertad. Escribo en una libreta y cuando no la llevo conmigo escribo en cualquier papel, puede ser en el dorso de una factura o en el de un recibo de un almac\u00e9n, del supermercado o de un estacionamiento.<\/p>\n

– \u00bfC\u00f3mo fue el proceso para publicar su primer libro? \u00bfFue dif\u00edcil? \u00bfEsper\u00f3 mucho tiempo? \u00bfY en la actualidad, lo abordan las editoriales o sigue siendo un arduo camino el de la publicaci\u00f3n?<\/strong><\/h4>\n

– Mi primer libro de poes\u00eda lo publiqu\u00e9 con subscriptores de honor en la ciudad de San Pedro Sula y la edici\u00f3n estuvo al cuidado de Centro Editorial del escritor Julio Escoto. Mis subsiguientes libros los he publicado con distintas editoriales sin que el hecho sea algo arduo ni mucho menos traum\u00e1tico.<\/p>\n

– \u00bfPuede describir el momento cuando siente termina un poema? \u00bfQu\u00e9 siente?<\/strong><\/h4>\n

– Es muy raro, un tanto inusual que escriba un poema de una vez, a la primera. Por lo general escribo de manera fragmentada, despu\u00e9s toca una labor un tanto sibilina, unir los versos y las im\u00e1genes bajo la idea concebida. Tiene que haber precisi\u00f3n para que las im\u00e1genes engarcen en el ritmo y al final aparezca el or\u00e1culo el poema.
\nLos poemas los dejo en reposo por un tiempo, despu\u00e9s vuelvo a leerlos y puedo notar con nitidez las aristas, sino las hay, se produce una especie de anagn\u00f3risis o develaci\u00f3n muy cercana a la alegr\u00eda.<\/p>\n

– \u00bfLe gustan los recitales, leer en p\u00fablico, o\u00edr a otros poetas?<\/strong><\/h4>\n

– Me gustan precisamente porque en ellos tengo la oportunidad de compartir mis escritos y leer la poes\u00eda de los otros poetas. Encontrar un buen poema es para m\u00ed un hallazgo feliz que comparto y celebro.<\/p>\n

– Utiliza la inteligencia artificial para sus tareas cotidianas: \u00bfemail, recordatorios etc.<\/strong><\/h4>\n

– No utilizo inteligencia artificial, pero s\u00ed email y ciertas redes sociales.<\/p>\n

– \u00bfQu\u00e9 libro recomendar\u00eda para alguien que quiera conocer Santa B\u00e1rbara?<\/strong><\/h4>\n

– Recomiendo muy especialmente el libro Honduras: sus manifestaciones culturales del historiador y escritor hondure\u00f1o, Rub\u00e9n Dar\u00edo Paz.<\/p>\n

– \u00bfPor qu\u00e9 escribe?<\/strong><\/h4>\n

– Escribo, por una necesidad existencial inherente a toda persona, porque toda palabra es una b\u00fasqueda de identidad y libertad que, en el poema, por inmanencia y trascendencia de la poes\u00eda, se convierte en un hallazgo. Compartirlo, dar lo humano que hay en cada palabra, es el acto de civilidad m\u00e1s alto entre los seres.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

POEMAS<\/strong><\/h3>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

M\u00c1S ALL\u00c1 DE LAS FURIAS<\/strong><\/h4>\n


\n<\/strong>En vano ser\u00e1 el af\u00e1n
\nDe buscar otros nombres. De una vez para siempre
\nEs Orfeo quien canta. Viene y se va.
\n(Reiner Mar\u00eda Rilke)<\/p>\n

Habr\u00e1s llegado t\u00fa, tierna Eur\u00eddice,
\nLimpia ya de toda sombra.
\nHabr\u00e1s llegado a palpar las llagas del vencido.
\nEn las fr\u00edas alamedas, mi cabeza
\nEs tan s\u00f3lo la lejana contemplaci\u00f3n de alg\u00fan astro.
\nMe defiendo de la noche
\nTratando de esquivar la marea de esas hojas
\nQue el viento arrastra hasta mis ojos;
\nEl agua estallando en la osamenta del mundo
\nEs tan fr\u00e1gil en mis huesos.
\nLa lluvia cae, y mi mano
\nRoza la piel de alg\u00fan camino.
\nNada soy entre infectadas amapolas,
\nSobre esta corriente humana
\nQue se hunde en el tedio de la urbe.
\nEntre el asfalto y la vendimia,
\nSobre la crueldad del fiero m\u00e1rmol,
\nNo escuchar\u00e9, el dulce canto de la lira.
\nEl fuego lunar de las M\u00e9nades ha gastado estos muros.
\nDevastados los imperios,
\nMuero en el sue\u00f1o de esa boca n\u00fabil
\nQue ardorosa remonta la corriente
\nY me llama y me sue\u00f1a.
\nEl amor une en ti mis pedazos, tierna Eur\u00eddice,
\nLimpia ya de toda sombra.<\/p>\n

REMANSO<\/strong><\/h4>\n

El hombre pasa.
\nSu palabra queda temblando
\nUn instante sobre el agua,
\nUn instante,
\nDespu\u00e9s es una l\u00e1grima.
\nUn instante nada m\u00e1s,
\nUn instante sobre el agua.
\nEl hombre pasa.
\nEl sol es alto en sus pupilas
\nY el viento robusto
\nEn su mirada.
\n\u00bfNo escuchas el incesante batir
\n\u00bfDe unas olas en su sangre?
\n\u00bfEl canto transitorio de las aves
\nSurcando la memoria?
\n\u00bfEl reproche de unas huellas,
\nEl antiguo rencor de sus pisadas?
\nEl hombre pasa.
\nEl sol se apaga
\nDejando un remanso de sombras
\nEn sus labios,
\nY no hay sue\u00f1os,
\nNi mundos que pueda redimir,
\nNi credos que los salven.
\nTan solo hay una herida
\nQue sangra en su costado,
\nY sus palabras,
\nLagrimas disueltas sobre el agua.<\/p>\n

\"\"
\nJUNTO AL \u00daLTIMO SOL<\/strong><\/h4>\n

Hundo mis manos en la \u00faltima luz de la tarde.
\nBusco en ella quiz\u00e1 tan solo
\nEl fervor de un recuerdo.
\nEl fruto que nos llama desde el fondo de las aguas.
\nLa huella feliz que espera a lo lejos
\nEl retorno de mi planta.
\nLa luna colgada en los naranjos.
\nLa soledad de aquellos patios.
\nHundo mis manos en la \u00faltima luz de la tarde.
\n\u00a1Y todo est\u00e1 aqu\u00ed!
\nFelizmente impalpable.
\nComo el fuego que yace en la memoria.
\nComo el vuelo reposado de las aguas.
\nComo el tiempo que me sue\u00f1a
\nJunto a la palabra que desciende
\nY me nombra.<\/p>\n

MUTACIONES<\/strong><\/h4>\n

Hasta el duro cielo de estas rocas
\nHa llegado el mar.
\nEn el, recuerda el agua
\nSu antigua germinaci\u00f3n de sombra,
\nEl paso del \u00e1nade y la huella
\nAcaso feliz de alg\u00fan hombre,
\nLa otra margen donde las edades del sol
\nSe confunden con las hojas que caen
\nDe la lluvia.
\nCenizas, nostalgia\u2026 hojas manchadas
\nDe luz que el viento a\u00fan esparce
\nEn alg\u00fan lugar de la memoria.
\nHasta el duro cielo de estas rocas
\nHa llegado el mar.
\nBajo su oleaje, la palabra
\nEn los labios, descansa.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

SIDDAHARTHA<\/strong><\/h4>\n

A los personajes de una novela de Hermann Hesse<\/p>\n

He vuelto a ver el rio cruzar la tierra oscura.
\nviejo r\u00edo de la rueda sobre el desierto del samana.
\nYa no veo a Gobinda, ni a Kawaswami, ni a la bella Kamala.
\nYa no veo al balsero, ni al joven Siddhartha.
\nYa no acunan las aguas la voz del venerable.
\nSolo el r\u00edo galopa lejano.
\nSolo el r\u00edo a la espera de otro rostro, de otras balsas.<\/p>\n

LA ROSA DE PARACELSO<\/strong><\/h4>\n

A Jorge Luis Borges
\nApocalipsis 2:17<\/p>\n

Record\u00f3 la flor que antes de ser ceniza fue color,
\nEspiga en aroma,
\nEspiral al viento. Record\u00f3 la brizna de luz
\nEn la hoja que cae del tiempo, la sombra
\nEn el vuelo errante del ave y el canto feliz
\nDel astro, pens\u00f3 la flor en la piedra y en la espina,
\nRecord\u00f3 el dolor y record\u00f3 el camino.
\n\u00a1Suplic\u00f3 volver!, mas el ojo del esc\u00e9ptico no advirti\u00f3
\nEl prodigio,
\nEl maestro pronunci\u00f3 la palabra oculta\u2026
\n\u00a1Intacta resucit\u00f3 la rosa y otra era la flor
\nQue a la vez era la misma, as\u00ed como la piedra
\nEra la piedra y al mismo tiempo era el camino.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

UNA HERIDA M\u00c1S HONDA QUE LA SOLEDAD<\/strong><\/h4>\n

Por estas huellas que el tiempo va dejando en la memoria.
\nPor los caminos como r\u00edos
\nDonde naufragara lo mejor de nuestros d\u00edas.
\nPor la soledad de esa luz
\nA la cual se acostumbraron nuestros ojos,
\nY la proximidad a la palabra
\nY el fuego que con ella construimos.
\nPor las tardes atadas al silencio de esas planicies
\nDonde las sombras escampan al rumor de unos labios
\nY las rocas se alzan hacia una luz
\nDefinitiva y fugaz.
\nPor los lugares comunes al sol y a la lluvia
\nY al aroma que a\u00fan ostenta el recuerdo.
\nPor los rostros ya cansados y a las voces que regresan
\nPara hablarnos de estaciones ya vencidas.
\nPor la mism\u00edsima tierra plantada de magnolias
\ny tristeza.
\nPor los besos, mujer,
\nPor los besos en abril
\nY la piel que acariciaste ignorando su ceniza
\nPor el mar y los adioses y el coraz\u00f3n
\nComo un nav\u00edo en la corriente inexorable.
\nPor todo ello
\nHe de llorar por ti.
\nHabr\u00e1 de recordarte la luz de un d\u00eda.<\/p>\n

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Uno de los poetas invitados al XXVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos de Salamanca (2014). Las fotos son de Luis Aguiar y Jos\u00e9 Amador Mart\u00edn. EN LA PLAZA DE LA \u00d3PERA Con el rumor de las hojas secas llega la tarde, como un hombre ya cansado, como el actor que a fuerza de repetir la escena la sabe de memoria. Una […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":9842,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[3],"tags":[],"class_list":["post-9846","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-colaboraciones"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9846","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=9846"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9846\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":9877,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9846\/revisions\/9877"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/9842"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=9846"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=9846"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tiberiades.org\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=9846"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}